Una Noche al Sol

¡Nieve!

2012-02-14T17:14:00.007+01:00

¡Ya! Ya está. Por fin hay nieve. Ahora sí. La he visto esta mañana desde el pijama. Es blanca, está fría y no huele a casi nada. Ya ni me acordaba. Claro que la última vez que tuve ocasión de olerla, fue hace tres años y, entonces era una nieve tacaña, huidiza, que a la que te descuidabas te dejaba esquiando sobre las piedras.
Esta vez, al verla caer después de un otoño veraniego tan largo, he pensado que el cielo tenía un ataque de caspa, o que había explotado una fábrica de porespán en el vecindario, pero no, no era eso. ¡Era nieve!. Nieve como la que tienen los suecos y los lapones. Como la de los rusos y las olimpiadas. Nieve pura, nieve de agua bendita y de cama de pingüino y, toda para nosotros. Para vestir a nuestra sierra de primera comunión ( No, bueno, en realidad ya está un poco crecida para eso. Mejor la vestimos de otra cosa). Pues... para vestirla de boda, que parecía talmente que iba de casorio y, aún que ella misma fuera la novia de lo blanca y lo mucho que relucía. Hasta piropos le echaba la radio.
Mientras me afeitaba el sueño, los ojos saltones por fuera de la ventana, alba y radiante iba ella, paseándose el paisaje de Morcuera a Guadarrama. Y para tal ocasión, traje de seda blanco con puntilla de granito, hombreras de nata nublada con encaje de musguillo, falda plisada de raso rematada por la greca de unos pinos y unos mitones calados, de escarcha y hielo de vidrio. Adornando su pechera, cual broche de cuarzo y brillo, Maliciosa, y sobre Cabeza de Hierro, algo distante y altivo, como si no fuera con él la cosa, un velo de nubes perla ondeando al viento frío. Y toda serena y hermosa y toda blanca y en su sitio. Sobre botines forrados con aromas de tomillo, la sierra vestida de gala, ¡espectáculo inaudito!.
Vamos, que casi me rebano una oreja con la maquinilla, por no estar a lo que estaba. ¡Toma!, para que hagas ripios. La tirita, por supuesto, blanca. La sangre roja y desentonada, como un grito.
La nieve, también lo había olvidado, no se cae del cielo al mundo de golpe y porrazo, como el que extiende un mantel, si no que lo hace por sectores y con paciencia. Es decir, tomándose su tiempo, zurciendo el mantel puntada a puntada y uniéndose, únicamente, al llegar al suelo. Cada puntada se llama copo y, en cada copo (de lo que se entera uno en los libros) baja, tal cual si viniera envuelto en él, un regalo para la tierra.
Por esta razón, igual que la suma de los muchos copos hace la nevada y la suma de muchas nevadas hace un año de nieves, un año de nieves resulta que al final es un año de regalos aunque no rime y, por eso es por lo que el refranero, que es mucho mejor poeta, dice (digo yo), que un año de nieves, es un año de bienes.
¡En la sierra ya huele a telesillas¡
-¿Igual que en los Alpes?
-Igualito.

JSP

2012-01-28T16:43:00.007+01:00

¿Jóvenes sobradamente preparados,... o jóvenes soberanamente prepotentes? ¿Pero qué les pasa a los chavales de hoy en día, que de todo se quejan y que de todo culpan al sistema, o a la crisis, o a la insatisfacción que llevan dentro? ¿Qué se esperaban de la vida?, ¿Que les siguiera proporcionando todo regalado? Les educamos en la idea de que sólo tenían derechos y derecho a todo por el mero acto de nacer y no acaban de asimilar que las cosas hay que ganárselas. Por lo visto todos son genios en algo, todos son Madonnas y Ronaldos y nadie se lo quiere reconocer, trescientos mil años de evolución homo sapiens, y a su juicio sólo han servido para llegar hasta ellos, hasta la primera generación que ya ni siquiera tendrá que morirse y que será joven y guapa por los siglos de los siglos. Ellos son el final del camino y ya no hace falta que tras ellos venga nadie más. Todo lo que quede más allá de la órbita de su ombligo es el mero decorado de una existencia que se culmina con ellos.
Por eso, la generación mejor preparada de la historia exige acabar los estudios y empalmar con el puesto de director general, sin recorrerse antes el camino de la experiencia y del esfuerzo. Todo gratis, todo muelle, todo por la cara y todo ya. La generación mejor preparada de la historia no entiende de espíritu de sacrificio, de sentimientos solidarios, ni de ganas de pelearse lo que hasta ahora les cayó gratis del cielo gracias a sus papás. La generación mejor preparada de la historia, sigue a los treinta años atragantada de derechos, consumiendo hasta el derroche, echando la ropa sucia en el cesto de mamá y pensándose aún lo que van a ser cuando sean mayores. La generación mejor preparada de la historia jamás se leyó un libro, escribe como un analfabeto funcional y aporta como único currículum su cuerpo danone de gimnasio y todos los records de la Play. ¿A dónde quieren llegar con un léxico de treinta palabras mal contadas y que encima trabucan de significado? Da igual que sean princesas de barrio o de la Moraleja, con estar buenas es suficiente para merecerse el mundo entero. Da igual que sean Borja Maris de Serrano, o Jonatháns poligoneros, quítales el móvil, quítales el coche, quítales la luz y les verás hundirse irremediablemente en la miseria. Diles que se ganen su sustento aunque sea sirviendo hamburguesas y se lo tomarán como una humillación. Siempre hay excepciones, claro, pero de qué les sirve tanto master, si luego suspenden con matricula de deshonor y cero patatero la asignatura de la vida.
Pánico me da pensar en llegar a los ochenta, si es que llego, y tener que depender de ellos para que me cuiden.

¿Ya?

2011-12-23T11:16:00.006+01:00

¡¿Ya?! ¿Tanochenochebuenaymañanavidad otra vez? ¡Jodo, qué velocidad lleva el calendario! Pero si yo estaba todavía asimilando el final del verano, el síndrome post vacacional, el cambio de hora, y la compra de calcetines gordos. Claro, con razón me preguntaba yo estos días atrás, que hacía toda la gente asaltando las jugueterías. ¡Qué ingenuo que soy, oye!, por un momento pensé que habían vuelto a sacar al niño que todos llevamos dentro, pero no era eso. Era el aviso de que Nicolás, el musher ese que lleva renos en vez de perros malamute, me estaba volviendo a pillar sin haber ido a por los regalos. Si es que desde que siempre es verano en mi vida, no me entero de las idas y venidas de las fechas de obligado cumplimiento comercial Y mira que el Corte Inglés te las avisa siempre con tiempo.

Soledad

2011-12-03T18:59:00.004+01:00

La soledad, es siempre un concepto sumamente personal y relativo. Yo, por ejemplo, desde que mi mujer y mis hijos de 26 y 27 años se fueron de casa, no me he vuelto a sentir solo nunca más.

Google Earth le pone pene a...

2011-11-04T01:43:00.010+01:00

¡¿Guam?! ¿La fosa de las Marianas con pitus erectus y arrogantis? ¿Pero a esta gente quién les cartografía las aguas?. ¿Habrán pillado venido arriba a Neptuno?

¿Y aquí, en esa zona más clara de agua, por qué me parece a mí que se ve como si algo se tratara de ocultar bajo una alfombra de pixeles borrosos?

Y para terminar, aquí pueden apreciarse en conjunto la enorme mancha borrosa al sur de la isla de Guam y la no menos enorme mancha, o sombra, o formación faliforme, que parece unirse a otra forma oscura y poco perfilada, y que tampoco parece estar muy en consonancia con la nitidez del entorno.
"Cosas veredes Sancho que faran fablar las piedras"

Y el día 20N votamos

2011-10-28T21:34:00.008+02:00

Glefoxinflag arestesurre nin todo gratis, comin sonsun ganas de pipí, niño que te calles. 250€ por los zapatos y grenflin faja coordinal por la derecha con capa a juego, sí, por la escalera mecánica. Te jodes por haber preguntado. Las doce y la comida sin hacer. "Cagonlamadre" de vodafone, coño pasa con la cobertura, asín no se puede hablar con la piriguiri de casa. Hoy es viernes, bien, algo tenemos claro, bluberry, gepeese y sansu... puta madre putativa, dicen que esta es la calle ande se compran los hallowin para la fiesta de mi nene en la guardería. ¡Los niños!... se pare el mundo "porfavos", que se van a disfrazar de hallowin en la guardería, mi hijo Marquitos y sus compañeros. Atropello mortal, salpicaduras y churretes de seso por las paredes de la calle Arenal. No pasa nada, era una vieja, "cagonsuputamadrelavieja" y la calle atascá y yo que no llego a la tienda de los hallowin a comprarle a mi Marquitos el disfraz de "cuandovealasfotosdentrodequinceaños,teodiaréporestohijaputa", con la ilusión que tiene. ¡Los niños! ¡Qué se pare el mundo y prohíban a las viejas artríticas la circulación, que es hallowiiiiin para mi nene y aún tengo la comida sin hacer y no consigo aparcar el Q7 ni en doble fila, ni hablar con la puta piriguiri para decirle que descongele croquetas¡. Qué insolidaridad. Por que soy de "buenafamiliaycolegiomonjas", que si nooooooo. En la radio, Julio Iglesias y ni aún así me relajo, y el puto policía municipal que pasa de mi culo, de mi sonrisa "telamamochato", de mi "escotazorayosuva" y no me deja subirme a la acera hasta que se vaya la ambulancia,... la puta ambulancia escandalosa con las letras al revés para que los veas venir por el retrovisor, ¡Siyaséqueestásaquí,paralaputasirenaportumadre¡ míralos,... EL SAMUR, que por una letra no son Rumasa si los leés al revés, se creerán que son la polla de Bedoya embalsamada en aloevera con sus chalequitos reflectantes y sus aires de héroe urbanita salvaviejas. ¡Qué despejen la calle ya cagondios, que me cierran a las dos la tienda¡ ¡Con la ilusión que tiene mi Marquitos¡ Marcos hijo, no te duermas, que ya llegamos.

Es verdad, el día 20 de noviembre votamos...

¿a qué?

El Bosque ha Cambiado

2011-10-26T16:40:00.004+02:00

Hasta hace bien poco, gracias a las lecciones del abuelo, me los conocía a casi todos. A los árboles de la sierra, digo. Salíamos de paseo después de la siesta (la suya) y me los iba señalando con el bastón, como antaño señalaban los maestros con el puntero los cartelones de la pizarra.
-"Este es un ciprés -anunciaba-, bonito y elegante, y serio y estirado como los guardias. Ese otro es un olmo, buen árbol y buena sombra, pero ya van quedando muy pocos por culpa de un hongo que lo parasita. Aquel de allí abajo en cambio, ese del tronco gordo y lleno de abultamientos es un alcornoque, hermoso y recio árbol también, cuya corteza sustituye a menudo el seso de muchas cabezas. Ya lo iras viendo, ya..."
Los fui viendo efectivamente y el resultado es que a fuerza de pasear, me los acabé aprendiendo todos con sus bienaventuranzas y peculiaridades correspondientes. Desde el imponente castaño de indias capaz de dar sombra él solo a una área de terreno, hasta el impasible roble de granítica ebanistería que ya sólo formaba bosques en los salones bien amueblados, pasando por el álamo blanco, que traía el rumor y la brisa del mar en sus hojas. También estaban el abeto puntiagudo con sus cien enaguas de rama plisada, el pino negris de forma irregular y tronco oscuro que albergaba a la procesionaria, y el piñonero; Señorial, copudo y proporcionado centro de hermosas piñas para solaz esparcimiento de las ardillas.
Me sabía el álamo temblón que sólo tiritaba en verano, el sauce llorón bebedor insaciable y sibarita de las piscinas, y el prunus violáceo, o árbol pavisoso, eternamente ruborizado. Me sabía la arizónica de raudo y espeso seto, el enebro de bayas de gin-tonic y el madroño emblemático y sin oso, desde que allá por el XVII, Sancho IV se cargara el último de la zona. Me sabía el avellano generoso, el almendro florido, el algarrobo gorrino, la encina de buena brasa y hasta la secuoia giganteum traída desde otro mundo, para que creciera a paso de tortuga en la finca de un vecino. Me sabía todo eso aunque más que la botánica tirase de mí la zoología, y dudo mucho que hubiera en toda la sierra un árbol, arbusto, o mata, que no me hubiera sido presentado por el abuelo.
-"Aquí una acacia, aquí mi nieto".
Ahora, el bosque ha cambiado. No sólo en extensión y en variedad, sino incluso en la materia que lo conforma, y me las veo negro para identificar lo que veo. Plátano o sabina, antes todos los componentes del bosque estaban hechos de madera, mejor o peor según para qué, pero de madera. Ahora en cambio, no. Ahora la mitad de los árboles que uno encuentra en el paisaje son de hierro y acero y tienen nombres tan peregrinos como; Torre de alta tensión, Repetidor de televisión, o Paraguas de telefonía móvil. Ahora en vez de hablar con mis hijos de las excelencias del chaparro mientras paseamos, hablamos del alcance de las ondas de radio, del campo de fuerza zumbón que se genera bajo los cables, o del silencio que genera el paraguas telefónico entre los pájaros.
-"Mira niño -le digo-, eso son cuarenta y cinco mil voltios suspendidos de un hilo."

Smog

2011-10-15T02:13:00.004+02:00

Pues ahí, debajo de esa boina que apenas deja ver los edificios babelianos de Madrid, respiramos casi siete millones de habitantes, escuchando cosas tan peregrinas como que a los que fuman hay que cobarles un plus de Seguridad Social.

¿Va de coña, no?

Tu Mirada

2011-10-06T21:56:00.003+02:00

Reír con la boca y llorar con los ojos. Es verdad, esta cara es lo que hacías antes de aprender a llorar sólo de risa.

Seguiremos practicando.

Mirando bonito

2011-09-28T22:39:00.010+02:00

Mi cámara de fotos ha salido esta noche de marcha y ha vuelto con el zoom en erección y deslumbrándose a sí misma con el flash... según dice, así consigue mirar las cosas cotidianas de una forma más bonita.

Hombre, más peculiar sí que se ve que las mira, sí, pero yo para mí, que en lugar de entrar en un bar de pilas alcalinas, o en el chino de electrónica variada El Ley del Tlansfolmadol, esta se metió directamente en el centro de transformación del barrio, de Ibertrola y ahora ni con el efecto "ojos rojos" puedo hacer que mire normal para sacar una foto seria, que he de mandar sin falta al seguro.

-Bzzzziii, bzzziii- se tambalea la muy viciosa, haciéndo por mantener el obturador abierto, mientras la lavadora sigue vomitando espuma a mis pies.

Hoy

2011-09-26T21:51:00.003+02:00

Hoy, por fin, después de 30 años de calvario, he conseguido deshacerme del cancer que padecía.

In Memoriam Rufino de Propios

2011-09-19T22:23:00.008+02:00

Hace quince años, cuando escribía articulos de opinión en la revista Apuntes de la Sierra, escribí uno que, a modo de homenaje, hablaba de los hombres y mujeres que con su esfuerzo y su resistencia, habían puesto en pie la sierra de Madrid, tal y como la conocemos hoy en día. Uno de esos hombres era Rufino de Propios y decía esto de él.

Me gusta que Rufino venga a verme a esa última hora de la tarde, que se siente conmigo en la tapia, los pies colgando a la puesta de sol y, me vaya desgranando su existencia entre sorbo y sorbo de cerveza. Rufino es hombre de gorra y de navaja. De almuerzo de pan con queso y madrugón.
-De los de mi quinta ya vamos quedando pocos- suele decir a menudo con los ojos aún soñadores y nublados de cataratas, puestos en la lejanía. Y en efecto ya nos van quedando pocos hombres como Rufino de Propios. A sus setenta y ocho años lo primero que sigue llamando la atención en él, es que un alma tan grande y tantas inquietudes juntas, le quepan en un cuerpo tan pequeño.
-Tampoco hay que exagerar ¿eh?, que pa ir al ejército servía.
Igual que todos aquellos hombres que se han hecho a si mismos, Rufino de Propios, o R. de P. tal cual gusta de firmar, tiene mucha mejor nota en la asignatura de la vida que el común de los mortales. Pero eso sí, como era la primera vez que se hacía, se salió un poco más corto de lo que le hubiera gustado. O sea, en plan resumen. Aunque por otra parte, eso también, fuerte como un toro, cualidad que por aquel entonces era muy valorada.
-A tu edad, piedras tal que como esa, un suponer- dice señalando un meño de dimensiones respetables que corona una tapia- me las movía yo con la punta del cimborrio.
Ahora, lógicamente, los tres cuartos de siglo que lleva a cuestas, le han doblado un poco las fuerzas y los hombros, y educado en la prudencia como soy, por lo otro ni le pregunto. Rufino tiene una sonrisa franca, enorme que le tapa toda la cara y se la llena de dientes y, los setenta y ocho años arrugados en mil pliegues cobrizos entre la gorra y las cejas. Cuando se queda inmóvil, lo que es bastante raro, parece un tronco viejo. Pero sólo lo parece por que, de verdad que cuesta creer que en apenas metro y medio de carne, se almacene tanta energía.
Este año, por ejemplo, con la misma ilusión que hace recibir una carta de la novia en la mili, esperaba a que empezara a caerse el otoño de los árboles para salir a buscar níscalos.
-También se llaman mízcalos-me explica- y en algunas zonas de pallá, pa los montes de Cuenca les llaman mízclos.
-Su nombre fetén-le digo yo- creo que es Lactarius Deliciosus.
-¿Lacta..que?- se ríe con su risa enorme- Si los llamas asín no salen. El níscalo es mu tímido y con ese latinajo se asusta y se queda bajo tierra hasta el año que viene...
-...Que es precisamente lo que debe estar ocurriendo este, por que no se ve ni uno- apostillo.
-¡Si es que no ha llovido na! - echa los brazos al cielo- Este año, lo regao por lo comío y lo pagao por lo servío.
Rufino tiene los ojos pequeños y algo juntos y, del ejército en el que sirvió durante seis años, entre el treinta y seis y el cuarenta y dos, se trajo dos tatuajes muy bonitos que adornan sus brazos (uno de ellos, es un ejemplar genuino de "Amor de Madre"). Mientras pienso en qué rayos habrá querido decir con todo ese galimatías del regao y lo servío, entro en casa a buscar otro par de botellines.
-Aquí los mozos, ahora le llaman botijos.
-Pues a por dos botijos, no se hable más.
Rufino es muy limpio, muy escrupuloso y muy, muy aprensivo. Por eso el segundo botijo se lo bebe a morro, igual que el primero, aunque un poco a escondidas de sí mismo y con sorbos más espaciados. Nunca ha sido un gran bebedor y jamás ha fumado, pero desde que el médico del seguro le dijo que tenía que empezar a cuidarse, se dosifica.
R. de P. comenzó su autoedificación muy pronto, en San Bartolomé de Pinares, provincia de Avila, pueblo en el que nació. De allí eran sus padres y demás familia y aunque desde hace mucho esta afincado en esta parte de la sierra y más en concreto en Collado Mediano, aún conserva por allí algunas viñas.
-La existencia- cuenta refiriéndose a su infancia- era entonces mu durísima y no se podía andar perdiendo el tiempo con tontunas. Nada se regalaba y había que crecer enseguida para ayudar en la casa.
Seguramente, esa debió ser la razón de que todo en su vida fuera siempre tan deprisa. De que dejara atrás la escuela y la niñez como si fueran una rémora molesta y de que a los nueve años él ya tuviera quince o dieciséis y pudiera empezar a pastorear las ovejas de los terratenientes.
-Salí del pueblo con doce abriles y, desde entonces no he hecho más cosa ninguna que trabajar como una mula.
De aquella escueta infancia que dejó a medias, le quedaron una caligrafía con ortografía bastante suigeneris, un leer tartamudo de eterno colegial y algunas palabras que se le mueven de sitio.
-Las plantas puen ser de dos clases, de interior o de posterior.
-Lo que tu digas Rufino. Oye, ¿tú cuantos tiros pegaste en la guerra?
-¡Uy, madre!- vuelve a reírse- La guerra me cogió a mi medio distraído con el rebaño y se terminó antes de que llegara a entenderla. Así que tiros, lo que se dice tiros, la verdad es que pegué pocos y todos a los conejos. !No veas que hambrunas pasábamos¡. Lo que sí que di en cambio, mira por donde, fue algún que otro sopapo. Eso sí. De joven era yo mu peleón.
- Me estas engañando Rufino. Yo sé que no fue así y que estuviste metido en todo el fregado.
Debajo de la gorra, en la oronda calva, tiene un picor que se rasca siempre que se queda pensativo. Al otro lado de la calva, bajo su piel de tronco viejo y sus toscas maneras, hay muchas cosas guardadas.
-Pues claro que pegué tiros hombre. A ver que iba a hacer si no. Me reclutaron cuando empezó el conflicto y me recorrí todos los frentes con las fuerzas de choque. Asturias, Cataluña, Teruel, Madrid, Guadalajara, Toledo, Bilbao... hasta bombas de mano llegué a tirar y todo.
Rufino gesticula con sus manos que todo lo dicen, con sus callos que tanto hablan y mientras nos repartimos un último rayo de sol, la mitad para cada uno, me cuenta cosas de los días en que trabajaba en el Valle de los Caídos y en Becerril. De cuando estaba empleado por el ayuntamiento, o era operario en la construcción. De los años que pasó como acomodador en el cine del pueblo, o haciendo de cantero, o de jardinero, o de lechero, o de peón caminero, o...
-En dónde no habré trabajado yo- se pregunta con una mano en la gorra como si se sorprendiera- En dónde no me habré buscado yo las lentejas...
Cuando terminó de hacerse a sí mismo, en vista de que no podía parar quieto, se hizo también su casa y escarmentado como estaba con las alturas, a esta, con trabajo y con paciencia, la hizo crecer dos plantas.
-Poco orgulloso que estas tú de tu casa ¿eh?.
-¡Anda leche!. Me la hice a mi medida. ¿A ver cuantos pueden decir lo mismo?.
Además de todo eso, aún tenía tiempo de ser guarda y jardinero de mi casa durante más de treinta años y, o bien desde la mía, o bien desde la suya que se ve, nunca ha dejado de vigilarla. La noche que a las dos de la mañana se echó fuera de la cama, se puso la ropa encima del pijama y del sueño y se vino con dos piedras en el bolso (bolsillo) a ver si estaban robando porque había visto una luz, se nos metió a todos en el corazón y ahí sigue todavía. (La luz, que todo hay que decirlo, era yo un miércoles cualquiera de mis veinte años, haciendo una barbacoa nocturna en la piscina con unas cuantos amigos). R. de P. se descubrió como una de esas rarísimas personas que no siempre se encuentra uno a lo largo de la vida, en la que se puede confiar ciegamente.
-Eso sí que es verdad. Por encima de todo y por sobre cualquier cosa, honrado a carta cabal.
Rufino vive solo y desde que se jubilo (si es que la gente como él se jubila alguna vez), cuando no está haciendo mejoras en su casa, en la mía, o en la de algún vecino, pasea. Si no, se va de viaje. Aunque no lo tenía muy ubicado en el mapa, hace unos años, aprovechando que uno de sus dos hijos vivía en Las Palmas, se dio un salto hasta Lanzarote, en donde estaba afincado yo y todavía me parece estar viendo su cara fascinada y sus ojos desorbitados, como los de un niño en un Parque de Atracciones.
-Mu terrible es esto. Mu terrible- decía contemplando el yermo paisaje del Timanfaya...

Rufino, como él dice, se recoge pronto. A pesar de que este otoño no traiga níscalos y parezca empeñado en disfrazarse de primavera, la noche también se viste deprisa con tules de penumbra en cuanto que el sol se escapa y la temperatura desciende sensiblemente.
Así que Rufino apura la cerveza y se apea de la tapia en la que empieza a tener fresco. Cuando aterriza, se cala la gorra, tira hacia arriba del cuello de la cazadora y se despide sin más rodeos. Claro, que él en realidad no se marcha, si no que se ausenta.
-Me ausento- dice y, con las mismas echa andar dejándote con Dios y con la palabra en la boca.
Camino adelante, hacia el pueblo, su figura se va haciendo cada vez más menuda y borrosa, hasta que se confunde con las sombras. Después de tantos esfuerzos, a Rufino le queda su casa sin nadie y la tele. Le queda una cena ligera y la cama. Y la satisfacción de saberse uno de los muchos pilares de carne y hueso, que con argamasa de tesón, sudor y sacrificio, contribuyeron a poner en pie la sierra. A hacer de ella el próspero negocio que es hoy para sus habitantes.
Mucho es lo que a la gente como Rufino se le debe por estos pagos. Y aunque su modestia no lo diga, ellos saben que a diferencia de otros que lo hicieron a golpe de talonario, o desde la comodidad de un despacho, su generación se llevó la parte más dura de esta tarea, y todo cuanto hicieron fue a costa de riñones y de callos.
- Pero no de los que engordan, ¿eh?, a ver si nos confundimos.
- No me confundo Rufino. Está todo muy claro.
- Ya vamos quedando pocos...

***

R de P se ausentó para siempre el pasado 15 de marzo, a los noventa y tres y dentro de muuuchos años, cuando ver la televisión sea sólo un vergonzoso recuerdo del pasado y hayamos dejado de considerar como héroes y ejemplos a imitar a entes tan desafortunados como el chulo pelotero C. Ronaldo, o al pútrido E. Botín, volveremos nuestras miradas hacia personas como Rufino de Propios y aprenderemos de ellos lo que es vivir con dignidad.

La Pedriza

2011-09-09T14:03:00.013+02:00

"Tórrido mes de septiembre en la sierra de Madrid"... "Registros termométricos inusitados para estas fechas"...

Hay que ver lo que se complican la vida los metereólogos para decir que hace un calor que te vas en churretes. En cualquier caso, lo mejor para los churretes del calor, sin duda, es el agua fresquita y mejor aún que el agua fresquita de un grifo, el agua fresquita de un río murmurando con las piedras. Hoy no hay dibus, hoy sólo hay fotos de murnullos fresquitos que hice ayer en el curso alto del Manzanares, donde aún nadan los peces, la piel del agua es de seda y las piedras flotan.

La Tormenta ( cuento infantil)

2011-09-01T19:09:00.006+02:00

La tormenta entró por el este una mañana, un poco antes de que lo hiciera el sol y se quedó todo el verano en el valle, rebotando de colina en colina.
Al principio era pequeña, compacta. Un bebé de tormenta inseguro y variable, que sonrosaba u oscurecía su piel de nube, probándose, descubriéndose a sí mismo sus capacidades. Y seguramente sorprendida con el poder que desataba en su interior, todos los días durante media hora de la tarde, descargaba sobre nosotros sus esfuerzos infantiles en forma de lombrices luminosas y amortiguados retumbos, que se parecían más a una vibración que a un ruido. Y todo salpicado, rociado más bien, con frescas gotas diminutas, que después dejaban minúsculos charcos en el suelo.
Recobrando el tono rosa, encogiendo y dilatando sus bordes como si resoplara, se quitaba entonces de delante del sol y esperaba a que el calor evaporara los charcos para reabsorber su humedad y poder comenzar de nuevo los experimentos. De esta forma, un día tras otro, a lo largo de julio y agosto, fue explorándose a sí misma en cada rincón del valle, perfeccionando el grosor de sus lombrices e imprimiendo a sus retumbos un tono cada vez más modulado.
Contra la lona de las tiendas en las que estábamos acampados, podíamos comprobar también como sus gotas arreciaban en tamaño, rapidez y cantidad, y al final, familiarizados con ellas, esperábamos y agradecíamos que su frescor mitigara la alta temperatura. Era, sin duda, nuestra amiga tormenta. Una más del equipo en aquel campamento de arqueólogos.

A primeros de septiembre, sin embargo, los vientos que volaban por encima de los picos más elevados, empujaron hacia nosotros unas formaciones nubosas, deshilachadas y desperdigadas, que aunque tardaron casi una semana en agruparse en una amenazadora borrasca, cuando lo hizo, cubrió de sombras todo el valle. La pequeña tormenta, recortada contra su fondo, a punto de hacerse indistinguible, parecía un simple grumo.
Cuando al fin se desató la tempestad, durante horas y horas de la noche, soplaron furiosamente los vientos de un lado a otro, zarandeando la vegetación y las tiendas, llovió y granizó llenando de riachuelos las laderas, tintando de blanco las cumbres y estremeciendo con duros y secos fogonazos, el ánimo de los más curtidos moradores del valle. El mundo entero pareció desplomarse encima de él y hasta la luna pasó por el cielo de puntillas esa noche. Sin embargo, cuando llegó el alba, todo había terminado. La gran tormenta se había deshecho por completo y el firmamento volvía a ser radiante y azul. Con un aire fresco y curioso, se miraba la cara por sectores, asomándose al espejo de las improvisadas lagunas, en que se habían convertido los charcos.
Por doquier, la violencia del vendaval había dejado un reguero de pequeños estragos entre la población arbórea, derribando o chamuscando a alguno de los más grandes y viejos de ellos. Las tiendas y el equipo de excavación, salvo algún que otro desperfecto sin importancia, habían salido indemnes. La excavación en sí, por culpa del barro arrastrado, era ya otra cosa.
En cuanto a la pequeña nube que aprendía a ser tormenta, empujada hacia el suelo por la presión que ejercía la grande, había visto reducidos sus ímpetus juveniles a una neblina poco firme y vacilante, que se apretaba contra las cotas de la parte más baja y espesa del terreno, en un último, desesperado esfuerzo, por mantenerse unida. Me pareció insignificante y vencida y pensé que en cualquier momento una ráfaga de viento la disiparía, pero mucho antes de que el sol apuntara en lo más alto, había logrado recobrarse lo suficiente para formar un nuevo y pequeño grumo y situarse a unos seiscientos metros de altura, allí donde el aire tendía a enfriarse y, justo en la vertical del centro del valle.
Luego, cuando en las horas de más calor, todo el agua caída durante la noche, empezó a evaporarse formando una espesa columna blanca, como de un humo sin fuego, ella se apresuró a capturarla, a absorberla con diligente avidez y pronto, su pequeña forma compacta, inició un rápido y desmesurado crecimiento. Ante nuestros divertidos ojos, muy pronto duplicó y triplicó sus dimensiones y lo siguió haciendo una y otra vez, en el transcurso de la tarde hasta conseguir ocultar al mismo sol. Ya para entonces ocupaba casi un tercio del cielo, y el valle empezaba a quedársele pequeño. Con las últimas luces del crepúsculo, la vimos ascender en busca de los altos vientos y alejarse con ellos, pletórica de libertad. Nueva y orgullosa, dignamente espesada con penachos de merengue y, nos pareció que era una gran nube. Una nube hermosa e importante, que muy pronto llegaría a ser una imponente tormenta.

El Arrebatamiento

2011-08-31T03:40:00.009+02:00

Mucho oigo hablar últimamente del Arrebatamiento, ese día en que Jesucristo vendrá a buscar a los justos de la tierra y se los llevará al cielo, antes de que empiece el Apocalipsis a repartir estopa. Ni que decir tiene que todos pensamos que nosotros iremos montados en ese primer arrebato divino con destino ignoto (el cielo es muy lato y ambiguo), pero es que somos siete mil millones de justos convencidos, los que poblamos la canica y resulta que en la Biblia sólo hay sitio para ciento cuatro mil arrebatados. Una putada, sí y qué casualidad, que coincida con el número de individuos, (cabroncete arriba, cabroncete abajo), que según los conspiranoicos gobiernan por encima de los gobiernos de la timocracia y que son los verdaderos dueños del mundo mundial orbital planetario circular.
Yo "pa" mí, que si alguien sale de este planeta, antes de que este planeta se nos sacuda de encima a todos, serán precisamente esos cien mil y no los jotaemejotas, ni no los judíos. Así me lo ha enseñado la experiencia y así me lo dice la nariz. De los cuatro mil restantes, dos mil serían científicos, médicos, ingenieros y demás empollones y los otros dos mil irían sólo para limpiarles el trasero y seguir sirviéndoles el te. Que no, que los jotaemejota, no pueden ir, que son demasiado... influenciables. Pero si nos lo pensamos bien, esto quizá no sea tan malo después de todo ya que una vez que se hubieran marchado los supuestos artífices del cubo de basura terráqueo que habitamos, a lo mejor el planeta se recuperaba y ya no hacía falta que viniera el Apocalipsis a por el resto de nosotros, que no tenemos la culpa de nada, ¿O sí la tenemos?
En cualquier caso se me ocurre también que si nos lo pensamos todavía mejor, podríamos sufrir un arrebato generalizado, pero aquí, en el suelo, y coger directamente a esos cien mil por dónde se dejen agarrar, montarlos en una lanzadera catapulta intergaláctica made in Chi-Na-Sa, con banderines multinacionales y música de los Panchos tuneada, y mandarlos a orbitar un atolón de piedrolos gélidos en el cinturón de Kuiper. ¿Estos no sacan petróleo de una piedra? Pues hala, a perforar asteroides.
Así seguro que el Apocalipsis nos perdonaba.

Paisajes (La Memoria del elefante)

2011-08-30T01:03:00.007+02:00

-Algún día cuando me canse de pintar mis cuadros, empezaré a pintar con las pinceladas de otros, haciéndolas mías, creciendo con ellas mi talento, lo que mi talento no pueda dar de sí. Y me sentiré ufano, y sensible y culto y sofisticado,... y misterioso y arcano para los demás. Me sentiré ameno y original, ocurrente e informado,... intelectual y vanguardista, me sentiré mucho más vivo que cualquier otro mortal, porque el mundo entero estará pendiente de mi pincel.
-Sí Oscar, todos mirarán tu pincelito. ¿Te has tomado hoy la pastilla?
-Y algún día, cuando pueda también prescindir del resto de necesidades fisiológicas que me pueblan, dejaré de copiar además de pintar, y ya nisiquiera me haré el interesante con los trazos ajenos. A partir de ese momento empezaré a plagiarme a mí mismo de memoria y acabaré atragantado y muerto por asfixia, con la boca llena de colores. Pero eso ocurrirá cuando todos los paisajes que vi, dejen de venir a visitarme.

Erotik-On (fragmento)

2011-08-17T03:12:00.007+02:00

Espacioso, con luz, terraza y derecho a piscina, todo en cuarenta y cuatro metros cuadrados, por cuatrocientos euros mensuales y en una cuarta planta con vistas al puerto de San Antonio. Salvo, por la altura, se parecía mucho a la postal que me había hecho en la cabeza, del apartamento en el que iba a pasar los siguientes cuatro meses, cubriendo las noticias locales. Estaba claro también que tenía que jugar a la lotería y que apostar al cuatro.
Después del papeleo y de ayudarme a acomodar el equipaje a los muebles, supuse que Patricia se iría, que me dejaría acabar de instalarme con tranquilidad y aterrizar del todo, pero otra vez iba a equivocarme. El rumor de agua fue la respuesta que me llegó, cuando quise saber dónde estaba.
-Me estoy duchando –aclaró innecesariamente- No aguanto la sal contra la ropa.
Apareció cinco minutos después vestida únicamente con una toalla que no era mía, enrollada en la cabeza y con un humeante canuto, también recién enrollado, entre los labios. Se plantó así ante mí al otro lado de la mesa baja del salón, donde me había sentado a estrenar el sofá y a conectar el portátil, me miró como un gato a un hamster, miró después su reloj y por último dijo: “Aún tenemos tiempo”. Su cuerpo, que me pareció más moreno, más alto, más cercano y más desnudo, por el hecho de verlo bajo un techo, lanzaba destellos de crema hidratante, revelando volúmenes y texturas, confiriendo a sus formas una cuarta dimensión que ya no se apreciaba sólo con la vista.
-¿Tiempo para qué?
Desde luego yo no me había marcado un plan de actividades sociales, propiamente dicho con carácter inmediato, pero se conoce que Patricia tenía otra idea y que yo sí entraba en los suyos. Siguiendo con su juego del desconcierto, de pronto se frotó enérgicamente los pezones con las palmas abiertas de las manos y luego los pellizcó, tirando suavemente de ellos hacia arriba.
-¿Te has fijado en que tengo los pezones de color cereza? –preguntó como si tal cosa- No hay muchas mujeres que los tengan así. Tracy Lords, los tenía así.
-¿Y quién coño es Tracy Lords?
Hasta cierto punto aquel juego de intimidarme con su escultural desfachatez, lo que estaba consiguiendo era cabrearme. ¿Por qué clase de innoble pervertido me hubiera tomado ella a mí, si yo le hubiera plantado el celulonio delante de la cara para preguntarle si le gustaba el brillo tornasolado de mi prepucio? Aún trataba de cerrar la boca y de pensar en algo menos borde que decir, cuando se me vino encima, subiéndose a caballito sobre mis piernas, con las cerezas tracylord desafiantes, a dos centímetros de mi cara, y se deshizo del canuto, poniéndomelo en la mano.
- Toma, fuma –dijo- este me ha salido insuperable. –enseguida me empujó contra el respaldo y me echó los brazos al cuello. Un lametón de gato, impactó contra la punta de mi nariz. El tacto de su piel caliente y húmeda traspasaba la fina tela de hilo de mis pantalones. Con un suave, casi imperceptible movimiento, sus nalgas se contonearon, acoplándose a mi regazo, pegando la ventosa húmeda de su pubis contra las durezas sin esquinas del mío. Algo más que simple calor traspasaba mis pantalones ahí abajo. Me gustó todo, excepto aquel aire de seguridad, aquel apropiarse de mi cuerpo y de mi voluntad como si fuera un consolador no programado para rechazarla.
- En cuanto que pueda llevármelo a la boca lo probaré y te daré mi opinión. –le contesté tratando de parecer irónico y desinteresado- ¿qué versículo nos estamos fumando? Espero que la tinta no sea demasiado tóxica.
- Las Biblias siempre lo son, lo mejor es quemarlas. –Patricia ahora se escurría hacía mis rodillas dejándose espacio y lamía la grieta de piel que había hecho asomar desabrochando mi camisa.
- Dos generaciones de fumalibros cómo tú y volvemos a la edad media.
- Vale, pollo, corta el mitin, que me lo sé. ¿Follamos o me vuelvo al baño a tocarme yo sola?.
Follamos claro. Descarada y amoralmente, pero antes, cumplió su amenaza a medias y separándose de mí, se fue a tocarse al otro extremo del sofá exhibiéndose, las rodillas separadas a mil kilómetros de la vergüenza, la lascivia asomando a su sonrisa, impúdicamente turbios y fijos sus ojos en los míos, como si le excitara ver mi turbación.
-¿Pero tú de dónde has salido?, vamos a ver.
-De uno como este –se apresuró a jadear- ¿No te gusta? Ven, míralo desde más cerca, no seas mariquita.
Sus dedos manipularon, separaron, mostraron sin recato el último recoveco de su anatomía, sin que pudiera apreciar en ella, el menor rastro de broma a de burla. Debía estar loca o atacada de ninfomanía para comportarse de esa manera. Además su excesiva agresividad me cohibía aún más.
- Chúpamelo.
- Aún no me has dicho quién es esa Tracy Lords.
- Era una actriz porno muy famosa. –jadeó más fuerte- Ahora hace cine normal. ¿A qué esperas? ¿Te van los tíos o algo así?
Por un momento se me ocurrió que si le soltaba un par de ostias, a lo mejor y todo a ella le gustaban y yo me relajaba. Se me escapó la carcajada imaginándome la escena, viéndome a mi mismo en tal situación, mientras su toalla se desmelenaba hacia uno y otro lado del sofá como un muñeco de pelo, pidiendo más guerra a gritos. En lugar de eso me incorporé, me planté de pie entre sus piernas, abrí la bragueta de mis pantalones y le apunté directamente entre los ojos con el tono tornasolado de mi prepucio.
-Deja eso y acércate.
Estuvo bien para variar, verla obedecer y mover un ratito la cabeza, como diciendo que sí.

La Cara

2011-08-14T02:01:00.007+02:00

La verdadera cara del político que hace promesas que no cumplirá, la del banquero que te garantiza que tu dinero estará a buen recaudo en su bolsillo, la del vendedor de seguros que te asegura a todo riesgo que podrás vivir tranquilo confiándole a él tus pertenencias, la del patético que se confiesa tu mejor amigo porque le gusta tu mujer, la de ese con cara de jibaro trasnochado que sale en la tele por las noches jurando que con su bola mágica puede cambiar tu vida si le llamas al 902 …, la del intermediario del que plantó el tomate, que compró a 3 y vendió a 100, la del que lleva la camisa limpia y las uñas renegridas cuando te firma un talón, la del dueño del bar que recicla las rodajas de limón de las cocacolas, la del que baja al perro cuando todos duermen para no tener que retirar sus heces, la del padre de familia íntegro y ejemplar que vende armas por el día y le cuenta cuentos a sus hijos de un mundo feliz, mientras los arropa por la noche, la del que mira a los niños como si no lo fueran, la del que hace negocio de la enfermedad, la del que se reviste de dignidad detrás del dinero y de la impunidad, la del aspirante a genio que pone en su boca las palabras de otros para hacerse el sensible y el intelectual,… y la de cualquier otro de esos que hay por ahí, (porque en este mundo tiene que haber de todo), malevoloporcino, cronológicamente ambiguo y medio defectuoso, que a primera vista, o sea, visto por fuera, pueda parecer interesante, inteligente y hasta guapo, pero que mirado en profundidad, sufra una metamorfosis implacable hasta parecerse (como se parece una caca a su olor), al dibu que he hecho hoy con el móvil. ¿A que todos conocemos a alguien que se parece al dibu que he hecho hoy con el móvil? (cómo mola mi móvil)
Por cierto y ya que alguien me lo preguntaba el otro día, sí, los dibujos que pongo en mis entradas han sido perpetrados por mí, en el teléfono, y son de uso público, o sea que me da igual que los copien, siempre y cuando no los usen con deshonestidad.

Amén.

El Ritmo de la Ciudad

2011-07-29T02:50:00.004+02:00

“...En algún lugar bajo la ciudad, más abajo aún de las toperas que surca el suburbano y de las alcantarillas que surca la elegante mierda de los hombres blancos, hay un gigante amasado con huesos podridos, que sostiene un mazo en las manos, con el que golpea rítmicamente un gong de dimensiones descomunales. No obstante, arriba, a la superficie, sólo llega el sonido amortiguado de ese golpeteo como una pulsión, como un latido que cala en nosotros por los pies, se transmite a través del tuétano por la osamenta, va mutando de glándula en glándula hasta el cerebro y allí se nos incrusta en el hipotálamo como una garrapata, imprimiendo para siempre el compás de nuestra glándula pineal. Así imponen su ritmo de vida todas las ciudades.

Cuando uno sale de las aglomeraciones urbanas y le da a su organismo el tiempo suficiente para desintoxicarse, empieza a sentir ese otro ritmo que tiene la tierra, o sea el del planeta y si aún le da un poco más de tiempo, hasta puede que acabe comprendiendo la armonía.

Egolatría (frases)

2011-07-20T00:53:00.017+02:00

Lo más molesto de un ególatra es que se diga lo que se diga, siempre piensa que lo dicen de él.

A algunas personas la SGAE deberían cobrarles un cannon especial por el uso abusivo que hacen de la palabra yo.

Otras personas se sienten tan incómodas con los silencios que son capaces de contar cualquier majadería con tal de espantarlo. No es grave, sólo es un problema de superficialidad.

Si de verdad fueras el alma de las fiestas, de vez en cuando te invitarían a alguna.

Es verdad que se te puede considerar un amigo seguro, siempre fallas.

Eso tan grande que no te cabe dentro se llama Ego Desmedido y es malísimo tener que cargárselo a la espalda. Sobre todo por lo que cansa a los otros.

Si miras a los demás como si fueran el mero decorado de tu vida, no te extrañe que tu vida les parezca un puro teatro.

Monologos del Loco ( fragmento, chinos)

2011-07-17T03:14:00.005+02:00

En la cera de enfrente, al otro lado de la calle que no duerme y un poco más abajo de la parada del autobús, hay una tienda de todo a cien, regentada por unos chinos, que se llama El Jardín de flores de la Montaña de Sol. Te giñas, vamos. La mujer que se ocupa del mostrador es alta y robusta pero sin ángulos rectos. Tiene la misma cara, ancha y redonda que tenía Mao Tse Tung, pero ella lleva el pelo recogido en un moño pequeño y apretado contra la coronilla, que luce brillante como si usara pintura negra en lugar de fijador. Nunca sonríe, nunca cierra la tienda y nunca se cambia de ropa. La china del todo a cien, quizá duerma de pie o quizá ni siquiera duerma y por eso la oscura raya que son sus ojos nunca deja ver del todo si están abiertos o cerrados. El chino del todo a cien por el contrario es un chino menudo, casi escuálido, tiene la cara alargada y el gesto sufrido de quien hace fuerza o sufre penosas fatigas para subsistir y de hecho siempre está moviendo cajas y paquetes de un lado para otro, subiéndolas del sótano, bajándolas al sótano o trayéndolas de la calle igual que una hormiga laboriosa que jamás consiguiera llenar la despensa del hormiguero. El chino del todo a cien vive pegado a un carrito saquero como si fuera su propio culi y se viera obligado a tener que transportar el peso de su propia existencia de acá para allá. Lunes, martes, miércoles... domingos, todos los días son días laborables en el calendario del todo a cien y quizá para hacerlo más llevadero y volcar contra algo lo rutinario de su existencia, uno y otra discuten a todas horas cruzándose unas palabras rápidas y silbantes que aunque no sé lo que significan deben de hacer cortes muy profundos. A medio día y por las tardes, cuando sale del colegio, les ayuda una niña de unos trece años, que tiene la misma cara de bollo horneado que su madre, pero con trenzas, y el mismo cuerpo membrudo de su padre pero con faldita a cuadros escocesa. No sé muy bien porque y eso que yo siempre sé los porqués de cada cosa, albergo contra ellos una cierta antipatía. Tal vez por su desmedido afán mercantilista, por ser tan prisioneros y vivir tan encerrados en su tienda como yo en la habitación sesenta y nueve, sin disfrutar ni un solo día de lo que tan afanosamente se trabajan. Son raros, los chinos son raros. Yo soy el mestizaje entre los pueblos y el azote del racismo, pero los chinos son raros de cojones y misteriosos. Su cara nunca dice nada, la expresión de sus ojos nunca dice nada, nunca se ve un perro cerca de un restaurante chino y nadie ha conseguido averiguar nunca lo que hacen con sus muertos. Además son silenciosos, casi furtivos en su manera de establecerse en un sitio. Nadie sabe cuando llegaron, ni cuántos son en realidad en cada clan. Viven en una sociedad paralela dentro de la sociedad, con su propio sistema, sus propias costumbres y sus propias leyes. De vez en cuando organizan una degollina por un ajuste de cuentas y entonces uno se entera de que están aquí, hacinados entre nosotros, en algún lugar del subsuelo compartiendo un metro cuadrado de almacén entre diecisiete y exentos de pagar impuestos.

Yo, que ya sé que el hombre es un experimento extraterrestre de la combinación entre monos, cerdos y ratas, he descubierto desde mi ventana que los chinos tienen más de rata, que por ejemplo los ingleses, que tienen más de cerdo… Sin ofender, claro, una cosa meramente científica.

La Pelusa

2011-07-16T00:16:00.009+02:00

Me tienen intrigado las pelusas. Uno barre, uno aspira, uno le da una paliza a las alfombras periódicanente como es preceptivo y ya con eso se siente rodeado por la asepsia y, se confía, se arrellana en la molicie del Pronto y de la mopa rinconera giratoria, sin saber que cualquier día y sin previo aviso, al retirar un mueble para rescatar una carta de esas que parecen haberle pillado afición a las ranuras, ahí estará... ¡La Pelusa!. Dependiendo del tamaño y del tono de su color, incluso podrás llegar a confundirla fácilmente con un ratón, lo que llevará acarreado un susto adicional fuera de toda recomendación feng shui, con lo que ya de entrada la pelusa te resultará irreconciliablemente antipática de por vida. El resto ya lo sabemos, al cubo y punto... Mas ¿Para qué sirve una pelusa en realidad? ¿Cuál es la finalidad y el proyecto último de una pelusa? ¿Son un ecosistema en sí mismas las pelusas? ¿Existen ciudades de ácaros que van y vienen de un lado para otro de la pelusa haciéndo cometidos y mandados? ¿Cuántos ácaros asociados se necesitan para ser un New York de las pelusas? Y ¿Por qué les gusta tanto a las pelusas la electicidad estática? ¿Les mola vivir amogollonadas encima de las regletas de los enchufes y enroscadas a los cables, igual que a nosotros nos petan los adosados? ¿Y por qué corren de acá para allá, como pollos sin cabeza, en cuanto que ven una corriente de aire?

Bien, pues no hay manera de saberlo, he estado hablando con un pelusón que le pirria instalarse detrás de la puerta de la cocina y no ha habido manera de sacarle nada en claro. Al final he llegado a la conclusión de que las pelusas son como los políticos, es decir, nunca aclaran nada, parecen un poco ratas y siempre acumulan mierda a escondidas por los rincones.

Alma Enferma (fragmento)

2011-06-24T20:22:00.010+02:00

Volveré de la muerte si es preciso,
para cobrarme la vergüenza que me debes.
Volveré a tu realidad, y a lo que eres,
y escarbaré con ahínco en tu memoria.

Volveré a despertarte la conciencia
y haré que recuerdes lo que hiciste,
todo aquel daño que fuiste,
en tu afán por ser notoria.

Hoy quizá la vida te sonría,
y confías que el pasado no recuerde,
y te dices que el olvido no remuerde
y te crees que ya no eres lo que hacías.

Volveré para mirarte con tus ojos,
y pintarte en los espejos con el aura que mereces,
esa cosa enferma y gris que te envanece
porque sabes vestir de hipocresía...

Apocalípsis

2011-06-20T00:55:00.004+02:00

Pero vamos a ver, ¿cuántos apocalípsis hay? ¿Es que vamos a tener uno cada dos meses? ¿No íbamos a caer fulminados todos el 11 de mayo pasado? ¿Y ahora resulta que mejor vamos a explotar el 21 de junio? ¿Y qué coño pasa con el 21 de diciembre del 2012?, ¿ya no viene el rayo letal de particulas gamma desde el ojete de la galaxia? O sea, ¿es que ni siquiera para eso nos vamos a poner de acuerdo? ¿También de esto vamos a hacer una moda tonta? ¿Cómo se empaqueta un apocalípsis en un blíster y se coloca en un stand, para que caduque al cabo de un mes?
Yo quiero un apocalípsis único, tradicional e inconcreto. Quiero un apocalípsis acojonante, precedido de trompetas y caballos de colores, como habían venido siendo los apocalípsis de toda la vida de Dios. Un Apocalípsis con mayúscula, que nada más nombrarlo genere penalidades intestinales y suscite arrepentimientos apresurados entre los asesinos de niños, los que tiran chicles al suelo y las monjas que se ven el anuncio del Vibro Power Sculpture a escondidas. Quiero un Apocalípsis que llegue sin avisar, un miércoles cualquiera a la hora all-bran, sin cábalas criptográficas o juegos abracadabrantes alfanuméricos, cogidos con los palillos del sombrajo de Nostradamus, el Popol Vuh, el código secreto de la Biblia y el horóscopo nocturno de la sexta. Y sobre todo, quiero que no asomen los templarios, por favor, basta de templarios.
¿Por qué no venden un nuevo estado de gracia del ser humano, un despertar a nueva forma de conexión psíquica mundial? ¿No cabe en el blíster?

Cuando no estás

2011-06-12T22:09:00.004+02:00

También me gusta cuando no estás y puedo quererte a mis anchas, de memoria. Me gusta, porque es entonces cuando mejor hago contigo lo que quiero, cuando siempre dices sí, y eres toda mía y eres toda perfecta y oportuna, como si fueras la reina de tu mejor versión.

Mosca Petarda

2011-05-26T17:03:00.009+02:00

(Escrito para mi grupo infantil de teatro de Guadarrama)

-¿ Dónde vas mosquita verde ?.
¿ Dónde vas mosca petarda ?.

-Vengo a darte el tostoncito.
vengo a darte la tabarra,
ahora que duermes la siesta
y se te está cayendo la baba.

-! Vaya con la mosquita¡.
Hay que ver que descarada.
¿ Y no se te ocurre otra cosa
que semejante guarrada?.

-Antes de venir aquí,
estuve muy atareada.
Volé por todos los cielos,
exploré cientos de charcas,
eludí sapos, gorriones,
visité un montón de vacas,
puse huevos por docenas
al abrigo de las granjas,
y recorrí medio mundo
buscando una buena caca.

-¡ Dejame dormir en paz!.
Mosquita seas tan plasta.
Tu vida no me interesa
y menos si va de cacas.
Mi siesta es asunto mío,
y también lo son mis babas.
Mejor te largas de aquí,
y te olvidas de lo que pensabas.

-Pienso posarme en tus labios,
pienso libar en tus babas,
pienso darme un atracón
en el plato de tu cara,
mientras gruñes y resoplas
dando al aire manotadas.

-Si me obligas a moverme,
a pestañear siquiera,
puedes darte por perdida.
No dudaré ni un instante
en echarte insecticida.

-¿ Qué quieres que yo le haga?.
¿ Qué quieres que yo te diga?.
Estoy que me muero de hambre.
No he comido en todo el día.
Las vacas eran molestas,
no dejaban de espantarme.
Las charcas muy peligrosas,
de los cielos, ni contarte.
Y la cosa no acaba aquí,
pues para colmo de males,
las bostas se han vuelto escasas,
muy duras...de disputarse.
Y con tanto pienso raro,
excipientes, conservantes,
ni siquiera me sabían
como las que me daba mi madre.

-Déjame dormir en paz.
Mosquita no seas pelmaza.
Tu vida huele que apesta,
y ya me he secado las babas.

-¡ Estoy que me muero de hambre,
no he comido en todo el día.
Tu estas gorda y rozagante.
Debes quedarte dormida!.

-¡ Mi paciencia tiene un limite ¡.
¡ Mira que tienes audacia!.
¿ Por que no vas a ver si en la cocina,
hubiera alguna cosilla
que te pudiera hacer gracia?.
Babas no creo que encuentres,
pero si alguna migaja.
Tal vez un grano de azúcar
en el fondo de una taza..

-Ni lo uno ni lo otro.
En tu cocina no hay nada.
Ni migas sobre el mantel,
ni sorpresas en las tazas.
Ya miré cuando venía,
para no darte la lata.
¿ Mas qué le vamos a hacer?.
No es mi día.
Mala pata, si aparte de no comer,
he ido a topar con un ser
que como toda mujer,
se habrá hartado de limpiar,
y no parará de barrer...

-¡ Tú lo has querido, so insecto.
Tú lo has querido, petarda.
Mi paciencia se agotó.
Venga ya esa rociada¡.

-Bzz..bzz. ¿ Qué me has echado animal?.
¿ Qué me has hecho, so canalla?.
¿ Qué clase de pócima es esa
que me quema, que me abrasa?.
La vista no me funciona
y me siento mareada.
Mis alas no se coordinan,
también el radar me falla.
No me encuentro nada bien,
debe ser cosa del hambre.
¡ Ay!. pobrecita de mí.
Moriré, lo más probable.
Las patas no me sostienen
y eso que las tengo a pares.
La trompa se me reseca.
¡ Necesito agua potable!.
¡ Ay!. Pobrecita de mí.
¡ Vaya vida miserable!.
Como todas las moscas
obedientes y aplicadas,
como todos los insectos
que quieren ser respetables,
sólo anhelaba encontrar
una caca confortable.

Un Suspiro

2011-04-26T16:01:00.002+02:00

Un suspiro, es el abrigo con el que sale a la calle un sentimiento.

La Memoria del Elefante (fragmento)

2011-04-26T15:47:00.004+02:00

Al empezar el siglo XXI Isabel se había hartado de Tanzania, de jugar a Gorilas en la niebla y de mí. De verme hacer el topo por las llanuras del Serengeti en compañía de una truppe de hombres color caoba, que sólo hablaba swahili y barría el desierto con un pincel.
• ¡Jambo! ¿U hali gani?
Cuando no lo pudo soportar más, no aguardó ni a que pasara la navidad. Empaquetó sus cosas, parte de las mías, a Bárbara y a Lucía, nuestras hijas, y no contenta con eso, todavía me hizo llevarlo todo al aeropuerto y decirle adiós.
La verdad es que no me sorprendió su espantada. Las dos primeras temporadas arqueológicas, las había sobrellevado bastante bien, e incluso se había sumado a las labores del equipo con un espíritu encomiable, pero luego se había ido cansando de no encontrar nada, de tanta arena y tanta mosquitera y su cara había empezado a alargarse.
El caso es que ya entonces se iba a ir. Que llevaba ya algún tiempo yéndose de mi lado, sin acabar de marcharse del todo y que yo no sabía cómo decirle que la iba a echar de menos.
• No pongas esa cara, mujer. Ya te advertí que esto sería duro.
Después del segundo año, al llegar las niñas de Madrid, lejos de animarse fue cuando se hartó del todo y se atrincheró con ellas en Mwanza, donde su sangre recalentada acabó por hervir. Así que allí también, vinieron a verme sus caras largas, sus silencios espesos, sus miradas esquivas. Otra vez, como si no le importaran nada, sus mohines se habían columpiado por encima de nuestros planes con un aire de fastidiado desinterés, sembrando la desilusión, la inestabilidad y la duda. Luego las frases muertas, los reproches mezquinos, las disputas de rigor,... la inesperada dimensión que cobran a veces las palabras. Isabel sabía muy bien que las palabras a veces se afilan, que están bailando un rato con un sacapuntas y que luego se esconden tras una lengua para asaltarnos, para clavársenos en la autoestima, en la herida abierta, o en la mismísima alma del alma, de forma que ya no pueden cicatrizar. Isabel sabía que las palabras a veces se vuelven gigantes y que nos pisan, que nos estragan en el huracán de su dimensión inesperada y que cobran propiedades de espejo, para retratarnos con una sola puñalada.
Es verdad que perdimos los papeles en la tolvanera de las razones, que nos peleamos, que hubo gritos, insultos y que nos tiramos palabras de piedra a la cabeza. Es cierto que aunque la realidad es clara, la verdad siempre se espesa y que fuimos más allá de donde hay que ir, hasta que nos odiamos con la misma intensidad con que nos habíamos querido, pero al revés. Es verdad que defendimos nuestras posturas hasta perder la razón y que en la ceguera del querer hacer daño, fuimos quebrando desde lo más frágil hasta lo más sólido de nuestra relación. Es verdad, que cuando terminamos de odiarnos, ya no nos quedaba nada por salvar.

Monólogos del Loco (fragmento)

2011-04-07T02:35:00.002+02:00

Todas las cosas tienen su porqué. Los porqué se amoldan a los todo. Cada uno tiene el suyo y se casan una vez y para siempre como los enajenados de dos patas. Los porqués están por ahí sueltos, a su aire, pululando como medias naranjas a la búsqueda de un significado completo. Cuando lo encuentran, cuando se casan, se produce un hecho en el mundo de los sucesos. Un acto con causa y efecto, con origen y desenlace. Una casualidad de casualidades que luego los científicos se empeñan en explicar o resumir en una fórmula y los demás en aceptar por las buenas. La lluvia se produce siempre de la misma manera, pero nunca llueve dos veces igual. De vez en cuando uno se encuentra un porqué de manera fortuita y hace un hallazgo al que llama descubrimiento. Se pone por ello muy ufano y pasa a engrosar la lista de los sabios. Esto es muy bonito, altamente gratificante y mucho más aún si te dan un premio y puedes descubrir también que te has vuelto tan arrogante como para ir a recogerlo, pero no tiene nada que ver con lo que estaba diciendo. Lo que yo decía es que mi misión es juntar todos los todos y todos los porqués y de esa forma saber todas las respuestas. Yo soy la duda que formula la pregunta que desvela la verdad. Yo soy la última respuesta, pero por si acaso, no dejo nunca de investigar.

Regalos

2011-03-22T21:41:00.002+01:00

Una colonia o un libro. Un libro o una colonia. Navidades, santos, cumpleaños y días del padre, siempre el mismo regalo, sin sorpresa, sin pensarlo, como si más que el regalo en sí, se regalara la molestia de ir a comprarlo.

Teta

2011-03-12T22:52:00.005+01:00

Tenía una teta perfecta, sólo una pero perfecta, una de esas tetas dibujadas con tiralíneas, que ni siquiera parecía de verdad. Sin embargo lo era. Era La Teta por antonomasia, la teta diez. la teta patrón, una teta de estatua, de icono femenino para la eternidad, una teta de proporciones aureas y de pincel inspirado, una teta sublime e intemporal a salvo del tiempo y de la moda. Una teta por la que existir.

Qué pena que sólo tuviera una.

Minicuento

2011-03-12T22:31:00.002+01:00

Y cuando él por fin se decidió a poner en marcha sus planes, ya se le había pasado la vida.

Marketing Celestial

2011-03-05T23:49:00.008+01:00

Los americanos nunca inventaron el marketing, sólo la etiqueta. Por ejemplo, cuando los primeros clérigos llegaron al nuevo mundo y empezaron a predicar su credo, dando el cambiazo en los templos incas y aztecas de altares sacrificiales y corazones secos, por rudimentarias cruces de jesucristos, los lugareños literalmente se despipotaron de risa de que el dios de los cristianos fuera tan escuchimizado, pobre y débil y de que hubiera dejado que le crucificasen unos simples mortales. Su dios Huichilobos molaba mucho más, tenía mucho más poder y daba muchisimo más miedo que aquel barbudo "pinchao" en un palo. En vista del exitazo, la iglesia que no podía rendirse así como así y dejar escapar tan numeroso rebaño, quitó las cruces también de los templos y empezó a colocarles imagenes de la virgen María, que se parececía más a sus diosas de la fertilidad pero con ropa y que tenía un cutis envidiable. La nueva diosa fue rápidamente incorporada, traducida y asimilada a sus propias creencias y finalmente ensalzada a los altares del nuevo mundo.

Gracias a esta simple maniobra de marketing, y antes ni siquiera de que los americanos hubieran inventado el nombre, es por lo que suramérica es mayoritariamente mariana. Cosas de la fe.

HP

2011-03-01T15:55:00.007+01:00

El alcalde Ruiz Gallardón, el H. P. de la villa de Madrid, en su desmedido afán recaudatorio por seguir haciendo obras faraónicas a mayor gloria de su persona, es que ya no se fija ni donde le colocan los parquímetros los responsables del mobiliario urbano. ¿Se puede ser más tonto? ¿Quién es el genio que ha puesto este parquimetro de la calle San Bernardo delante de una rejilla de ventilación? ¿Así se garantizan hasta los céntimos que se nos caen al suelo?, No sé yo si el H.P. Gallardón usará mucho los parquímetros, pero le informo por si acaso, de que es bastante normal que a la gente se le caiga alguna moneda al suelo cuando está dando de comer a sus sacaperras. Desde luego el que barre en el foso, debe ser el barrendero más feliz del mundo.

¿Cómo?... ¿qué no le gusta que le diga lo de H.P?... ya, a mí tampoco me gusta que me tomen por idiota además de chulearme la pasta y en cualquier caso no se me sulfure que con H. P. quiero decir Hijo Predilecto,... ¿Qué se pensaba? Encima que le llamo lo que más le gusta oír. Y a diferencia de otros, sin cobrarle por ello.

El rebaño

2011-02-24T00:07:00.000+01:00

A medida que voy acumulando experiencia humana, cada vez me gustan más las personas y cada vez me gusta menos la gente, esa cosa amorfa y saturada de normas ortopédicas que llamamos sociedad. Las personas, a partir de tres o cuatro individuos, se despersonalizan y se transforman en bulto insensible, en sentimiento deshumanizado y en moda marcial. Cada vez más, las personas se generalizan en la simplicidad de los conceptos políticamente correctos o incorrectos y pierden su capacidad empática, su juicio crítico y su responsabilidad moral, para diluirse en los clichés de rebaño con que los alecciona la pedagogía estatal. Por eso el rebaño piensa, siente y juzga al unísono, sin osar poner en tela de juicio el catecismo social. Cada vez hay más personas que se sienten a gusto y protegidas siendo rebaño y eso es altamente preocupante. La gente rara vez piensa por sí misma y de aquí a nada las personas, ni siquiera tendrán ganas de pensar.

Como Dios... me voy a quedar.

2011-02-21T06:09:00.000+01:00

Al gogle (guguel para los snobs que se molan pronunciándolo en inglés), le pasa lo mismo que a Dios, que se lo sabe todo y que sus caminos son inescrutables. Entro a buscar referencias sobre el aura y la fotografía kirlian y resulta que me lleva al portal de un centro de belleza facial que se llama "El Espejo del Alma"... Vale, pues mira por donde me acaban de tocar las narices los dos. El uno por pasarse de leído y de escribido con sus enlaces y el otro, ya que estamos, casi podríamos decir que por estética conceptual. ¡¿Cómo que El Espejo del Alma?! Vamos a ver, casos clínicos aparte, el espejo del alma es lo que justamente tratan de ocultar los centros estéticos, o sea, esa cara que con el tiempo y nuestros actos nos acabamos mereciendo todos y con la que algunos no se conforman porque les delata. El Espejo del Alma es por lo tanto un nombre no sólo inapropiado y paradójico para un centro de belleza, sino retorcidamente malicioso y de un cinismo supino. La gente no quiere que nadie le vea el alma, lo que quiere es que la vean joven y guapa aunque sea mentira y por eso precisamente es por lo que acude a ellos. A un centro de estética va uno a que le mientan la cara y a que le amordacen, le acartonen y le plastifiquen el alma en la trastienda de la imagen, que es donde más guapa está cuando es fea. Yo para mí que a los únicos que retrata el nombrecito de la página, es a los dueños del negocio.
Voy a ver si encuentro lo de las auras,

Discutir o Morir

2011-02-14T17:53:00.000+01:00

El fondo de la cuestión de todas las cuestiones que se dirimen en España, es siempre el mismo. Discutir. O lo que es igual, llevar siempre la razón. Ya decía no sé quién (y por eso no lo pongo) que la razón es la cosa mejor repartida del mundo, ya que todos creemos tener la suficiente. Pues bien, aquí, incluso nos sobra.
Aquí se discute por principio y por contagio. Por derecho constitucional y por deferencia hacía los demás. Se discute por vicio y por aburrimiento. Por vocación. Se discute con motivo o sin él. Con pasión, o sin ella, pero se discute. Se discute por matar el rato, por aliviar tensiones y porque sí. Principalmente porque sí. No se puede vivir sin discutir por que una vida sin discusiones no es vida, es una misa. Además, si nos prohibieran discutir de un día para otro, se nos olvidaría hablar. Por eso, discutir es estar más vivo, y no quedarse callado, equivale a llevarse la razón.
Cuando uno no sabe que hacer, cuando en la tele no matan a nadie y se aburre, pues discute. La emprende por cualquier motivo con el primero que se le cruza por delante y si no hay nadie a mano, sale a la calle y para un taxi. (Los taxistas han sido siempre grandes discutidores y en temas concretos como fútbol y política, no tienen rival). Cuando uno va al cine, o de copas con los amigos, lo hace para discutir. Cuando uno va a trabajar lo hace dispuesto a discutir con todos hasta la extenuación. Uno/a se echa novia/o para poder discutir con ella/él en confianza y sólo se casa contra la/el que mejor sabe discutir, porque no en vano, luego, va a tener que estar discutiendo con ella/él toda la vida. Hay gente que se compra un perro para discutir con él y gente que coge el coche, únicamente para discutir. Para meterse con el conductor del autobús, con el pijo del GTI, o con Maroto que hace mucho ruido con la moto. A menudo se para uno en un semáforo y en la lata de al lado, el conductor, que va sin acompañante, espurrea voces e iras en conserva contra el parabrisas y le hace amenazantes aspavientos como si lo fuera trizar, porque también hay gente que antes que quedarse sin discutir, es capaz de ponerse a discutir sola.
Nuestra vida es por lo tanto una discusión permanente. Se discute por todo y en cualquier sitio por el mero placer de la trifulca y se lleva siempre la razón. ¡Faltaría más! El que no discute con sus semejantes es un insociable, un mal educado, o es que está como muerto. Hasta los que están deprimidos discuten que da gusto y si alguno te dice que no tiene ganas de hacerlo es que miente o agoniza.
Podemos pasarnos un día, una semana, una vida entera, oyendo a dos personas discutir, que dará igual porqué lo hagan y no importará cuantos argumentos se den. Al final, los tres nos moriremos sin haber sacado ninguna conclusión, porque en el fondo, lo que a nosotros nos gusta realmente es discutir. O sea, hacer del asunto de la discusión una cosa como deportiva, o así, elevándola a la categoría de contienda nacional. Más que eso. Discutir es una necesidad, una terapia, un masaje continuado al estrés de nuestras vidas. No quedarse callado, también es una forma de existir.
Indiscutiblemente, en el fondo del fondo, de la cuestión de la cuestión, se discute por discutir y no por ponerse de acuerdo. Por eso, seguramente, es por lo que todos tenemos tantísima razón.

Niños de Ayer

2011-01-26T16:45:00.000+01:00

La difunta tía abuela Eulipia quien gracias a los efectos de tan atroz bautismo quedó curada de espantos de por vida, -aunque como consecuencia de ello, también se mareaba hasta montando en mecedora-, solía adorar a los niños. Los adoraba y decía de ellos que el que alguna vez no había roto un cristal de una pedrada, es que no había sido niño. Pues bien, esta tarde, mientras emborronaba cuartillas sentado a mi mesa, esperando a las musas, un proyectil de granito volaba hacia mi ventana, para recordarme que todavía siguen quedando niños...y tirachinas.
Los cristales, cuando estallan, suenan distinto que cuando simplemente se rompen. Eso también lo he comprobado hoy. Cuando estallan, además de que suenan a petardo, una especie de relámpago cegador que aturde los sentidos, le acompaña, en tanto que al romperse hacen solamente ¡clac! y, ya está.
Al otro lado del estallido y de la ventana, en la acera de enfrente, tres pisos más abajo, había un tirachinas de gomas verdes con un niño dentón agarrado a él, que tenía cara de estar tan sorprendido como yo. Él parecía pensar que, tanto el poder devastador de su artilugio como su puntería, habían superado con creces cualquier expectativa previa, y yo estaba alucinado, porque creía que los niños de ahora ya no hacían estas gracias. Pensaba que con tanta guerra galáctica de sofá a bordo de la Nintendo, no les hacía falta echar mano del instinto medieval, ni del rupestre arsenal bélico que usaba nuestra generación y suponía, que después de vaporizar un ejército interestelar cada día en el ratito que dura la merienda, ya no les llamaría la atención la desintegración de un simple vidrio.
Pero estaba equivocado y me he tenido que terminar acordando de tía Eulipia.
Me he acordado de ella, claro, después de que se me pasara el susto y mi cabello retornara a su posición habitual y no sin antes haber lanzado desde la ventana cuatro recomendaciones ultraprecisas al niño, acerca de la ubicación exacta que podía destinarle a su tirachinas en un futuro. Amparado en la distancia, no obstante, el muy imberbe me lo ha agradecido enseñándome la lengua en toda su extensión y ya estaba yo pensando en bajar a la calle y someterle a un desarrollo intensivo de pabellones auditivos, cuando ha llegado tía Eulipia del más allá y me ha recordado lo que decía de los niños y de los cristales y ya de paso, los dos que yo rompí en su casa una lejana tarde de fútbol cafre.
Los ratos en que no estaba mareada, tía Eulipia podía ser muy persuasiva, así que al final, que remedio, he tenido que darle la razón y que alegrarme de haber podido comprobar, que pese a ser algo dentones, aún siguen quedando niños con el osado espíritu de antaño. Niños de pantalón corto y rodilla pelada. De zapato de barro y charca de rana. Niños de ayer, vacunados contra el tedio y la imaginación a pilas. Un alivio.
En fin, que estoy muy contento por ello y que aquí me despido, porque me tengo que poner a barrer y a plastificar la ventana por la que entra un frío serrano, a prueba de optimistas. El cristalero, hasta el miércoles, no viene a tomar medidas.

In memoriam, Ricardito

2011-01-15T00:09:00.000+01:00

"Ricardito el exquisito, treinta y tres veces bonito, que le dolían los cojones de ser guapo" Eso cantaba anoche mi padre Ricardo a sus ochenta y ocho, cuando se fue a la cama. Esta mañana, ya no se ha despertado para desayunar. Su cara dormía aún serena y en su última mirada de párpados entrecerrados no había miedo, ni crispación, sólo un poso de ironía.

Hasta siempre Cayo.

Aprendiendo

2011-01-12T18:18:00.000+01:00

Uno es tan fuerte como su punto más débil, -dice de pronto la tele poniéndo voz de documental y cuando acudo raudo a sentarme frente a ella, pensando en que por fin va a contarme algo interesantemente inteligente, me encuentro con que dos luchadores hipertrofiados, rapados y vestidos de Ninja, están cruzándose mamporros en el Discovery Channel.

¡Gran desilusión!

Enseguida, por asociación de ideas, se me viene a mí a la cabeza, que uno es tan memo como grande su ingenuidad.

¡Lo que aprendo con la tele!

Año nuevo

2011-01-04T16:42:00.000+01:00

Empiezo el año nuevo como todos, embriagado de licores y proyectos y a las doce en punto le quito el envoltorio de piel de uva y lo matriculo en el calendario. Incluso para que se vaya habituando a lo que sin duda va a ser una existencia de crisis, le concedo el día de fiesta tradicional, más un domingo de propina, antes de empezar a deshojarlo propiamente dicho.

Sin embargo -!misterio de la navidad¡-, al tercer día, como un Jesucristo a la inversa, el año 2011 ha "desresucitado". Es decir, que no se ha presentado a fichar el lunes día 3 y desde entonces está desaparecido del horizonte de sucesos sin que nadie haya sabido dar noticia ni explicación a su paradero.
El Ayuntamiento de Madrid, que se llama Ayto para los amigos y que es excelentísimo, con el fin de disimular su desconcierto, ha instalado en la ciudad una niebla densa y masticable, una niebla tan cargada de humedad, que parece un lametón del paisaje, aunque del paisaje propiamente dicho, tampoco haya ni rastro, pues aprovechando la coyuntura, se ha escondido detrás de los árboles que se han escondido a su vez detrás del bosque, en lo más espeso del lametón, para poder fumar y hacer humo sin que lo note la nueva ley antitabaco.
Menos mal que yo tengo a Marta conmigo, que sólo se fía de su intuición y que sabe cuando hay que quitarse el vestido de Musa para ponerse el de brújula norteña. Gracias a ella, también yo sé hacia donde tengo que soplar el humo.

-No es lo mismo, calcúlome Pi, que, me pica el culo- me aclara ella, y yo le contesto que le estoy cogiendo el punto a esto de los dibujitos con el móvil.

¿Por qué será que nunca consigo mirarme en sus ojos sin verme desnudo?

El Coleccionista de Bragas III

2010-12-26T15:27:00.000+01:00

LA CARTA DE LUCÍA
Cualquier año, estrenando el mes de mayo.
Estabas en casa, preparada y nerviosa, vestida como él te había pedido por teléfono la noche anterior, esperando a que llegara. “La primera vez, no te tocaré” te había dicho. “Sólo me acercaré a ti por la espalda y te soplaré en el cuello como una brisa de verano para que sientas tu piel desnuda”. A duras penas lograbas mantener los nervios y paseabas arriba y abajo por la casa, mirándote en los espejos, retocándote una y otra vez el pelo, el maquillaje, el elástico de las medias. Por hacer algo distinto te pusiste a releer la trascripción de aquella primera conversación mantenida con ese hombre sin rostro, hacía apenas una semana. Esa fue la primera vez que te habló de soplarte detrás de la oreja y te había cogido completamente desprevenida. Tú estabas como tantos días, intentando satisfacer tu curiosidad sexual, jugando al bondage virtual en aquel canal de chat, y de pronto él había irrumpido sin anunciarse y sin pedirte permiso te había abierto un privado y había empezado a lanzarte andanadas de cosquillas de cintura para abajo. Tú no quisiste ni contestarle, esperando que como tantos otros moscones se hartara y se fuera, pero sus maneras eran diferentes, el magnetismo morboso que emanaba era muy fuerte y acabaste por ceder a la curiosidad.

Internet: Chat del IRC-Hispano
#canal: La voz de tu Amo
Inicio Sesión: Sat Dec 18 00:48:10 1993
[00:48] sí Turbia,...soy yo.
[00:49] parece mentira, verdad?
[00:50] pasaba por aquí....
[00:50] y de pronto... zas¡
[00:50] tú,...Turbia la sumisa...
[00:50] y yo con la fusta en casa. lastima¡
[00:51] pero me preguntaba...
[00:52] se le habrá pasado ya a Turbia el autismo?
[00:52] o tendré que seguir aquí,...mirándola en silencio?
..................................
[00:55] me gusta mirarte, pero...
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[00:57] qué?
[00:58] (ay la curiosidad¡ no te parece la mejor de las llaves?)
[00:58] pero...prefiero que me hables
[00:58] son tan baratas las palabras...
...................................
[01:00] tan baratas...
[01:00] sabes Turbia? la primera vez...no te tocaré.
...................................
[01:03] quizá te sople un poco detrás de la oreja...
[01:03] ...como una brisa de verano...
[01:04] ...sólo para que te vuelvas y poder verte la cara,...
[01:04] una vez.
....................................
[01:06] sabes Turbia? la segunda vez...tampoco te tocaré.
[01:06] te llevaré a cenar donde haya velas...
....................................
[01:08] ...donde haga calor,
[01:08] y se te derritan las prisas,
[01:08] ....y lo peor es que no te podrás quitar el abrigo.
[01:09] medias,...tacones,...un pañuelo blanco...
[01:09] ...y nada más bajo el abrigo.
[01:09] sudarás mientras te comes la ensalada
[01:09] 
[01:10] silenciosa y autista...
...................................
[01:11] sin preocuparte por la extrañeza del camarero...
[01:11] por de la de los otros clientes.
[01:11] por qué no se quitará el abrigo?"- pensarán- “le sentará mal la cena,...se mareará...qué pareja tan rara¡”
..................................
[01:13] pero claro que, ninguno de ellos, podrá saber que tu eres Turbia, la sumisa autista...
[01:14] ...que cena sin hablar y que una vez dijo: qué?"
[01:14] sí, Turbia la sumisa autista, me regaló esa palabra rebosante de curiosidad.
[01:15] extraña sumisa.
.....................................................
[01:16] sabes Turbia? la tercera vez...aún no te tocaré.
[01:16] te llevaré a pasear...
[01:16] a la calle oscura de las mujeres malas...
[01:16] que son las mejores en el fondo)
[01:17] y te haré caminar delante de mí...
[01:17] diez o quince pasos..
[01:17] disfrutaré con tu vergüenza...
[01:18] cuando los hombres se acerquen...
[01:18] te hagan propuestas obscenas...
[01:18] mientras ellas te increpan...
..................................
[01:20] ...vete de nuestra acera¡, zorra¡, aquí ya somos bastantes¡”
..................................
[01:21] al final de la calle...
[01:21] ...hay un parque.
[01:22] Te gustaría ir al parque, Turbia?
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[01:23] querrá decir sí, o querrá decir no, el silencio de los autistas?
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[01:25] quién sabe, quizá le gustaría poder hablar...poder decir sí,
[01:26] pero tiene la voz secuestrada,
[01:26] cautiva de un Amo cruel y enmudecedor...
[01:26] ...que amordaza su voluntad.
................................
[01:29] cuántas formas de crueldad conoces?
[01:29] cuántas que te den placer?
[01:30] una por cada palabra...
[01:31] ...que te quedas sin pronunciar?
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[01:32] sabes Turbia? yo tengo palabras que se te meten entre las piernas,
[01:33] palabras que luego ya no te puedes quitar de ahí...
[01:03] ...ni de la memoria...
[01:33] ...porque son como una herida abierta de lujuria... ,que no quieres curar.
................................
[01:34] sí, Turbia,...eso soy yo...
[01:34] ...una herida que no se cura.
[01:34] pasaba por aquí...y me paré un rato...
[01:34] ...a contemplarte en silencio...
................................
[01:36] gracias por ser sumisa, pero también mi musa.
[01:36] besos y azotes, autista.
Sesión Cerrada: Dec 18 01:36:38 2003
......................................................
Inicio Sesión: Dec 18 02:00:48 1993
[02:00] adiós
Sesión Cerrada: Dec 18 02:00:56 1993
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No debías haber dejado de ser autista, no debías haber regalado ese “qué” tan impulsivamente, ni debías haberle dicho “adiós”, aunque fuera con media hora de retraso. Pero tenía razón, y la curiosidad era excitantemente morbosa y persuasiva, y al día siguiente, cuando volviste a chatear con él, ya sabías que estabas perdida, que entrarías de lleno en su juego y que te pondrías en sus manos como una sumisa sin voluntad. Ese mismo día fuiste aún más lejos y accediste a hablar con él por teléfono, confiando en que su voz te desagradara y eso pusiera punto y final a la historia, pero su voz resultó ser tan peligrosa como la curiosidad que te suscitaba y te acabó de cautivar. Así que las cosas habían ido más lejos todavía y ahora tenías que enfrentarte con el momento de la verdad. ¿Cómo podías haberte dejado convencer para hacer una cosa semejante? ¿Y por alguien que ni siquiera sabía que tu nombre de verdad era Lucía?... ¿Quizá por eso mismo? ¿Por qué algunas veces era más fácil mostrarse sin tapujos ante un total desconocido? ...Si te lo pensabas, puede que precisamente por eso recurrieras a los chat, para poder ser allí esa otra que no te atrevías a enseñarle a tus conocidos, con total y secreta impunidad. “Hola. Soy Turbia” ..., y al final habías llevado las cosas más allá de lo prudente, como si en el fondo eso tampoco te bastara y tu subconsciente te hubiera traicionado ¿Cómo se te ocurrió ni siquiera insinuarle que tenías una cámara de video conferencia? ¿Creíste de verdad que con no enseñarle la cara estaría todo controlado?

Felices Pascuas

2010-12-20T22:09:00.000+01:00

Aunque ando un poco despistado últimamente, no quiero dejar de felicitaros las pascuas a todos los que entráis en Unanochealsol y especialmente a los que lo hacéis con cierta asiduidad. Os deseo a todos lo mejor del mundo para el año próximo, desde este paisaje imposible con sol nocturno que os he dibujado con el teléfono. Ahí, en ese paisaje, os espero copa en ristre, para brindar.
Chin, chin.

Mastín

2010-12-01T03:56:00.000+01:00

Mastín

2010-11-30T12:34:00.000+01:00

Quizá sea esa mirada de párpados caídos, esos ojos a punto de despertarse, o de dormirse del todo, lo que mejor habla del carácter apacible del mastín. Todos los molosos en general tienen su propio tempo y jamás se dejan contagiar por las prisas de nadie. Si pretendes tener un mastín para tirarle un palo y que corra a buscarlo, te has equivocado de perro. Lo más que conseguirás, será que siga con la vista su trayectoria y que bostece explícitamente cuando le pidas que vaya a recogerlo. Más juguetón al principio, más serio y sedentario a medida que se le vaya apilando la edad, el mastín desde luego, se toma la vida con calma.
El mastín no malgastará esfuerzos diciéndose lindezas con el perro del vecino a través del seto. Ladrará cuando tenga que ladrar, dormirá con un ojo abierto y una oreja levantada y, en este sentido, difícilmente conseguirás pillarle en un renuncio. Un mastín nunca se arredra ante nada. Si hay algo que este cánido se haya ganado a pulso, es su reputación de perfecto guardián, su arrojo y su fiereza, y nadie pone en duda a estas alturas la efectividad o el poder de persuasión que tienen los doscientos kilos de presión por centímetro cuadrado que es capaz de ejercer con sus mandíbulas. El mastín sabe que pertenece a otra escala de perro, y si bien su nobleza le impide abusar de ello con sus congéneres, tampoco conviene olvidar que ya en los circos romanos, se vio a dos o tres ejemplares de esta raza enfrentarse a osos y a leones, y que no siempre fueron ellos precisamente los que salieron peor parados. Un mastín dejará que lo acaricies, e incluso se prestará a jugar contigo de buen grado aunque no seas su dueño, pero tampoco dudará en enseñarte unos dientes de escalofrío si al día siguiente su dueño no está en casa cuando vuelvas a visitarlo.
Espartano como el que más, soportará sin rechistar las condiciones climatológicas más adversas, y si es preciso se alimentará del aire. En pleno invierno lo verás tumbado al raso de la noche más fría, estirado a sus anchas en mitad del patio como si se encontrase en la cama más confortable y grande del mundo. Por contra, el calor es su único enemigo y en verano lo verás huir del sol como del champú, y no se moverá de la sombra hasta que se haya puesto. ¿Pero qué se puede esperar de un perro que tiene como juego preferido revolcarse por la nieve y que es más de campo que las excursiones?
El mastín es un animal de amplitudes, de espacios abiertos y sumamente territorialista. Detesta por tanto sentirse confinado y desde luego lo peor que le puedes hacer es condenarlo a vivir en un piso. Pero no te dejes engañar. Aunque su independentismo y su amor por la libertad sean casi proverbiales, y generalmente preferirá quedarse en la calle, también le gustará tumbarse un ratito de vez en cuando entre tus pies y la chimenea, para recordarte que él es uno más de la familia. Todo lo que tienen de grandes y de fieros, lo tienen también de nobleza y de necesidad de afecto, y si no le das cariño y una misión en la vida (algo o alguien, a quien cuidar) no dudará en marcharse a buscarlo en otro sitio. Y es que aparentemente serios, debajo de ese aspecto demoledor y de esas fauces capaces de tronchar un fémur humano como si fuera un palo seco, se esconde un cachorro perpetuo, ávido de caricias y retoces. Sesenta u ochenta kilos de pellejos peludos que jamás se cansaran de que los acaricies. Podrás dejar a tus hijos a su cuidado con toda la confianza del mundo, sabiendo que cuando vuelvas te lo encontrarás haciendo de caballito para ellos, soportando toda clase de "perrerías" con la misma expresión de paciencia indulgente en la cara, que debió elevar al santo Job a los altares.
Dale a tu mastín una familia, un territorio que defender y un poco de cariño y tendrás al mejor amigo de los amigos del hombre incondicionalmente de tu parte. Cuando oigas su ladrido retumbón en mitad de la noche, imponiéndose al de los demás, sabrás también que tienes al mejor de los guardianes posibles de cuatro patas, patrullando a muerte por tu feudo. Las hembras incluso, lo hacen con más celo.

Teléfonos

2010-11-20T02:16:00.000+01:00

Los teléfonos son fríos y asépticos, o todo lo contrario. Los teléfonos hablan sin dar la cara o transmiten las expresiones de quién nos habla, más allá del tono de su voz. Dentro de los teléfonos, las voces cobran propiedades de plastilina y se amoldan a la gama de las circunstancias. Un teléfono puede ser todo lo próximo y todo lo distante que uno “le diga”, porque los teléfonos saltan continentes, o abren océanos con el poder de la palabra. A través de los teléfonos, las verdades pueden tener la misma voz que las mentiras.

Despilfarro

2010-11-15T03:36:00.001+01:00

Para alguien que llegaba de un sitio donde comer una vez al día todos los días, era un lujo, y donde comer tres veces en menos de veinticuatro horas, era un fenómeno paranormal, la dejadez de la nevera de Oscar y el trato que dispensaba a los alimentos, llegaba a ser casi constitutivo de delito. El sabio Buba se lo hubiera hecho entender enseguida con su mejor voz de tango.
• “Mira Blanquito Pintor, cuando has visto a un niño de tu poblado rebañar una lata de comida para perros con más deleite del que manifiestan en Europa muchos a la hora de comerse un solomillo, se te hace incluso ofensivo ver tanto restaurante, supermercado, bar, hamburguesería, pastelería... y al mismo tiempo tanto aburrimiento y desgana de comer tanto. En occidente a menudo confundís el hambre con el apetito y a lo que no es sino gula, le llamáis “matar el gusanillo”. Trastornos como la anorexia o la bulimia, adquieren un tinte de ridícula bisoñéz, totalmente incomprensible para un africano. Guardar la línea, hacer dieta, ponerse a régimen, son conceptos que en el país de Buba sólo tienen por traducción un bochornoso sentimiento de vergüenza ajena. Un bocadillo a medio comer tirado a una papelera, es un grito que nadie escucha, un pecado mortal del que todos os hacéis culpables, porque el peor insulto que puede hacerle un rico a un pobre, es su despilfarro.

Monologos del Loco (fragmento)

2010-11-01T23:34:00.001+01:00

...Yo en cambio, ya no escucho música por la misma razón que ya no leo libros, doctor; porque embargan, duelen o hipnotizan, y eso me confunde y me distrae de mi misión. Yo soy el oído que todo lo escucha. Vivo dentro del ruido. En el meollo del embrollo del cogollo del ruido de la vida, porque todo en la vida hace ruido, doc Beefeater. La vida suena, retumba en mi habitación con ecos de soledad y confinado en ella bullo yo, moviéndome por la inmensidad de mi portentosa imaginación, lanzándole mis monólogos a las paredes, que también tienen su propio ruido y crujen de manera casi imperceptible con el ejercicio de sus dilataciones. Cruje el suelo de madera vieja bajo mis pies, murmura el agua en el lavabo, en la gota que cae del grifo y que contiene un universo efímero en el que caben mil millones de existencias como la nuestra, suena la cisterna del inodoro que está ida de la “boya” y nunca se da por satisfecha y mientras tanto, silva el viento que se da de bruces contra el aire sólido que nos empeñamos en llamar “el cristal de la ventana”. Dentro y fuera de mi cuarto, cerca y lejos de mi oreja, suena cada cosa que existe porque hasta el silencio suena. Y yo no puedo dejar de oírlos. Yo soy el pabellón auditivo, el tímpano cósmico, la antena parabólica que todo lo detecta, desde la caída de una simple hoja en el bosque, hasta eco de la radiación de fondo del Big-bang que hace rayas en la tele y crepita en la radio, cuando no se sintoniza ninguna emisora o ninguna cadena. Quince mil millones de años de ruido se cuelan sin tregua en mis oídos, doc Beefeater, y por lo visto usted, ni se entera. Usted también podría oírlo si quisiera, si prestara un poco más de atención y los vapores etílicos que le empozoñan el cerebro no le impidieran aprender a disociarlos. Usted sólo oye el ruido ambiental y escucha lo que le conviene, como casi todos, pero el runrún general está formado por millones de sonidos, de la misma manera que los millones de individuos conforman la humanidad y sólo yo parezco estar atento a ellos. Así que yo soy la oreja que todo lo escucha. La Oreja. Y por eso puedo afirmar que cada estrella y cada planeta tienen su propio sonido y que no suena igual el sol que la tierra, como no suena igual la noche que el día. -¿ A qué huelen las nubes? -pregunta cada dos por tres la caja tonta. ¡Vaya pregunta más gilipollas! Las nuebes huelen a lluvia, a H2O condensado, ¿a qué van a oler si no? ...Pero, ¿quién sabe decir a qué suenan?, ¿a truenos que no han caído todavía y a relámpagos mudos, criogenizados en bolitas de granizo al acecho de las cosechas? ¡Y qué más da, si lo que importa es que cada cosa que existe mete ruido por su cuenta! El mundo tiene su propio sonido, sí, y este está conformado , además de por la eufonía que producen los humanos, por todas y por cada una de las cosas que contiene, aunque cada una suene a su manera, sin coordinación, sin armonía, sin cadencia. El mundo es un ruido caótico, cacofónico, huérfano de partitura y por eso la vida se hace desquiciante a medida que aumenta el ruido, ese ruido anárquico que nos rodea. ¿Cómo vamos a ser felices dentro de ese alboroto sónico sin concierto? ¿Nadie se da cuenta de que cada vez estamos más “desconcertados”? Armonía, ese es el quid de la cuestión. Armonía y orden. Sólo hay que seguir las reglas de la melodía para que el ruido del mundo se convierta en sinfonía. Cada ser, cada máquina, cada elemento que lo conforma, coordinados bajo una única batuta. Así debería sonar el mundo, doc amigo, esa podría ser la concordancia de la Tierra y entonces la Tierra volvería a ser el Edén que una vez perdimos. Ya sabe, Dios se cabreó con nosotros por haber tomado consciencia de nosotros mismos y nos castigó a vivir en un mundo cada vez más retumbante y desarmornizado. La Tierra tenía música, tenía ritmo, compás y concordancia, tenía una partitura magistral que había compuesto Dios en siete días, y entre todos la jodimos por no saber interpretarla. ¿Y sabe usted porqué era perfecta?, pues porque de la misma manera que la suma de todos los colores da como resultado el color blanco, la suma de todos los sonidos da como resultado el silencio.

Erotik-On V

2010-10-20T18:16:00.001+02:00

Patricia se tocaba para mí. Esta vez, sentada en el sillón del despacho de su tío. La blusa abierta, las piernas abiertas, la boca abierta en un gemido congelado. Luego de pronto cambiaba. Se mordía el labio inferior, se tocaba arriba en lugar de abajo y apretaba las rodillas como si quisiera retener entre los muslos algún placer escurridizo. En ningún momento dejaba de mirarme.

El Motor

2010-10-16T22:03:00.001+02:00

He visto demasiadas veces como la vida premiaba al sinvergüenza y maltrataba al honesto, como para no saber que el verdadero motor de la humanidad son la avaricia, el afán de poder y la notoriedad, y no precisamente el amor por los semejantes. Hay poco altruismo y esfuerzo desinteresado en las páginas de la historia y he visto muy pocas veces que alguien minimice los méritos que se le abrogan.

La Memoria del Elefante (fragmento)

2010-10-14T14:09:00.001+02:00

Donde el cielo se tropieza con la tierra, en un lugar con anorexia llamado Línea del Horizonte, crece una flor sin nombre que nunca se marchita. Tiene siete hojas, siete centímetros de altura y siete pétalos con siete colores diferentes, que nadie riega durante siete veces a la semana. A su lado, apenas a siete palmos de mano de niño de siete años, se encuentra el caldero siete veces repleto de monedas de oro, del que nace el arco iris que se cuelga en los paisajes. Por detrás de ambos, en un lecho infinito de estrellas y silencio, se tumba el sol todas las tardes para mirar por debajo de las faldas a la luna.

Monologos del Loco..(III)

2010-10-12T23:21:00.001+02:00

¿Enloquecí? ¿Realmente enloquecí? Bueno, eso es lo que dicen los doctores. Los sabios doctores que me atienden y que se pasan el día diciendo chorradas, cambiando de diagnóstico y de opinión y haciéndose la picha un lío con su ciencia. Tan pronto me cuentan que sufro una enajenación mental transitoria, como que las alucinaciones van a terminar conmigo antes de que yo termine con las alucinaciones y se empeñan en que padezco un brote esquizofrénico en fase aguda permanente. Yo, por si acaso les diera por prestarme atención, les aseguro sin perder la compostura, que no veo enfermeras rosas volando por los pasillos, ni escucho voces, pífanos o trompetas celestiales dentro de mi cabeza, que tampoco he notado que se me quiera aparecer la virgen, ni que me sienta el Cid, y que menos aún tengo obsesiones o monomanías, por lo que tampoco debo ser un paranoico. Pero ellos no se apean de la burra. Para este tipo de razonamientos son completamente sordos y siguen empeñados en subirme la medicación, como si de esa forma fueran a solucionar algo. Ya han alcanzado el máximo prudente con cuatro medicamentos distintos y no consiguen dejarme la voluntad en ruinas como al resto de los internos. No dan crédito a sus libros clínicos y yo, naturalmente, me desgüevo de ellos todo lo que puedo. A veces, cuando les veo demasiado perdidos en su ciencia, me dan pena y les hago un poco el caldo gordo, fingiendo una crisis de arrebato místico o algo por el estilo y después del válium en vena, les lleno de gozo, mirando estúpidamente a la pared durante horas. Me maravilla la paciencia que tengo con ellos. Son como niños. Yo soy la paciencia, soy la paciencia infinita y tengo un secreto que ellos, los pobres e ineptos doctores, no quieren aceptar. No pueden imaginar siquiera que yo realmente sea inmune a todo medicamento o sustancia existente y que, desde que a los cinco años me mordiera aquella víbora sin que me ocurriera nada en absoluto, ni un leve mareo, mi organismo sea capaz de metabolizar cualquier cosa que por cualquier vía lo invada, como si de agua se tratase. Hasta no hace demasiado, aún me entretenía jugando con avispas y alacranes y debí ser el único progre de mi generación que nunca consiguió sacarle una risa a un porro, ni a nada. Jamás he podido notar esa sensación de ir pisando sobre goma espuma, ni ese mareillo peculiar, similar al que te produce dar vueltas a toda prisa sobre ti mismo. Por eso, difícilmente encontrarán los doctores alguien más sereno que yo. Yo soy la sobriedad mientras que por el contrario el aliento de los doctores parece un muestrario de partículas bodegueras, toneleras a veces, de puro exceso alcohólico. Estoy seguro de que si analizaran su saliva, podrían embotellarla como orujo de primera calidad. Así de parajódico es el mundo de las cosas verdaderas.
El doctor Beefeater, el doctor Rioja y el doctor Solisombra, son los galenos que más a menudo se ocupan de mí. Ellos son el trío de los doc's on the rocks y los que más insisten¬temente expelen, restriegan, su vicio por mis narices. El doctor Beefeater a última hora de la jornada suele ponerse un poco espeso y cuando contemplo su andar gomoespumoso por el pasillo, reconozco que me da un poco de envidia. A lo mejor yo también soy la envidia.
Soy la envidia del pedo, del ceguerón y del descoloque. Pero que me echaran abajo el proyecto que era perfecto fue sólo el detonante, la gota que colmó el vaso del asqueamiento sociovital. Aún así, nadie se vuelve loco por eso, se vuelve de espaldas a la sociedad, que es mucho más explícito y se dedica a hacer lo que le pide el cuerpo. Los demás, es decir, la sociedad, se mosquean claro y rápidamente catalogan tu actitud de excéntrica, caprichosa, cobarde e inmadura. La tildan de frustrada, despechada y marginada y por último y a manera de etiqueta global y simplista, de loca, orate y/o trastornada. Por eso estoy aquí.
Yo soy el loco porqué los demás son más y aunque podría hacerlo fácilmente y con toda probabilidad saldría victorioso, no tengo tiempo, ni ganas, de pelearme con el juicio de cada uno de ellos. Antes lo hacía, antes sí, pero ahora ya no lucho por hacerme entender y por eso estoy aquí, jugando a los médicos con los doctores destilados en barrica de roble, viviendo una vida confinada en la habitación sesenta y nueve del pabellón de los iluminados. A las diez y media en punto, nos apagan la luz.

La Memoria del Elefante (fragmento)

2010-10-09T19:10:00.001+02:00

Dejé caer mis ojos desde el cielo y allí, diminuto, como perdido en el negro centro del cosmos, palpitaba lejano en la explosión de su tiempo un puntito brillante y azul; La tierra. Esforcé la vista inclinándome sobre el borde de Dios y taladré la distancia, bajando envuelto en un rayo de luz que aterrizó mi mirada ansiosa contra el cristal de tu ventana. Dormías.
Tímidamente rocé con los nudillos el vidrio empañado y te oí rebullir amodorrada, lejana en tu sueño. Llamé de nuevo un poco más fuerte, esperé y volví a llamar insistiendo, pero nada pareció despertar en ti. Me propuse entonces meterme en tu sueño, sintonizando mi mente a la tuya para fundirme con tu imaginación y otras dos veces más tuve que probar sin conseguirlo, hasta que por fin a la tercera, una losa blanda con olor a almohada, giró sobre goznes silenciosos e invisibles, la dimensión de los sueños se abrió y un celador sin nombre de semblante cuadrangulado, llenó el hueco de la puerta interponiendo sus brazos musculosos entre tú y yo. Apenas quise dar un paso, una mano dura, de plomo, cayó sobre mi hombro y rodé de espaldas por el suelo, otra vez lejos de ti. Asustado, te llamé por tu nombre desde el fondo de mi amor y de mi miedo con la vana esperanza de que me oyeras y acudieras a mí, pero sólo un eco mudo en su cara hosca de bruto sordo me respondió. Intenté entonces convencerle, confesando mis deseos, explicando mis motivos, intentando razonar hasta más allá de las razones, y sólo una tapia lerda de músculos sin seso me escuchó. Después ya simplemente pedí, luego rogué y al final acabé implorando más allá de la vergüenza hasta que al fin loco de rabia, chillé. Chillé cien veces tu nombre, atroné con él el cielo, hasta que se me resquebrajo en ronqueras, mientras sentía como una fuerza inmensa que nacía de mi cólera, se engendraba y agigantaba rápidamente en mi corazón. Noté la furia eterna del hombre reventarme llena de odios en el pecho, estrellando mis ojos contra su mirada huérfana de ideas. Cerré los puños, apreté rabiosamente su imagen entre los dientes y antes de abalanzarme contra ella, apunté el golpe hacia su boca. Enseguida bajé la cara y embestí con todo el peso de mi ira, amparado en la sorpresa.
Un chasquido a hueso roto retumbó en mi cerebro envuelto en un regusto de polvo y pedernal, dejándome aturdido durante un momento. Sacudí la cabeza para despejarme y le vi tambalearse, las manos unidas en la boca, cediendo terreno en cada traspié. Sin dar tiempo a que reaccionara, arremetí de nuevo contra él, hundiendo esta vez mi frente en su estómago fofo de eunuco de sueños y vi después como una patada sucia, que ya no gobernaba, se perdía implacable entre sus piernas de hierro. De su boca abierta, de entre sus dientes sanguinolentos, brotó un grito exento de sonido y cayó de rodillas ante mí, juntando esta vez las manos bajo el vientre, sin fuerza. Durante un segundo de incredulidad sus ojos hueros me miraron desorbitados desde el umbral de la inconsciencia y se desplomó hacia adelante, chocando pesadamente de bruces contra el suelo.
Aún aturdido aunque con paso seguro, dejé atrás la puerta y me adentré confiadamente en tu sueño. Un vasto paraje sin cielo ni tierra, apareció ante mí como un enorme desierto vacío de color. Indeciso, miré en todas direcciones, aguzando los sentidos a la espera de algún indicio revelador, pero ningún olor, ninguna imagen conocida, ningún recuerdo o forma que yo pudiera identificar contigo, salió a mi encuentro. Sólo un murmullo de mar tranquilo, lejano y amortiguado, llegaba hasta mis oídos desde ninguna dirección. Haciendo bocina con las manos, te llamé otra vez con todas mis fuerzas, mientras trataba de no hundirme en aquel suelo movedizo que se tragaba tu nombre, seguro de estar caminando en línea recta pero guiado tan sólo por el impulso de andar. Y caminé sin avanzar durante un tiempo de goma, hundiendo más y más los pies en el agobio de aquel desierto blando que olía a suela de cuero gastada y a gotas de sudor sin dueño, a ese olor neutro e impersonal, que tienen los caminos en el aire.
Al cabo de un rato, de un trozo de sueño, coroné una escarpada duna solitaria y el rumor de agua se dejó sentir con mayor claridad. Algo más animado, bajé del otro lado la pendiente, dejándome rodar sobre su costado y de pronto, justo delante de mí, sentí el calor de una pisada. Agachado sobre ella, examiné la forma de la huella que casi no se hundía y con inmensa alegría reconocí en ella tu andar perezoso. Luego descubrí otra pisada y más adelante otra y otra más. Y así continuaron sucediéndose hasta llegar a un extraño bosquecillo en el que unos árboles no plantados todavía, levantaban sus raíces hacia el cielo inexistente y anclaban a la tierra sus troncos de piedra, sujetándose a él por tupidas copas que se mecían estáticas a merced del viento. Lo atravesé no sin dificultad y salí por el otro extremo a un paisaje diferente, cuyo suelo de césped azul, se dejaba caminar mucho mejor. Sucesivamente, fui dejando a los lados varias casas sin puertas ni ventanas y un molino de tiempo con las aspas de cristal que giraba en sentido contrario a las agujas del reloj. Tras él, llegué a lo que parecía ser una alta pared hecha con papeles viejos de periódicos y recortes de calendario. Decidido empecé a encaramarme por él, agarrándome a los salientes de las letras, mientras inconscientemente intuía tu proximidad y mi corazón redoblaba su latido. No era fácil. Resbalé al apoyar el pie en una ese y tuve que sujetarme a una jota de caracteres góticos para no caer, pero continué trepando y tras columpiarme peligrosamente en una te capital, alcancé la parte superior de la muralla y me senté, sano y salvo, sobre un ejemplar atrasado del diario AYER. El murmullo del agua creció entonces notablemente a mi alrededor, un remolino de aire embriagado de ternura llegó revolviéndome el pelo como una mano amiga y en ese momento, te vi.
Agachada en cuclillas como una niña, justo en la raya del mundo donde empezaba el mar y acababa la tierra, con una mano lánguida y suave extendida hacia la espuma, acariciando una ola tímida y rizada, que iba y venía indecisa entre tus pies. Un tibio rayo de luz, robado del día más claro de un mes de abril cayó sobre ti, inundando tu sueño con mil colores que no conocías y un olor fresco, a vida nueva, te hizo entornar los ojos y pensar en un deseo "¿Cuál?" La brisa te peinaba, miré tu espalda cubierta de largas y finas hebras de oro y oí como el sol que alumbraba en ningún sitio, chasqueaba su lengua con envidia. Sonreí. Moviéndome despacio para no hacer ruido, quise acercarme a traición y taparte los ojos por la espalda para preguntarte; ¿Quién soy? Pero algo me detuvo.
Tu otro brazo, el que no se extendía acariciando el mar, se alargaba a tu costado sujetando levemente entre los dedos, algo que adiviné importante para ti. Otra mano. Y a esa otra mano seguía otro brazo que subía otro costado hasta otro hombro, y más arriba, había unos ojos negros y profundos, que miraban recelosos por lo bajo mi alegría, sospechando mi intención.
Detuve los pasos en seco y mi ilusión cayó sobre la playa, estrellándose en mil pedazos de cristal contra la última huella tuya que atrapé. Te volviste sobresaltada y me miraste confundida, otra vez desde lejos y sin alegría. Me dolió. Entonces te miré como yo sé y por un momento te vi tambalearte en el vértigo de la duda, tentada con la dulce miel de la traición. Los ojos oscuros se aferraban a tu mano, interrogantes, buscando el motivo de tu duda en el laberinto silencioso de mi cara. Azorada, le escondiste la mirada dejándola caer contra la arena justo delante de mí y yo entonces dejé de mirarte como sé. Tú apretaste su mano con más fuerza entre la tuya, su cara se relajó iluminada por una sonrisa, y yo comprendí. Ya no era conmigo con quien soñabas.
De la punta de tus dedos, vi salir minúsculas gotas de agua que se esparcieron en mil destellos de olvido, cuando tu mano se agitó en el aire para decirme adiós. Luego os girasteis de espaldas y anduvisteis hacía el mar con los dedos cogidos por ese nudo que yo no pude soltar. Un murmullo de agua siguió a vuestra ausencia, unas cuantas burbujas se abrieron explotando al aire de la superficie, la ola indecisa que tú acariciaste lamió la orilla borrando hasta la última huella de ti y de nuevo volvió el silencio. La luz que yo robé para tu playa del día más claro de un mes abril, se fue apagando poco a poco hasta extinguirse en el paraje de tu sueño, y yo me alejé pesaroso de allí, con la molesta sensación de no haber sido para ti más que una simple casualidad de dos genes, apenas un montón de células ilusas, perdidas en la vasta soledad de aquel inmenso planeta diminuto.

El Error

2010-10-09T18:37:00.001+02:00

Si yo fuera un Einstein de la vida, condensaría toda mi sapiencia en una puta formula, escueta, redonda y alfanumérica, y luego me tumbaría a la bartola, poniendo cara de "yo sólo soy un señor distraído y despeinado que pasaba por aquí" Pero como no lo soy, resulta que tengo que trabajar cada día, concretando mi teoría existencial, a través de la única fórmula que conozco; El error.

Cualquier día...

2010-10-06T22:24:00.001+02:00

... de estos, uno de mis hijos tendrá un hijo, y será capaz de ver el asunto desde el otro lado del espejo.

Cronica del Pozo III

2010-10-05T22:17:00.001+02:00

Hasta los quince años El chulo Galiana le daba consejos en esto y en aquello y cuatro días de cada mes tundía a palos a su madre por no querer salir a trabajar con la regla.
-"La puta vieja iba a cumplir treinta y tres tacos, estaba muy estropeada y no le quedaba mucho tiempo para andarse con tonterías, ¿sabes?"
Desgraciadamente lo sabía porque ya me lo había tratado de justificar alguna que otra vez y también me había contado como él mismo se tronchaba de risa cuando la veía salir corriendo hacia el baño, con El Chulo detrás, arreándole patadas en las nalgas.
-Si no es por no ir -gimoteaba ella,- si es que los clientes así no me quieren, Gali.
Y el Chulo Gali le daba una de izquierdas para doblegarle la voluntad y otra de derechas para volver a ponerla en su sitio. Luego le tiraba el bolso a la cara y la echaba a la calle.
-Y no se te ocurra volver sin hacer por lo menos diez mil. Aunque estés con el tomate siempre se la puedes chupar a un viejo. Ahí fuera hay gente para to.
-Si es que estoy mu cansá Gali -probaba a hacer ella un último intento echándose a llorar.
-¡Qué no me llames Gali, coño, que me suena a maricón francés! –zanjaba entonces él la discusión antes de cerrarle la puerta en las narices y dejarla del otro lado con su llanto, sus patéticas lagrimas de rimel barato y su eterno aspecto frágil e inestable sobre los tacones.
-"Mi madre jamás ponía los pies derechos. O caminaba con ellos hacia adentro, o se tumba con ellos hacia fuera. El Chulo le daba la bronca to los días y le compraba zapatos para que le pusiera al paso un poco más de gracia, pero al final siempre le decía que se parecía a la Olivia de Popeye".
Pronto, también yo tendría la ocasión de comprobar en persona lo exacto de aquella zahiriente comparación y también a mí, al verla subida en una de aquellas plataformas que debía mercarle El Chulo en la red de San Luis, me pareció que de un momento a otro, en cualquier giro forzado o torsión, sus frágiles tobillos se troncharían y se quedaría tirada en el suelo como si se hubiera despeñado desde ellos.
-"¿Por qué me miras tanto los zapatos?- le preguntaba a su hijo, ante la cara de sorna que solía ponerle.
-Pues por que molan mazo, tronca -le mentía este- dime, ¿te los pones tú sóla o te ayuda alguien a subirte?
-¿A qué me quedan bien? Gali dice que me resaltan el culo.
-¿De qué culo hablas tía? Tustás colgá. Si es que no me extraña na que el Chulo te meta de yoyas. Te lo tienes merecido por ser tan tonta y tan colgá. Todo lo que te pasa, en realidad te está bien empleado por tonta y por yonky".

Desde luego tener una madre poco agraciada, prostituta y encima corta de luces, era de las peores cosas que le podían tocar a uno. Hasta ahí yo también le ofrecía mi comprensión, pero El Chulo iba más lejos en sus reclamaciones y le decía que a las madres como la suya, las tenían que sacar los ovarios por el ombligo antes de que les crecieran las tetas, para que luego no fueran dejando cagadas por ahí. Como consecuencia lógica de aquellas enseñanzas, lo único que Lefo creía tener que agradecerle a su madre era que le hubiese parido en una acera, colmando así de honores y autenticidad su alma de punk. A veces Lefo, de tan desgraciada y tirada como la veía, sentía pena de sí mismo.

Mirada nublada

2010-10-01T21:02:00.001+02:00

Tarde gris en tus pupilas,
viento de borrasca en tu mirada,
nubes contrariadas,
lágrimas de lluvia,
en el paisaje desolado de tu cara.

Sombra de muecas torcidas,
remolinos,
hojarasca.
Ya no se ríe tu risa,
ya no comprendo tu cara,
todo en ti es turbio y ajeno,
todo mirada nublada.

La sopa de la existencia

2010-10-01T19:06:00.001+02:00

Bien, mal, horror y belleza,... son los cuatro ingredientes fundamentales del caldo de la existencia,... y nosotros no hacemos, sino vivir y comernos lo que nos toca.

Gratitudes

2010-09-25T00:37:00.001+02:00

...a todas y a todos los que estais dejando comentarios. Os lo agadezco en lo que vale, porque ya sabeis que en un blog los comentarios son la vida. Ni que decir tiene que acepto ideas, sugerencias y peticiones del lector, en cuanto a cómo hacer el blog más ameno.

Un cordial saludo a todos y gracias otra vez.

Sandiablo.

Tres frases para hoy

2010-09-23T13:41:00.001+02:00

(No sé de quién es la frase, pero me encanta)
Antes era un hombre indeciso,... ahora no estoy seguro.

(Esta es de don Woody Allen)
Mi mujer es una inmadura, cada vez que me estoy bañando, se mete en el baño y me hunde los barquitos.

(Y esta la digo yo)
Las mismas mujeres que dicen odiar la mentira y que piden a los hombres sinceridad, son las que luego se quitan diez años cuando entran en los chat.

Demencia Senil

2010-09-12T17:36:00.001+02:00

Ayer, mi madre, se volvió a morir otra vez para mi padre. Dentro de su desconcierto, de su maremagno cortocircuitado de memoria enferma, amaneció sentado en la cama, preguntando por ella. Era la primera vez que lo hacía desde que falleció hace tres años.
-Hola hijo, ¿tú no sabes dónde ha ido tu madre?. Estábamos aquí los dos, esperando que vinieran a recogernos los del hotel, y ahora no sé dónde se ha ido. Yo es que no entiendo dónde se puede haber metido esta mujer… ¿Tú acabas de llegar?
-Sí, papá, acabo de llegar, le respondí, aún con el pijama puesto ¿Dónde os vais mamá y tú?
-Pues… ¿Tú ya has hablado con ella?... Es que estamos aquí esperando a que vengan a recogernos los…
-Sí, ya sé, le interrumpí, los del hotel, no te preocupes, ahora llegarán y mamá viene ahora también, me ha dicho que vayas desayunando.
Supuse que entre que lo levantaba y se tomaba las pastillas con el café, se le olvidaría el asunto, pero no se le olvidó y siguió preguntando por mi madre hasta el medio día, cada vez más alarmado. Para cuando acabó de comer, su agitación ya era casi angustia.
-¿Es que le ha pasado algo? ¿Le ha pasado algo malo y no me lo quieres decir?
Al final opté por refrescarle la memoria de la manera más suave posible.
-Pero papá, ¿es que no te acuerdas ya de lo mala que estaba mamá? ¿No te acuerdas que estuvo así muchos años,… con aquella cosa que se llamaba policitemia?
Mi padre me miraba con los ojos de un niño desamparado y sin mucha convicción negaba con la cabeza.
-Sí, hombre, ¿cómo no te vas a acordar?, insisto, fue hace tres años, al final la cosa desembocó en una leucemia y se nos fue en quince días,…el 7 de enero del dos mil siete, ahora estamos en el dos mil diez, papá. Eso ya pasó.
Después mi padre ya no dijo nada, me miró cómo si no me conociera y se dejó meter en la cama. Cuando se despertó de la siesta, siguió absorto en sus pensamientos, hasta que a media tarde me llamó y me dijo:

-Sabes, tú madre se ha muerto de leucemia.

La suma

2010-09-07T23:27:00.001+02:00

Incluyéndome a mí, la mejor persona que conozco, es la suma de todo lo bueno que había en todas las personas que he conocido. Lo demás era un desperdicio.

Fin de Fiesta

2010-09-03T04:05:00.001+02:00

Hoy es ese día en el que se apaga el bullicio de la sierra. En el que una caravana de bacas ahítas de bultos, bicicletas y nostalgias forma una serpiente roja de pilotos traseros y emprende el éxodo hacía Madrid, dejando tras de si el estruendo del silencio.
Hoy es día de prisas y maletas, de cerrar contraventanas y echar el candado a la verja. Hoy es día de adioses y hasta siempres, de volver a casa un poco triste viendo discurrir hacía adelante el invierno y hacia atrás la carretera, las lisonjas del estío, su relajo, su pereza.
Una aire de resaca de lunes tonto flota en las urbanizaciones vacías, sobre piscinas dormidas y terrazas semidespiertas. Un eco de voces y de agua, de barullo de mercadillos y de tiendas, recorre aún las calles desiertas del pueblo siguiendo un reguero de papeles y de cáscaras de feria. En el centro de la plaza, sin darse por enterado, un viento que huele a olvido, se arremolina a sí mismo y baila con ese silencio pesado que marca el final de la fiesta. Hoy es ese día.
Como si también quisiera significar el fin del ciclo a su manera, el cielo se viste de nubarrones por Abantos, por Maliciosa de tormentas, echa una gabardina sobre su traje azul, y se cubre con una boina de sombras que apaga los colores resecos del valle y emploma el brillar de las laderas. De un día para otro todo ha cambiado. Baja la temperatura, calla el campo, se aquieta, y en el aire adormecido por el que nada vuela, queda la ausencia zumbante de miles de insectos que husmean un latido de calor en las rendijas de las puertas.
Luego cuando una brisa que trae preludios de cambio, acuna levemente los berceos, las primeras gotas de una lluvia gruesa y retumbona empujan hasta la ventana la bruma de un otoño anticipado. Como si no tuviera prisa, esa primera lluvia, que inexplicablemente empapa el alma de añoranza hacia nada concreto y apremia a hacer algo que no se identifica, se deja ir mansamente sumiendo la alegría de la calle en un mutismo pensativo, en un ir y venir de miradas ausentes que deambula por las aceras.
Hoy es día de manga larga, de guardar ropa ligera en el armario pertrechada de naftalina, de asomarse al largo túnel del invierno y decirle al tiempo: Espera.
Si parezco un poco abatido, que lo estoy siempre por estas fechas, no es que haya desayunado mal, no es que me falte algo, ni es la depre de los cincuenta. Es el final del verano, que pasea ya por la Sierra.

Erotik-On (IV)

2010-08-29T06:12:00.001+02:00

Una semana eran muchos días para Patricia, así que tras dejar a propios y extraños colgados en la redacción, intentando ajustar a mi criterio la maquetación del reportaje de Marcha Sanz para el dominical, me encaminé hacia la ducha de mi apartamento y luego, pertrechado de una botella de rioja y dos docenas de langostinos a la marinera, al de Patricia.
Sabía que ella había regresado de Barcelona la tarde anterior y no había querido llamarla. Me apetecía la idea de la sorpresa y tenía cierta curiosidad por pillarla de sopetón, para variar. Aún así la idea de que pudiera estar con alguien, se me ocurrió por primera vez en el ascensor. Ese tipo de sorpresas, a veces se volvían contra uno y te dejaban boquiabierto una semana.
Por otra parte no dejaba de tener su morbo, la idea de una Patricia con doble vida en su apartamento. Y entonces pensé que en realidad aunque intensamente, no nos conocíamos demasiado.
No llamé al timbre. Un estruendo operístico brotaba bajo la puerta y probablemente hubiera dado igual hacerlo. Aún a riesgo de que se cabreara y con razón, usé la llave que me había confiado para que le regara las plantas cuando no estaba. procurando no hacer ruido. Pensé en abrir una rendija, lo justo para echar un rápido vistazo del distribuidor, y si la puerta de este estaba abierta, de una porción del salón, pero hubo suerte. La cadenita no estaba echada y la puerta se abrió sin ruido, por propia inercia. La suerte siguió de mi lado y la puerta que daba al salón estaba abierta pero entornada, lo que me venía de maravilla, para asomarme sin descubrirme.
En el salón no había nadie, sólo ópera a unos decibelios insanos, exagerados y en la televisión encendida y sin volumen una pareja de macacos fornicando en silencio para las cámaras del National Geographic, sin que pareciera cohibirles lo más mínimo la presencia de las cámaras. Me estaba haciendo viejo para oír tan alto el desorden controlado habitual de Patricia.
A mi izquierda, cerrada y a oscuras quedaba la cocina. Patricia por lo tanto, sólo podía estar en el baño o en el dormitorio. Demasiado tarde para una siesta, se me antojó oír un ruido de agua corriendo en el baño. Que se estuviera bañando a esa hora me pareció más probable, aunque también cabía la posibilidad de que no estuviera. Igual que las luces, no era raro que se dejara la música o la televisión puesta – “Para los cacos”– se justificaba ante sí misma.
A punto de empujar la puerta del salón para asomarme a la del dormitorio, algo me detuvo y puso mi corazón al galope. Un gemido. Claro, profundo, perfectamente distinguible del coro de voces de Carmen, y que nada que tenía que ver con él. La imagen de Patricia enroscada a alguien bajo el chorro de la ducha me asaltó con la nitidez de una fotografía. Sin embargo, lejos de sentir celos, decepción o algo por el estilo, me invadió una excitante y morbosa curiosidad que me empujó a seguir avanzando. Ya en el salón, amortiguando los crujidos de la tarima con la música y la alfombra volví a escuchar un segundo gemido aún más nítido. Era Patricia, no cabía duda con lo que la última posibilidad de que fuera una amiga suya a la que le hubiera prestado las llaves para que le regara las plantas también, se desvanecía. Además, para eso, me las había dejado a mí. De la puerta del dormitorio abierta de par en par para que pudieran circular los decibelios libremente, brotaba la familiar luz anaranjada de las lámparas de la mesilla de noche. Pegado a la pared, intentando controlar el volumen de mi respiración y más que otra cosa, sorprendido por el intenso grado de excitación que me estaba deparando aquella experiencia voyeur, lancé una rápida mirada al interior.
Aunque un poco revuelta, la cama estaba vacía y salvo que se estuviera revolcando por el suelo, al otro lado del somier, la habitación estaba desierta. Una barrita de incienso se consumía en la mesilla de su lado y un fino hilo de humo se alzaba hasta toparse con la tulipa de la lámpara, Abandonado a medias en un cenicero había medio canuto apagado liado con papel de Biblia. Bien, no quedaba más que la opción del baño y ya desde donde estaba pude ver que la puerta correspondiente también estaba abierta de par en par. Dos nuevos gemidos vinieron a corroborar lo que parecía evidente. Patricia me los estaba poniendo en un ambiente acuático.
Dos pasos más hacía el frente me permitieron verla de perfil, reflejada en el espejo del lavabo y tardé unos segundos en entender lo que veía. En lugar de encontrarse en la bañera como había supuesto parecía estar sentada en el bidé de cara a la pared, y en lugar de estar enroscada al cuerpo atlético de algún maromo, parecía estar sola. ¿Entonces que hacía? La única posibilidad que se me ocurrió es que se estuviera masturbando con los chorritos del grifo a presión, pero ahora que estaba allí, el agua no corría y sus manos permanecían unidas en su nuca ensortijando los dedos entre su melena negro azulada. Su cuerpo desnudo salvo por los zapatos y el sujetador oscilaba en un movimiento rotatorio , tenía los ojos cerrados en una placentera ensoñación y se mordía lascivamente el labio inferior dejando una luna blanqueada allí donde sus dientes se clavaban. En ese momento me pareció la imagen más voluptuosa que había visto en mi vida y me jodió profundamente que Patricia se la guardara sólo para ella. Nunca había echado tanto de menos mi máquina de fotos.
Demasiado absorbida en sus propias ensoñaciones internas como para oírme, continuó incrementando la frecuencia de sus gemidos y la rapidez de sus movimientos pélvicos sin revelarme con qué se lo hacía. Por pensar en algo había imaginado que pudiera ser uno de esos dildos provistos de una ventosa en la base, pero tras avanzar otro poco más y situarme donde no pudiera verme salvo que girara la cabeza, comprobé que no era así. Ahorcajada en el bidé sus nalgas alternaban ahora los movimientos rotatorios con otros arriba y abajo que me permitieron comprobar que nada entraba ni salía de su vagina.
Se me ocurrió entonces que no estaba bien espiar a la gente así, aunque la gente fuera Patricia y ya estaba pensando en volver sobre mis pasos hasta la entrada y llamar al timbre, cuando un grito casi desgarrador me dejó clavado donde estaba y ya no fui capaz de apartar los ojos de ella. Esta vez Patricia se había superado a sí misma y a este primer grito le fueron siguiendo otros en cadena que se fueron pareciendo cada vez más a un aullido, mientras todo su cuerpo se estremecía y llenaba de convulsiones y espasmos que hicieron peligrar su estabilidad sobre el resbaladizo asiento. Una de sus manos se soltó del pelo y golpeó con el puño dos veces en la pared. Luego como con prisa, ambas volvieron a juntarse en su espalda sobre el cierre del sujetador y se deshicieron de él con un rápido movimiento de los hombros. Antes de que hubiera caído al suelo sus manos se habían ceñido alrededor de cada uno de sus pechos y los empujaban hacía su boca que se aprestó a acogerlos ávidamente. Sentí encontrarme a su espalda y no poder ver exactamente lo que hacía, aunque por los movimientos de su cabeza supe que trataba de introducirse ambos pezones a la vez en la boca, para succionarlos y mordisquearlos a la vez, como a menudo le hacía yo. Así continuó por espacio de varios minutos ante mis atónitos ojos, al cabo de los cuales poco a poco la intensidad de su gritos fue perdiendo volumen hasta que se quedó silenciosa y desmadejada, la frente apoyada contra la pared y ambos brazos caídos a los lados del cuerpo.
Con la certeza de que aquella imagen sicalíptica se quedaría para siempre grabada en mi retina, y en previsión de que pudiera levantarse, retrocedí hasta recuperar la posición anterior en la que la veía a través del espejo. Ahora más que nunca quería saber que clase de adminículo, sustancia, o ente producía en ella tal catarata de placer. Minutos más tarde, desde allí, cuando Patricia recuperó las fuerzas suficientes para girar el grifo, oí correr el agua y los gorjeos propios de las abluciones en este sanitario. A través del espejo que se empezaba a empañar no pude ver que se extrajera nada de entre las piernas. ¿Sería posible que Patricia hubiera descubierto una nueva técnica onanista y que no hubiera usado nada, ni siquiera las manos para volverse loca de gusto? ¿Qué lo hiciera por simple sugestión o algo así? ¿Y entonces para qué le servía el bidé? ¿No se estaba más cómodo en la cama? No tenía sentido, aunque con Patricia casi nada solía tenerlo y conociéndola como la conocía, lo mismo se había sentado a lavarse, le había entrado una de sus urgencias y se la había despachado allí mismo. A lo mejor, siempre se desfogaba así cuando se encontraba sola.
En ese momento el grifo se cerró y entonces fue cuando lo hizo. Cuando tras haberse enjabonado descabalgó del bidé y se acuclilló junto a él en el suelo. Luego la vi hacer fuerza, contraer los músculos abdominales y apretar las piernas hasta que algo, una especie de rosario de bolas transparentes unidas entre sí por un cordón se descolgó hacia el suelo. ¿Unas bolas chinas? ¿Eso era lo que le hacía gritar como una loca y pegarle puñetazos a las paredes? No podía ser, tenía que haber algo más. Una vez fuera de su cuerpo, Patricia volvió a sentarse en el bidé con ellas en la mano, las lavó cuidadosamente, se terminó de lavar ella después y sin soltar las bolitas se acercó al espejo y alzándolas las miró al trasluz. Al hacerlo yo también pude ver que cada una de ellas contenía un somormujo, uno de esos grandes abejorros listados que parecían una enorme avispa peluda.
- Bichitos bonitos -oí que les decía- no sabéis como me habéis hecho de feliz. Sois una verdadera maravilla. –mientras reculaba a una zona de sombra, también pude oír el zumbido que emitían las bolitas. Una a una les fue dando un sonoro beso y tras acercarse a la ventana empezó a abrir las esferas y a echarlas a volar. En total había seis y cuando soltó a la tercera, yo recuperé el seso, la compostura y salí del apartamento.
Tenía la frente perlada de sudor nervioso cuando me miré en el espejo del ascensor y notaba la boca seca como si acabara de subirme corriendo un monte. Mi corazón retumbaba aún contra mis sienes, presa de una eufórica excitación y me sentía algo conmocionado tanto por eso, como por las desconocidas aficiones autocomplacientes de Patricia. ¿Sería zoofilia también eso que hacía? Necesitaba beberme algo con urgencia antes de poder volver a enfrentarme con ella.
No estaba bien espiar así a la gente. No estaba bien pero me había encantado. No estaba bien irrumpir de aquella manera en la intimidad ajena y sin embargo no podía dejar de alegrarme de haber sido copartícipe de aquella autocomplacencia supina. Las mujeres siempre estaban pendientes de algo cuando estaban con un hombre y rara vez conseguía uno verlas en semejante estado de enajenación desinhibida. Sentí que ahora, de alguna manera, también poseía su intimidad, su verdadero yo contemplándose en el espejo de la concupiscencia y decidí que no debía decirle nada. Lo más probable es que le hubiera dado igual, que se hubiera reído con mi osadía, o se hubiera excitado con mi calentón y que me hubiera recriminado que me fuera sin habérsela metido allí mismo. Le hubiera dado igual y a lo mejor hasta se hubiera sentido halagada, pero también la habría puesto sobre aviso. Apresuré mi segundo vodka con naranja y me dirigí al teléfono público que había al fondo del local junto a los aseos. La voz de Patricia me pareció somnolienta.
- ¿No estarías durmiendo no?
- ¡Hola! –exclamó una voz mucho más animada- estaba tumbada en la cama, en bolas, pensando en ti. No te lo vas a creer pero llevo toda la tarde matándome a pajas y cada vez estoy más caliente. ¿Dónde estás? ¿Vas a venir? Ndoma me ha dicho que te ha visto esta mañana en el aeropuerto. Has llegado hoy, ¿no?
Una vez más su franqueza me dejó desarmado.
- Sí, estoy en Ibiza, pero no he podido escaparme de la redacción hasta las siete. Dime con qué te estabas matando a pajas, quiero saberlo.
- Primero con la mano y luego con unas bolas chinas que tienen dentro unos abejorros, que me he traído de Barcelona. Los vendían en el Raval y son la rehostia, pero los he soltado porque me daban pena y... bueno, pero vas a venir o qué.
Después de aquella desinhibida confesión, no podía mentirle.
- En realidad ya he estado ahí... hace un rato –le confesé- pero te he encontrado tan entretenida cabalgando sobre tu bidé que me ha parecido que estaba de más. Ya sabes que yo monto fatal a caballo. Sin embargo tengo que reconocer que no he podido evitar quedarme mirándote un rato.
- ¿Has preferido mirarme a decirme que estabas allí? –se hizo la escandalizada- Eres un mirón ¿Cómo cuánto, rato me has estado mirando?
- Desde que has empezado a chillar más alto que Carmen en el equipo, hasta que has liberado a los abejorros por la ventana. Al principio he pensado que estabas con un tío en la ducha y todo y luego como no te veía hacer nada con las manos, no acababa de entender qué te traías entre las piernas y entonces me ha entrado la curiosidad por ver que era. No sabes lo que he echado de menos mi cámara de fotos.
- ¡Menudo sinvergüenza! –rió al otro lado-, pues menos mal que me has dicho la verdad porque yo ya sabía que habías estado aquí.
Di por sentado que se estaba tirando un farol.
- ¿Ah, sí? –me hice el sorprendido ahora yo- No me ha parecido que me vieras.
- Y no te he visto, pero te has dejado sobre la mesa del salón una botella de vino blanco dulce del nuestro y una caja de langostinos.
Ni me había vuelto a acordar, así que me la envainé y me alegré infinito de haberle contado la verdad.
- ¿Has puesto el vino a enfriar?
- ¿Tú qué crees?
- Tardo cinco minutos.
¡¿Tánto?! –exclamó fingiendo un mar de desconsuelo-, no sé si me podré esperar, lo tengo casi derretido y está empezando a salir humo. Mira, escucha. -Unos ruiditos, como de pompas salivosas me llegaron a través del auricular. Estuve casi seguro de que los hacía con la boca, pero con ella nunca se sabía.

Cronica del Pozo (II)

2010-08-21T04:18:00.001+02:00

Cuando le pegó la segunda patada ya ni siquiera pensó en hacerle daño, sino en amoldar los más posible el empeine de su bota de tacón cubano, a la curva invertida de su entrepierna. Era algo más estético que físico lo que impelía ya sus movimientos, porque en esto de repartir golpes, Galiana, más que por el dolor o la contundencia, se inclinaba por lo artístico. Según Lefo, tratar de alcanzar una técnica estéticamente tan depurada como efectiva, era un aspecto del apiolamiento importante para El Chulo, que afirmaba que eso contribuía a infundir respeto y a reforzar su reputación y su clase. Así que con ese propósito, El Chulo diseñaba unas ostias preciosas y exclusivas, como dibujadas en el aire y sumamente efectivas.
Aquella le salió bien. Ambas partes entraron en contacto plena, íntima y estrechamente, pero el Argentino –del que ya le traía sin cuidado que le doliera o no- tuvo mala suerte y en uno de los aspavientos que hacía con los brazos, entre resoplidos y agarramientos pelvianos, fue a impactar de lleno con una mano en la cara de El Chulo, tirándole al suelo las gafas. Si había algo que El Chulo no aguantaba era que le tocaran las gafas, y si había algo que no aguantaba de verdad, era que le tocaran la cara. Así que el Argentino tuvo mala suerte y un cuarto de hora más tarde, convertido ya en un guiñapo informe, el Chulo seguía estampando patadas artísticas en la suya mientras le gritaba:
-"¡Levantáte cabrón, que todavía no he terminado contigo!
-Está muerto -le decían Lefo y los suyos, pero sin osar apartarle.
-Pues que resucite. Aún no ha cobrado bastante.
-Está mollao Galiana -insistía Lefo- muerto del to. Mira sus ojos".
Los ojos del Argentino llevaban un rato abiertos, ciegos y obstinadamente fijos en un hilillo de baba que parecía unir su intestino con el suelo.
-"¿De qué hacen ahora a los hijos de puta?, ¿esto es todo lo que aguantan? ¿Cuatro patadas de nada? ¡Menuda mierda si son así los que me quieren echar a mí de la calle!"
Mientras se componía la americana, el tupé del pelo y las gafas de espejo con forma de riñón, le propinó una nueva patada, más que por ver si estaba muerto de verdad, por dar rienda suelta a su frustración.
-¡Cago en su madre! Si un tío no reacciona cuando le das una patada en los huevos como esa, es que la ha espichado de verdad. Sin duda.
-¿Y ahora qué hacemos con él? -quiso saber Marcelo.
El Chulo puso un pitillo en su boquilla de plata, lo encendió con parsimonia y dijo lacónicamente:
-Lo llevaremos a la fábrica de gallinas.
Esa fue la primera vez que Lefo oyó hablar de la fábrica de gallinas del Concejal Rejón.

El Erotik-On (III)

2010-08-20T01:35:00.001+02:00

A la mañana siguiente no había ni rastro de Patricia. Un levísimo olor a vapor en el baño de varias horas antes y una taza con restos de Cola-Cao sobre las cáscaras de la noche anterior. La tibieza de su ausencia en la piel fue lo que me despertó, la sensación desagradable de que el sueño nos ha robado a alguien que debería amanecer a nuestro lado. Me estaba acostumbrando a Patricia demasiado deprisa. Prácticamente no me había despegado de ella desde que había aterrizado. Intuí que lo había hecho a propósito, para dejarme con ganas y para no desgastar el juego, porque si algo tenía claro con ella es que Patricia jugaba al despiste y no cabía duda de que lo hacía bien. Así que después de la maratón de las dos primeras semanas, Patricia empezó a levantarse sin ruido y a marcharse en silencio con la llegada del sol. Al mismo tiempo que este se hinchaba como un gran bollo horneado en el mar, ella asomaba bajo el horizonte de las sábanas, se deslizaba de mi abrazo e iba a vestirse frente al ventanal de la terraza, de cara al sol. Se enfundaba el vestido hindú por la cabeza, estirando hacia arriba los brazos y alzándose de puntillas como si se zambullera dentro de él. Era un movimiento rápido, mecánico, cargado de una voluptuosidad casi hiriente y que duraba apenas un segundo. Yo la miraba al trasluz y ella, cómplice, me sonreía antes de irse, pero no me hablaba.

Mientras... (fragmento de la memoria del elefante)

2010-08-09T17:44:00.001+02:00

...ella hacía todo eso, yo me quedé a descubrir las llanuras asfaltadas de un tórrido Madrid recalentado, que roncaba con la ventana abierta de par en par. Y me gustó aquel otro Madrid, huérfano de estrés y ciudadanía, que puso aquellos días en la calle el ayuntamiento. Me ensimismó ver crecer ante mis ojos las avenidas y ensancharse el horizonte de los parques y las plazas de siempre, y me ensordeció ese Madrid de silencio y en despoblado, sin alarmas ni sirenas, tan perplejo y desubicado como yo. Madrid tenía el aire insólito de un jubilado repentino, dispuesto a quedarse sentado en un banco cualquiera, sin objetivos inmediatos, ni gana de tenerlos, cautivo del estado de contemplación. Me gustó aquel Madrid letárgico y modorro, que se miraba el ombligo y se abandonaba a la indolencia de un pantalón corto y una camiseta, un Madrid sin calcetines que trasnochaba de calor y trabajaba de juguete, un Madrid de Rodríguez, relajado y permisivo, que vivía de cervezas y alternaba terracitas con despachos financieros. Madrid de pronto había recuperado el placer de la conversación y hasta había encontrado un hueco para ser amable.
Así que mientras duró el verano volví a reconciliarme con ese Madrid chapado por vacaciones, enorme para unos pocos, que volvía a parecerse a ese otro Madrid afable y propio que aún llevaba dentro. Me gustó habitar ese Madrid íntimo que no se veía con los ojos de la prisa, ni se perdía bajo el asfalto, ni bajo millones de zapatos que tapaban a la vista tantas cosas.

Sin ti

2010-08-04T17:01:00.003+02:00

(a mi primera novia, allá por el 80)

Ya no me haces falta para quererte.
Te puedo querer sin ti,
sin tu voz,
sin tu cuerpo,...
te puedo querer sin verte.
No hacen falta más miradas,
no hace falta que me hables con los dedos.
No necesito tu tiempo,
no necesito olvidarte,
ni necesito perderte,
para saber que te tengo.
Te puedo querer sin ti,
te puedo querer...
por eso.

La Memoria del Elefante (fragmento)

2010-08-02T13:55:00.001+02:00

A Ana la había querido como sólo se quieren dos gotas de mercurio y a Isabel como se quieren los imanes, que tan pronto se atraen como se repelen.

Me he...

2010-07-27T00:34:00.001+02:00

...equivocado tantas veces ya en esta vida,...como hijo, como padre, como amigo, como marido, como hombre,... me he equivocado tantas veces y lo he hecho tan a conciencia, que estoy a punto de alcanzar la plena sabiduría del idiota.

CUERDA LARGA (Entre dos mundos)

2010-07-22T04:51:00.001+02:00

La excursión de la Cuerda Larga es sobre todo eso, larga y, aunque parezca una perogrullada decirlo, es igual de larga y fatigosa en cualquiera de sus dos únicas direcciones. A saber: Desde el alto de la Morcuera, en Miraflores, hasta el de las Guarramillas en Navacerrada y, viceversa. Quince kilómetros, que es lo que mide el espinazo de este dinosaurio de piedra, me los he caminado ya en alguna que otra ocasión por otros terrenos, pero no se parecen en nada a estos. Los de Cuerda Larga discurren arriba y abajo de ocho cumbres situadas por encima de los dos mil metros, alternando todo tipo de suelos, desde suaves lomas alfombradas de pelusa verde, hasta interminables praderas de retama abrazatobillos, pasando por pedregales que convierten el simple hecho de pisar sobre algo plano, en un alarde de equilibro. Aun así, el camino ( fina raya en el pelo de retama de la sierra, que diría el poeta), está convenientemente señalizado con hitos de piedra y sus pasos difíciles, con flechas de pintura roja de las de jugar al juego de las pistas. Salvo que la nieve las cubra, en cuyo caso la excursión habrá que hacerla sobre esquís de travesía y con muchas precauciones hacia las cornisas y los neveros, es prácticamente imposible despistarse más de cien metros en cualquier dirección.
La excursión ya digo, aún sin dificultades alpinistas o técnicas, es dura y se hace poco recomendable a los que se fatigan con facilidad. Andando a buen paso, no tardaremos menos de seis o siete horas en completarla y cuando nos vayamos acercando al final, no será raro que sintamos en nuestro interior, algo parecido a la alegría del naufrago al divisar la orilla. El viento generalmente sopla del norte y con fuerza y, suele ser, salvo en los pocos días del verano, de los que ponen las orejas coloradas. Nuestra sierra, como casi todas las demás, es de carácter caprichoso e inestable y, sobre todo en la cresta, le suele cambiar el humor con relativa facilidad. De modo que ya sea por un ventiscón de invierno no previsto en el parte meteorológico, o por una repentina tormenta de verano, conviene ir siempre debidamente preparados y en el peor de los casos, saber abandonar a tiempo. Ni que decir tiene que el bocata y el agua isotónica son imprescindibles. El Glucosport tampoco es desaconsejable. La máquina de fotos, quizá estorbe y acabe pesando un poco, pero se alegrará de haberla llevado.
Inconvenientes y recomendaciones aparte, la travesía de Cuerda Larga se merece por si misma. Dejémonos de fríos y peligros, que como dice nuestro amigo Rufino (Apuntes enero 96), este año ya hailos habido en suficiencia y quedémonos con un día de verano, viento suave del N.O. y despejado, que es lo suyo. Sin más dilación, sin prisa, pero sin pausa, encarrilemos las treeking o lo que sean (pero que sean duras y cómodas) por ese estrecho sendero que divide el panorama en dos vertientes de quitar el hipo y, dispongámonos a disfrutar.
A partir de ese momento, el paisaje se convierte en algo difícil de retratar con la palabra y nuestra máquina de fotos, por experta que sea, se nos puede quedar estrábica de mirar hacia tantos sitios (el filtro polarizador que no se olvide). Hacia el sur, nos aguarda la amplia llanura madrileña salpicada de ricos embalses y hacia el norte el macizo de Peñalara, extendiéndose a través de espesos pinares y bellísimos parajes hasta el valle de Lozoya. 360º de panavisión en eastmancolor hasta donde se cansa la vista y permite la bruma, incomparables. Por encima de uno, sólo el cielo. Se sentirá grande y diminuto al mismo tiempo, se sentirá flotar entre dos mundos, con los pies en el suelo y la cabeza en las nubes, pero no se alarme, que no será el mal de las alturas, sino lo normal. Hasta en un día como hoy, en el que habíamos quedado que estuviera despejado, nos encontraremos como en las nubes y se nos irá quedando embobada la vista en cuanto nos descuidemos.
Por todo ello, yo les animo a subir y admirar el paisaje de los paisajes de nuestra sierra y les garantizo que si el día acompaña y la calina les deja, la provincia entera se pondrá a sus pies. Les aseguro que se cansarán, que en algunos tramos se preguntarán quién les ha mandado meterse en esa, y que trepando por las peñas de Loma Pandasco, llegarán a echar de menos una parada de autobús.
También les prometo que si llegan al final, se premiarán a sí mismos con un recuerdo imborrable y precioso para llevárselo a casa y que una vez en ella, cuando metan los pies en el barreño de agua con sal más maravilloso del mundo, tendrán la sensación de haber comulgado con la naturaleza, de haberse purificado y oxigenado en todos los sentidos para una buena temporada y de estar completamente en paz y satisfechos. Así de místico y trascendente, se llega a poner el asunto.

Una nota

2010-07-06T02:08:00.001+02:00

Si yo pudiera en un solo renglón, provocar la misma catarata de emociones que desencadena con una simple nota la música, pensaría de mí que soy un autor satisfecho y recompensado.

La Memoria del Elefante (fragmento)

2010-07-01T22:25:00.001+02:00

-¡Zas!... y a nadie le importó la muerte del mosquito.

¡Pum!... y todos se soliviantaron ante la muerte del elefante.

-¿Y?

-Y nada Buba,... pensaba nada más, ¿Matar es una cuestión de peso? ¿De simpatías? ¿De cantidad?... ¿Mata más el que mata más kilos? ¿Se es más matón por matar a la madre de Bambi, que por espachurrar a un insecto repugnante?

-Toda vida es importante, blanquito, ya lo sabes, fijate si la vida es valiosa, que sólo nos la prestan.

Tú también (Monologos del loco...)

2010-06-30T04:19:00.001+02:00

Al final tú también te tendrás que ir. Antes o después, cogerás el camino del final del verano y volverás a la rutina del invierno de tu corazón. A la pereza de las horas punta bajo ese cielo plomizo que hace pucheros con el día y deja churretes de lágrimas sucias en las fachadas. Volverás a la calle mojada, al reflejo de tu cara triste a la luz de algún neón. Volverás a los días sin mí, a esas cinco y media de la tarde sin rastro del sol. Volverás al aliento de vaho que suspiran las bocas de metro bajo las faldas, a la ropa de lana que también borrará de tu piel todo rastro de sol. De ese sol de tarde vieja, picante y rojo, que brillaba en oro y cobre por tu cuerpo de espuma.
Y yo me quedaré aquí como un grano más de la arena de la playa, como una última risa entre las hamacas solitarias y los chiringuitos dormidos. Me quedaré aquí, entre las buganvillas secas, como el juguete olvidado de un niño alemán, como el eco de la canción del verano que seguirá acunando el vaivén de las mareas. Me quedaré sentado sobre un remolino de hojarasca de recuerdos y de ausencias, con la vista fija hacia el poniente, hacia el calor del estío que se irá deshilachando en regueros de distancia, hasta que el paisaje me confunda con el rumor del agua y parezca una más de esas rancias postales, que nadie mandó. Yo me quedaré aquí, sin ti, buscando tu cuerpo de crema morena y de ola, en cada puesta de sol.

Erotik-On

2010-06-14T20:10:00.000+02:00

Tampoco me había hecho planes ni programas para los siguientes cuatro meses, pero después de la racha de pareja formal que llevaba, más o menos el machista boceto diario que se me pasó por la mente en ese momento fue algo así como: Ludomingo, 39 de Molicie permanente. Levantarse sin sueño, desayuno, zumito, duchita, musiquita, currar un poquito (lo justo para no aburrirse las mañanas) y después; solecito, piscinita, apero. Paellita, musiquita, novelita. Playita, peña, buceo, trasluchadas , canutitos, fuerza seis, risas, vacile, boley playa, chiringuito, copitas. Pedete lúcido, peña, buen rollo, viva la vida, todos gente guapacuerposdanone, vuelta en moto acuática, besitos y hasta las once. Amigos para siempre., Duchita, cenita, musiquita, camisita, coloñita, copita en el Waykyky, (siempre hay un Waykyky) más risas con la peña. Darditos, copitas, guiris. Ligoteo, bamboleo, bailongo, camisetas mojadas, faldas cortas, lenguas largas, magreo, sobeteo, cachondeo. Rinconcito, canutito, copita, más amigos para siempre. Una guiri de color rubio que me lleva mirando toda la noche, Jiji, jajá, Lote en el paseo maritimo, lunita llena en el cielo, apartamento. I also love you Karen. Polvete. Canutito, mamoneo. Duchita, cigarrito. Que sí, que te love un huevo yo a ti también y que ha sido un flechazo, pero que ahora te tienes que ir porque va a salir el sol y te lo tienes que llevar todo a Gotteborg. Bye, bye, te veo en la playa. Picoteo, camita, novelita... en fin… la gloria...

Algún día (la memoria del elefante)

2010-06-14T20:06:00.000+02:00

“Algún día tendré que tirar tus cartas. Tendré que armarme de valor, atentar contra mi principio sentimental de conservarlo todo y tirarlas, aunque sólo sea para que nadie sepa nunca que las seguía conservando”.

La Memoria del elefante (fragmento)

2010-06-10T21:01:00.000+02:00

Cualquiera que fuera el sitio del que venía, su atmósfera había logrado impregnar aún más su personalidad de ese otro aroma que no se encuentra en los frascos, mezcla de belleza serena, misteriosa lejanía y armonía natural, que junto con unas cuantas gotas de persona seria y otras tantas de misterio, conforma ese extracto único y delicadísimo que tampoco se puede comprar etiquetado. El perfume de la clase, no se puede fabricar. La abuela Mamaluí, cuando en verano repartía consejos con la merienda a las primas mayores con el sano propósito de aquilatar sus palmitos, les decía que solamente existían dos formas de conseguir que una mujer emanara esa poco común fragancia de la clase. Una, naciendo con ella, y otra, adquiriéndola por contagio muy, muy prolongado y muy, muy difícilmente.

El Sídrome de Octavia (fragmento)

2010-06-06T10:26:00.000+02:00

...por todos los hospitales e instituciones sanitarias de la S.S. que se preciaran, deambulaba de acá para allá un fantasma pululante que portaba un grueso fajo de papeles clínicos en las manos. Eran pobres, indefensos ancianitos de mermadas facultades y rumbos curvilíneos, que entraban en mala hora luchando contra la incertidumbre que produce siempre un chequeo de rutina y que a causa de la información que se les facilitaba, se quedaban perdidos en el intrincado laberinto de la burocracia sanitaria, por tiempo indiferente. Llegaban allí tan confiados, con sus volantes preparados, las radiografías en un sobre gigante de estraza y los nombres pertinentes bien aprendidos, y se dirigían solicitando información hacia el primer uniforme que se topaban.
- Oiga enfermera, por favor ¿Dónde está cateterismo?.
-Ah no sé señó, yo sólo estoy acá para fregar el suelo, usted a mí no tiene pol qué preguntarme eso, por que yo soy una trabajadora contratada ....

Cuando por fin aprendía a distinguir los uniformes y finalmente lograba interceptar a una sanitaria, la enfermera que tenía mucha prisa y que se paraba por mero compromiso, estudiaba fugazmente los volantes y lo despachaba como un guardia.
-" Suba usted por aquí, baje por allá, coja el ascensor si es que funciona hasta la segunda y vuelva a preguntar a alguien cuando llegue."- Y como si al pronunciar estas palabras obrara algún tipo de prodigio abradacadabrante, extraviaban el destino del paciente por corredores indistinguibles y ascensores voraces que no dudaban en tirar dentelladas a cuantos rezagados y desprevenidos, se ponían a tiro y que una vez cerradas sus puertas los llevaban a la perdición. A una pesadilla de salas, de escaleras, controles y letreros jeroglíficos, tales como hematopatía, laringoscopia o cafetería. Nadie sabía porqué aparecían y no se podía predecir cuanto tiempo estarían allí. Algunos permanecían durante meses o años y luego un buen día, igual que habían llegado, se esfumaban sin dejar ni rastro, sin dejar un solo volante de recuerdo.
El fantasma pululante que había en el Solución Final, por ejemplo, llevaba descifrando corredores prácticamente desde el día de su inauguración. Recién llegado de un pueblo recóndito en él que aún sobrevivía la boina, empezaron a marearlo con el papeleo, a maltraerlo de una planta a otra con los requisitos y a aturdirlo de ventanilla en ventanilla con las hojas de colores, hasta que lo confundieron del todo.
- Suba usted a la quinta, vaya donde pone neumotórax, pregunte por la enfermera Sonsóles y dígale de mi parte, que no le ha puesto el numerito en el volante y que así no se lo puedo sellar, porque los volantes que no llevan numerito no se pueden sellar.
Cuando llegó hasta la enfermera Sonsóles, esta se arremangó muy peripuesta la chaqueta de lana azul y le comunicó que no le podía poner el numerito en el volante para que se lo sellasen, por que antes de eso tenía que pegarle al volante la pegatina que le faltaba. "Los volantes que no llevan pegatina no se pueden numerar". Para conseguir las pegatinas, había que presentar previamente el cartón azul y entremedias de las dos cosas, tenía que llevar un papel blanco hasta un ordenador con cofia, para que se lo cambiase por otro amarillo con taladritos artísticos y se lo pudiera llevar todo a la del cartón azul, que de todas formas, tampoco le iba a dar las pegatinas, hasta que junto con el papelito amarillo no le entregara además el papelito verde del seguro. También tendría que agenciarse otro rosa y otro naranja, para que el fajo estuviese bonito, y si no, no le podrían atender, porque "los fajos que no estaban bonitos no se podían atender." Ante semejantes obstáculos el hombre se quitó la boina y se empezó a preocupar. Para entonces ya había conseguido llegar hasta el ordenador con cofia.
- ¡Pues no señor, esto no es aquí! La dice "uste" a la enfermera Sonsóles que se lo ha explicado mal. Que aquí, yo sólo le doy el cartón azul, pero que las pegatinas hay que ir a recogerlas a la segunda planta del pabellón C, si es usted viudo claro, sino tendrá que ir antes a por el certificado de vacunación hidrofóbica a la planta baja, para que le asignen número de ficha y se lo pongan en el volante ¿Comprendido?.
Lo último que se supo de él, fue que tras dar con la planta segunda del pabellón C, en el tiempo récord de una semana, lo mandaron con otro fajo multicolor, a la cuarta planta, zona cardiovascular, en donde no encontró absolutamente a nadie, por lo que agotado de tanto trajín, se tumbo a descansar en una camilla vacía, sobre la que se durmió profundamen¬te durante algunas plácidas horas, al cabo de las cuales se despertó con un exitoso implante de válvula mitral, frente al que toda la jerarquía hospitalaria desfilaba entre grandes loas. En cuanto tuvo fuerzas para hacerlo, burló la vigilancia de la UVI, rodeó con cuidado la UCI y se perdió para siempre por los pasillos traicioneros que eran todos iguales. Desde entonces, aparecía de sopetón en algún punto impredecible del edificio, con su pijama azul y sus pantuflas de andar por casa, mostrando con un aire de semáforo que tan pronto daba pena como asustaba, el manojo de papeles intramitable, o su horrible cicatriz.
De vez en cuando alguna enfermera desocupada, para entretenerle, le quitaba una hojita de aquí o le añadía un volantito por allá, según le diera, y a veces también, si se lo veían ya muy ajado, le cambiaban el enorme sobre de estraza en él que guardaba su retrato del esqueleto de cuerpo entero y luego de limpiarle un poco las telarañas, lo mandaban a buscar más pegatinas por otro sector.
Últimamente, quizá por las noches, habían aparecido unas sospechosas pintadas reaccionarias, que se le achacaban a él. Cosas como: EL HOSPITAL ES MI PRISION o, MARICON EL QUE LO LEA, se rotulaban misteriosamente en la puerta de una consulta, en la lámpara de un quirófano o en el mostrador de recepción, sin que nadie viese quién, cómo, o cuándo las hacían. En la puerta de la consulta de Octavia, días atrás, había aparecido una de lo más intrigante.
“Aunque estés tan jamona, “dotora” con un corazón de plástico no se te pue querer”

El Coleccionista de Bragas (fragmento)

2010-06-04T03:39:00.000+02:00

...y eso significa que desde ahora, cuando en tardes de verano calientes y largas como esta, de pronto una brisa fresca de tormenta se cuele por tu ventana, te bese sin hacer ruido en la nuca, te acaricie la frente perlada, te moldee el pecho, te rodee la cintura y se enrede entre tus tobillos, trepando por tus pantorrillas, bajo la falda; tú sentirás un estremecimiento de calor y de frío al mismo tiempo y otra vez una punzada traicionera en cada una de las ingles, te anunciará que ese aire fresco y curioso, ese aire descarado, soy yo. Sí Lucía,... no te hagas la distraída, ya sabes quién digo. Ese sin cara, sin nombre, ese sin más que aparece en tus noches insomnes y se mete en tu cama sin permiso, a jugar al escondite con tus dedos por los rincones de tu insatisfacción. Yo soy eso que nunca harías pero en lo que no puedes evitar pensar, soy ese encuentro fugaz, imposible, irreflexivo. Ese acto ingobernable salpicado de jadeos al que ni siquiera pondrás nunca palabras...

La Soberbia (fragmento de la mem. del elefante)

2010-06-02T02:04:00.000+02:00

"La soberbia es insaciable y se alimenta de dioses pequeñitos como ella, que a su vez se alimentan de reyes sin reino como yo. De soñadores de sueños inútiles que luchan en batallas perdidas de antemano, porque no saben matar. Algún día, cuando probablemente ya no importara, se daría cuenta de que nadie iba a saber decirle tantas cosas como yo, con cinco minutos de diciembre."

La Memoria del Elefante III

2010-05-30T13:24:00.000+02:00

Tocábale el turno a ella y así, poco a poco, fue asomándose segura y tranquila entre las nubes. Media luna llena, de media cara boba y sonriente como esas que alumbran el cielo de los cuentos, flotó otra vez sobre la noche.

A la luna le gusta hacerse esperar en estas últimas veladas de África. Sale tarde, se sube al tejado a eso de las dos o las tres de la mañana y luego rueda por la pendiente hasta caer al interior de la piscina del Standford, donde permanece horas y horas nadando.
Yo la miro desde mi balcón. Sin prisas, recreándome en sus reflejos, estudiando la forma de su contoneo, en como lo estira y recoge sobre la piel del agua para amoldarlo al suave compás de sus ondulaciones, y no me canso. Por primera vez a lo largo del día me abandono a la blandura de la despreocupación, al sosiego. Por primera vez a lo largo de otra murria, más que sacudirme de encima la sensación apremiante de tener que ejecutar una decisión largamente aplazada, se me escurre. Y me quedo embobado, encantado de tener una excusa para no pensar en ello, hasta que la luna cruza la piscina, se desliza a lo largo del jardín y salta la cancela. Entonces, vuelven los fantasmas.
Llegan subrepticiamente y como la música rancia que se dejó olvidada Isabel, se adueñan del cuarto llenando su espectro con notas cada vez más afiladas que se entrometen por los poros de mi memoria y empiezan a sonsacarme dolorosos recuerdos.
En un rincón, tal y como las dejé hace un año cuando la razón me hizo comprender que lo mejor era volver a Madrid; Tres maletas, un sobre de estraza y dos bolsas de mano. Once años apilados, esperan el regreso que habré de emprender mañana, aunque Mañana llegó hace ya doce meses y desde entonces todos los días sean víspera de viaje y yo no haga sino esperar. Esperar y mirar la luna mientras me escribo.

“La luna no es de nadie, mas que de quien la mira- dice el Sabio Buba- La luna no es patrimonio de los soñadores, ni de los que pasan muchas noches especulando acerca de su naturaleza, o haciendo conjeturas esotéricas sobre la influencia que pueda ejercer en su futuro. La luna es de los que aguardan simplemente a que salga y se zambulla en mil hilachas de plata dentro de una piscina y de los que temen que si dejan de mirarla se esfume, y con ella su inspiración”.

¡Qué gilipollas era!

2010-05-29T01:24:00.000+02:00

Es verdad que una vez te quise, hace ya mucho, cuando aún eramos idiotas. cuando yo aún creía que querer significaba no hacer daño, y que el matrimonio, por encima de dioses y jueces, era un compromiso de lealtad inquebrantable entre dos personas. Cuando yo creía que esa lealtad significaba: "Con razón, o sin ella, contigo siempre, con la verdad por delante y así, hasta el fin del mundo".
¡Qué gilipollas era!.

Cuando...

2010-05-29T01:20:00.001+02:00

Cuando te quedas de pie, en medio de la madrugada, y escuchas embelesado lo que no se oye durante el día dentro de tu cabeza, te das cuenta de que eres un noctámbulo incorregible.

Crónica del Pozo

2010-05-28T20:10:00.000+02:00

El autor advierte de que el contenido y el lenguaje empleado en esta crónica, pueden herir la sensibilidad del lector.
I
La noche que Rafael Díaz, alias Lefo se tatuó el logotipo de Chupa Chups en la piel del prepucio, iba pensando que con eso ya podía dar por concluida la obra de arte que durante años había venido perpetrando contra su propio cuerpo.
-"Dudo mucho Tron, –era la primera frase suya que tenía apuntada en mi bloc de notas- de que tanto en el arrabal aquel en que vivíamos cuando yo era un nano, como en el otro al que poco después nos trasladamos cuando mi vieja conoció a Chulo Galiana, hubiera un solo centímetro cuadrado de acera en el que no hubiera escupido, vomitao, meao, cagao, o sangrao algún pringao alguna vez. Y hacía bien El Chulo, qué coño, en darla de ostias a mi vieja por meterse a puta siendo tan fea y por tener la ocurrencia de haberme parido en una ful de sitio como ese. "
Y es que así, como una colilla más entre los desperdicios de la acera de un barrio sin aceras de Madrid, había brotado de un día para otro Rafael Díaz, alias Lefo, que descalzo y mocovela, desapercibido entre la demás inmundicia, había logrado crecer lo suficiente como para ponerse en pie por sus propios medios y darse cuenta de que el mundo continuaba más allá del arrabal. Fuera de él, enseguida descubrió también por sus propios medios que la vida no era igual en todas partes, que había otras calles de aceras limpias y que existía algo llamado Normas de Convivencia, que no iban con él. Él era una colilla más tirada al suelo y tras los lógicos encontronazos con el orden establecido que fuera de aquel alfoz imperaba, no había tardado en convencerse a sí mismo de que en realidad era un privilegiado que podía presumir de vivir en un submundo llamado Charco del Perro, donde no existían más normas de convivencia que la de no inmiscuirse en los asuntos de los demás y la de solucionar los problemas sin jueces, ni policías.
-"Yo sí que nací en un Pozo de puta madre Tron, o sea, y no en una ful de pozo, como ese del Tío Raimundo, que es un pozo pa señoritos y pa gitanos con merce-des. Que va. Yo, Tron, soy del único y auténtico pozo de la mierda, osá, directamente, ¿Mexplico? Yo nací en el Charco del Perro, donde lo único agradable de la vida ocurre cuando te duermes tan colocao, que ni siquiera sueñas con todo lo que te falta ¡Y puta chiripa la mía! –seguía felicitándose- que hasta en un sitio de chamba como ese fui a nacer en el mejor sitio posible ¿Sabes dónde Tron? pues a mitad de camino entre la chabola de lata de bidones que tenía mi vieja y la de contrachapado y uralitas, de una que sabía de comadrona. La mu colgá de la vieja se creyó que le iba a dar tiempo a llegar, pero se equivocó. Mi vieja es que además de puta y fea siempre ha sío un poco gilipollas, ¿sabes? El Chulo Galiana, que tiene más gracia que darle una ostia a un cura, me dice siempre que la perra de mi madre me cagó en la acera, que es donde cagan los perros ¿Sabes cómo te digo, no? En la puta acera que no era ni acera, de la puta calle que no era ni calle, sino namás que tierra sucia y potas de borracho ¡Menuda pringada de vieja, la mía, ¿qué no?¡ Por eso dudo mucho Tron que haya por ahí otro punk más auténtico que yo. Ni el mismísimo Sid Vicious se hubiera podido montar un nacimiento más dabuten, porque un punk debe ser un pringado desde que lo cagan, hasta que lo pisan y no debe descollar nunca, ni siquiera por encima de los lapos de las aceras. Un punk es un eructo en la mesa y un pie sucio metido en el agua del baño de un bebé. Esa es la esencia del orgullo punk. No sólo estar en la mierda, sino serla..., y hacer lo que de te de la gana, claro. Y yo hago lo que se me pone en lo güevos y soy una mierda auténtica Tron, una más de las muchas que se pisan si no miras, y por eso el día que la espiche quiero que me dejen tirado en la acera como la mierda de perra que soy hasta que venga la motocaca y me lleve al vertedero municipal. Mientras tanto, nadie notará la diferencia cuando me pise".
Así hablaba de su vida a los veintitrés años de edad Rafael Díaz, alias Lefo, mientras cumplía una condena de dos años y medio en la tercera galería de la cárcel de Soto, y fueron muchas las tardes que pasé con él en aquella celda de paredes salpicadas de desidias, oyéndole recitar su vida como una letanía, como si se la contara a sí mismo para recordarse mejor, o como si por primera vez y a través de la introspección a la que le obligaban mis preguntas, tratara de entenderla. Fueron muchas las tardes que le oí desgranar su mundo de sordidez con la voz del hastío y la sin prisa del condenado, antes de que un buen día, sin previo aviso y como si por el mero hecho de haber cumplido ya la mitad de su condena estuviera realmente preparado para ser reintegrado poco a poco en la sociedad, le fuera concedido un permiso de tres días para ir a pasar la navidad con su madre, y yo me quedara sin historia. Me alegré por él y lo sentí por mi libro, pues desde ese preciso instante ni yo, ni la prisión, le volveríamos a ver la cresta del pelo. Ni siquiera traté de buscarle y no quise aceptar a los otros presos que el Director me ofreció entrevistar a cambio. A esas alturas el protagonista indiscutible de mi libro era el Lefo y por nada del mundo iba a dejar que se contaminara su personaje haciendo mezcolanzas. Opté por dejar dormir la historia y dedicarme a otros proyectos, hasta que seis meses después, recibí una llamada telefónica de alguien que me aseguró conocerle, haberle visto recientemente y saber dónde se encontraba en ese momento. Se trataba nada menos que de su madre y lo que me dijo exactamente fue que los hombres del Concejal Rejón, se lo habían llevado a la fábrica de gallinas.

La Memoria del Elefante (II)

2010-05-25T23:21:00.000+02:00

África no sabe leer, pero tiene memoria de elefante.

Buba, el Hombre Memoria, había estado en Europa cuando sólo era Buba y había visto el futuro. El confortable futuro que según él aguardaba a su pueblo en un plazo de tiempo más o menos impredecible, pero certero, y el que según yo, no les llegaría nunca, o al menos, no, como ellos se lo imaginaban. Una vez desentrañado el misterio del progreso, Buba a secas, había regresado a sus raíces, se había convertido en hechicero y con el tiem-po, se había transformado en Buba el Griot, el sabio contador de historias del pasado y del futuro, que al igual que su padre y antes su abuelo, compendiaba toda la historia y sabiduría de su gente.
"África no sabe leer y sin embargo conoce los detalles de innumerables sucesos. Recordar y contar, son necesidades esenciales para nuestra historia. Por eso, cuando muere algún Griot, es como si ardiera una biblioteca "
Aquellas frases que había leído sobre los contadores de cuentos africanos en el Quilici, retratan a la perfección el espíritu que embarga al sabio Buba. Alto, de miembros largos y parsimoniosos, con más hueso que carne y no tan fuertes como membrudos, Buba cuenta sus historias con la voz redonda y marrón del ensalmo. Cuando yo lo conocí, su cara ya tenía esa edad escurridiza entre los cincuenta y los setenta años, que tienen para los blancos algunos rostros africanos. En realidad, hasta él mismo había perdido la cuenta en el ínterin.
• "No importan los años que uno tiene, sino lo que ha hecho con ellos, Blanquito. Haber vivido más años que los demás no encierra mérito alguno si no han sido bien aprovechados."
Buba, al igual que su padre y antes su abuelo, necesitó largos años de aprendizaje para poder ser biblioteca, tuvo que ir de boca en boca con los oídos alerta y viajó hasta encontrar el lugar donde están todas las palabras que se fue llevando el viento. Cuando al fin se doctoró, dejó para siempre su tierra y se marchó a sembrar sus historias en la memoria de la gente. Ahora, bajo la acacia en la que vive a las afueras de Mwanza, pregona también el devenir de los nuevos tiempos, tirando al aire unos huesos mágicos que le permiten calcular mucho mejor que con la radio el impacto de los acontecimientos venideros.
• "Amanecerán días confusos, nacerá un ñu con tres cabezas y lloverá durante mil años en el desierto. Para entonces Pemba, el pensamiento continuo, la palabra eterna, estará cansado de su soledad y querrá fabricarse un compañero. Envolverá con saliva de mono un balbuceo y se lo dará en custodia a Faro, su doble visible, para que lo convierta en un murmullo continuo y lo esparza sobre las aguas. Cuando el murmullo se interrumpa nacerá Musso Koroni, el hombre sin color, que será rebelde y querrá hacer lo mismo que Pemba. Construirá un hombre incompleto de barro y orgulloso, se lo mostrará. Mas Pemba al verlo, odiara a Musso Koroni y no pudiendo contenerse lo asirá por el cuello y se lo apretará. Arrepentido, Musso Koroni emitirá sonidos confusos, que serán las primeras palabras pronunciadas otra vez sobre la tierra. Entonces el mundo empezara de nuevo y el hombre blanco volverá a la casa del hombre negro y de su relación nacerá la cebra. Pero esta vez no será blanca con rayas negras, sino al revés. "
• Amén ¿Lo ves Buba? Dios aprieta pero no ahoga. Si no, no podría apretarnos otra vez.
• El único Dios que Buba conoce, su única inspiración, es Pemba y ese somos todas las cosas, porque Pemba es el centro de todo y todo cuanto le rodea. En el centro justo del calor el fuego no quema. Hacia el centro justo de la luz se puede mirar sin daño. En el mismo centro del frío está el calor, igual que en el centro del calor habi-ta el frío. De la misma forma que en medio de la oscuridad hay luz y viceversa. Y todas las cosas habitan un mismo centro y sólo uno. Y sólo ahí. Un poco más allá el fuego ya quema y la oscuridad es ciega. Un poco más lejos, la luz no se puede mirar y el frío se llama hielo.
La acacia de Buba se encuentra siempre con la puerta abierta a un kilómetro escaso del hotel Standford por el camino de tierra pisada que lleva a Ubam-balá, la montaña roja de los rinocerontes azules, a los que nadie se ha encontrado todavía. Hasta ese árbol en tierra de nadie, llegó el Griot huyendo de la peste rápida que asolaba Mali y según él, aquel enorme árbol le había prometido redirigir la circulación del aire y esparcir mejor su voz a los cuatro vientos, si fijaba su residencia bajo su copa.

¿Querer?

2010-05-21T17:36:00.000+02:00

Querer, es no tener que esconder nunca la mirada.

Yo soy (Monologos del loco...) II

2010-05-15T00:57:00.000+02:00

A Napoleón Bonaparte, que fue

el primero que se creyó que

era Napoleón Bonaparte.

Al principio todo era una sensación espesa, la vaguedad de una nebulosa primitiva, básica, formada por clarioscuros de consciencia inconsciente que me envolvía, o a la que yo abarcaba. Sin tiempos mensurables, sin puntos de referencia, sólo espasmódicos ser y no ser a ratos, un tener ego para al instante siguiente perderlo y sumirme de nuevo en el olvido de mí mismo. De eso que aún no sabía, era mi existencia.
Más adelante, -intente seguirme doctor- los ratos de esta sensación divergente dejaron de transcurrir al cincuenta por ciento y los momentos de consciencia se fueron imponiendo a los de inopia absoluta. Aun así, todo se limitaba a un mero instinto primario, a ligeras variaciones de temperatura y humedad en la superficie de mi cuerpo, de cuya forma, tamaño o peso, no tenía noción alguna. Ni siquiera tenía noción de ser un cuerpo, un tamaño, o un peso. No necesitaba hacer nada, pedir nada, querer nada. Una fuerza blanda y tibia, una energía tierna y protectora, asumía cualquier necesidad por mí y me la proporcionaba. Dependía de ella y a ella me confiaba en la seguridad del instinto. Por eso, me costaba trabajo discernir entre ambos y saber donde empezábamos uno y otro. En qué instante de que tiempo y en cuál espacio, yo había dejado de ser algo que crecía de su cuerpo y había empezado a ser ego a sus expensas.
Esto, claro, comprenderá usted, era un acertijo que aún no podía resolver. Un abracadabra que ni siquiera me podía plantear, pero que paradójicamente ahí estaba. Existía por si solo en una entelequia sin palabras. Aparte de él, ningún otro sentido tenía a mi servicio, ningún concepto o conclusión me asistía, salvo esa endeble certidumbre de haber empezado a ser, de estar en el sitio correcto, sin otra misión que la de ser egoísta para crecer y esperar pacientemente, meciéndome en los vaivenes de la nebulosa protectora, hasta que llegara el momento de poder hacer algo por propia voluntad.
Supongo que hasta aquí todo era normal y corriente en mi gestación, todo era previsible y programado, en la medida que lo eran estas cosas en el año sesenta y tres, pero había algo más. Una intuición inconcreta que se abría paso, transcendiendo de la víscera y de la mera función orgánica, confiriéndome la facultad de darme cuenta de todo, hasta de los ratos de inopia, como si aparte la lógica, poseyera otra consciencia espectadora paralela. Gracias a ella intuía lo que era. Intuía donde me encontraba y que tarde o temprano saldría de allí, comprendía que no podía hacer nada para acelerar el proceso que me vinculaba a aquel cordón umbilical y comprendía, además, que no era normal que supiera todo eso.
A medida que fue transcurriendo el tiempo, el espacio que me cobijaba y en el que parecía flotar ingrávido, se fue volviendo más y más angosto y los ratos de inconsciencia se fueron reduciendo hasta tornarse esporádicos. De forma casi obligada, esto me brindaba una gran cantidad de momentos ociosos que yo no sabía muy bien como emplear. Aparte de hacerme las consabidas preguntas de: ¿Cómo será el exterior? ¿Para qué estará ahí? ¿Adónde me llevará cuando salga?, es decir, aparte de imaginarme la imaginación, no podía hacer gran cosa más. Día a día notaba que mi cuerpo se perfeccionaba, ensamblándose en infinitas cadenas de elementos minúsculos que formaban otros elementos mayores que, a su vez, se ensamblaban infinitamente hasta completar un simple eslabón más, diminuto, complejo e independiente de la gran cadena cósmica. Entonces sabía y sabía también que más adelante yo sí lo recordaría, que todo aquello no era más que un círculo cuyos extremos en ese momento, se tocaban en mí. En ese punto yo era el principio y el final de la existencia, el ciclo completo entre el ser y el no ser. Estaba en el centro del todo, asomado al borde de la nada y el universo entero cabía en mí. Esto lo comprendí de pronto con un violento espasmo que vino a interrumpir uno de los escasos ratos de inopia y que fue seguido de un extraño retumbar de vibraciones que no procedía de fuera, sino del interior de mi ser. Una especie de convulsión, que puso sonido al ritmo de las pulsiones que me acompañaban desde el principio. En ese mismo instante, supe que aquellos rítmicos retumbos no dejarían ya de acompañarme mientras durara mi existencia y que el día que cesaran, esta terminaría.
Ahora sé que aquello fue lo primero que me dijo el corazón en esta existencia y que después no volvió a decirme nada más, hasta que llegó el momento de salir y tratar de resolver todas aquellas dudas que tenía.
Por alguna razón que no recuerdo, a última hora quise no tener que hacerlo. Quizá por miedo, me resistí y deseé quedarme envuelto en aquella seguridad íntima, permanentemente. Y eso que para entonces el feto, o sea yo, aún no sabía cómo se llamaba lo que sentía pero se aburría soberanamente en su universo placentario. Llevaba aburrido ya un buen tiempo y por hacer algo se puso a jugar con el cordón umbilical, lo fue siguiendo, tirando de él hasta que llegó al final, donde se topó con una pared blanda y flexible, a la que pese a propinar varios golpes y empujones con sus manos recién formadas, no pudo derribar. Aquella era una pared muy resistente, acolchada y blanda, pero muy resistente. Sin otro divertimento, el fetoseayo, se entretuvo entonces en colgarse del cordón y columpiarse por su universo amniótico desde esa pared mullida hasta otra pared igualmente mullida y luego de regreso. Así lo hizo unas cuantas veces, hasta que el cordón empezó a resbalársele entre los dedos, con lo que enseguida se cansó y volvió a estar aburrido. Su universo placentario se estaba haciendo demasiado reducido. Para intentar ensancharlo, golpeó con los pies la pared durante un rato y al no lograr nada desistió y probó a chuparse un dedo, él que le pareció más gordo y apetecible de su pie izquierdo, pero a esto tampoco le encontró excesivo divertimento y en realidad sólo logró producirse unas irritantes cosquillas eléctricas. Harto y algo fatigado por el ejercicio, durmió entonces dejándose flotar en el líquido que lo envolvía, sabiéndose seguro, protegido entre las resistentes paredes blandas y acolchadas que no había forma de derribar. Y durmió así, sosegado durante horas, hasta que una segunda y repentina conmoción lo despertó con la desagradable sensación de ser empujado, comprimido y empujado, hacia no sabía muy bien qué lugar, en la dirección que apuntaba su cabeza. Alarmado, se agarró al cordón nuevamente para evitar ser arrastrado, mas no le sirvió de nada, ya que este era arrastrado a su vez y ambos cogían velocidad. Tras ellos, había una fuerza nueva y poderosa, una fuerza resuelta y apremiante que pugnaba por echarlos de allí.
El espeso líquido que hasta entonces siempre le había rodeado, había desaparecido súbitamente como por arte de magia y las blandas paredes comenzaban a oprimirlo en un abrazo un tanto angustioso. El instinto le hizo comprender que no le quedaba otro remedio que ceder a la fuerza y dejarse llevar y así lo hizo aunque el resultado fue peor y pronto se vio encajado en lo que parecía ser un angostísimo túnel, donde apenas se pudo mover. Tampoco podía dar marcha atrás ya que la fuerza no cejaba y lo incrustaba en el túnel cada vez más. Entonces, lo recuerdo vívidamente doctor, sí que el pobre feto se asustó de verdad, viendo como la cabeza se le aprisionaba sin remedio y que enseguida sucedía lo mismo con los hombros, los brazos y el resto de su incomprensible anatomía. Imagíneselo. Por unos momentos se sintió tan mal, que se arrepintió de haberse aburrido. Estaba convencido de que todo aquello le pasaba por haberse columpiado del cordón y por haberle propinado patadas y empujones a la pared mullida. ¡Ojalá me hubiese estado quieto y ahora seguiría a salvo y caliente, en lugar de estar atrapado aquí! Cosas de críos. Se veía a sí mismo tan desdichado que ya estaba pensando en aprender a llorar, cuando sucedió lo más inesperado.
La oscuridad que hasta entonces siempre le había envuelto, se rompió por un agujerito y este se fue haciendo cada vez más y más grande, hasta que toda la oscuridad se vació por él. Sin duda un gran acontecimiento, doctor, y sólo entonces aquel feto comprendió lo que había sucedido, comprendió que al fin había salido fuera de la nebulosa y que la fuerza que lo empujaba lo había depositado sobre otra pared, antes de cesar en su empujón para siempre. La nueva pared le pareció mucho mejor que la vieja, porque era capaz de abrazar con la misma ternura pero sin angustiarle y también comprendió que esa pared era la misma pared blanda y redonda que hasta ahora le había protegido, sólo que por el otro lado. Y con todas estas cosas, se alegró enormemente de haberse columpiado.
Y así, casi como todos, fue mi querido doctor como este loco que ahora habla para las paredes acolchadas de su cuarto, llegó a un mundo en el que por entonces el Lute se fugaba de la prisión de Santa María, Julio Iglesias e Isabel Preysler se casaban en Illescas, se moría Cocó Chanel y a Pirelella la llamaban desde las discotecas para decirle que todos estaban tomando combinaciones vulgares; Y pese a ser uno de los pocos mortales con conciencia plena de su nacimiento, o quizá precisamente debido a ello, tuvo que vivir siendo un hombre frustrado los siguientes treinta años de su vida. ¿Cómo lo ve? De haberlo sabido, creo que me hubiera quedado en el útero materno para siempre y me hubiera resistido a la fuerza, se pusiera como se pusiese. Quiero decir que cosas como esta deberían avisarlas, ¿no le parece? Tanto que dicen de los signos y los augurios y ni siquiera en las líneas de la mano me venía puesta una miserable advertencia.
Las líneas de la mano son el primer estigma que nos marca el cuerpo cuando recorremos el breve tramo de la vida. Significan que nacer es sufrir y que nuestras manos una vez estuvieron cerradas y debimos abrirlas con dolor, para poder agarrar y recibir las cosas que la existencia nos brindaba. Para que nunca olvidáramos el esfuerzo que hizo por nosotros la naturaleza, esta nos dejó esas cicatrices que nosotros llamamos líneas y que unos cuantos liántes autosugestionados se empecinan en interpretar. Si Dios hubiera querido que pudiéramos leer nuestro destino, nos lo hubiera escrito en la frente, en relieve y en cristiano. Aun así, yo creo que lo mío debían habérmelo hecho saber poco a poco, con suavidad. Bien es verdad que ahora me he resarcido, pero no vea usted doctor si lo pasé mal hasta encontrar mi camino. ¡Treinta años me llevó el empeño!
Durante esos treinta años intenté sobrevivir en este mundo de locos, convenciéndome a duras penas de que las cosas algún día tendrían que cambiar, ya que tarde o temprano el hombre no tendría más remedio que acabar por aprender. Sin embargo el hombre, !qué desilusión¡, parecía estar irremediablemente condenado a aprenderse lo mismo y a olvidarlo, una y otra vez. -Seguramente a estas alturas habríamos inventado la rueda ya cientos de veces- Aparte de este, claro, a su debido tiempo sufrí los pertinentes desengaños existenciales propios de la especie y ya entonces, comprendí que el mundo no iba a dar marcha atrás ni por mí ni por nadie, ni aunque lo que peligrase fuera su propia existencia. Y de esta conceptual perogrullada que llegó a tenerme seriamente preocupado, sólo saqué en conclusión que el mundo era así y que así había de tomarlo. Aprendí en definitiva que la realidad, que en buena justicia y respeto debería ser siempre subjetiva, no era otra cosa que la mentira de la mayoría y que no iba a tener más remedio que encontrarme un sitio para vivir en medio de ella. De alguna manera, tenía que participar de esa sociedad de realidades inventadas. De modo que acepté sin recato la mentira de la mayoría y la hice mi propia realidad. Y realidad no eran las cosas tal cual sucedían, sino lo que de ellas te contaban. Realidad eran los bulos y los rumores, la radio y la televisión, los periódicos y la publicidad. Realidad era la verdad impuesta, la opinión de los que no tenían opinión y la costumbre casi compulsiva de pensar mal y desconfiar de todo el mundo. Cada vez el hombre vivía más diluido, manipulado y vulnerable entre la gran masa ciudadana, a merced del sistema. Esa era la pura, la triste realidad de aquella mañana definitiva de mi vida, cuando ya había logrado sobrevivir con la mentira treinta años y cuando tras largos y penosos esfuerzos había logrado creérmela e integrarme en ella y de buenas a primeras, los del ministerio me inflaron las narices, me echaron abajo el proyecto que era perfecto, aparcaron en la cuneta mis ilusiones y enloquecí para no tener que sufrir tanto.

El Coleccionista de Bragas II

2010-05-15T00:40:00.000+02:00

LA ELEGIDA
Lucía llegaba tarde. El atasco, la despistada dependienta de aquella boutique que no se aclaraba para cobrar con una tarjeta, ¡las siete y cuarto! Giselle, la canguro, debía estar acordándose de todos sus muertos, pensando que se perdería otra vez la clase de arte dramático por su culpa. Y con esta, ya iban tres.
Aparcó donde pudo, entró como un tiro en el portal sin reparar en Feliciano, el portero físico que tanto vestía y que en ese momento se entretenía en borrar huellas de dedos del cristal de la puerta y se metió en el ascensor, maniobrando como un juguete mecánico de los que se chocan y dan la vuelta.
-Perdone que no la ayude doña Lucía, pero es que me ha pillado usted con el trapo en la mano.
No quiso llamar al timbre. Abrió con sus llaves y soltó enseguida el cargamento de paquetes en el armario de los abrigos, más por que no los viera Giselle, que por el peso. Cuando entró en el cuarto de estar, se encontró a esta de pie, con el agobio puesto.
-Holaperdonaeltráfico, ya sabes...empezó con la retahíla de disculpas habitual , pero su impaciente canguro no estaba para originalidades.
-Oye, o le enseñas a tu hijo buenos modales, o no vuelvo. Ha estado toda la tarde insoportable, no ha querido merendar, ha pegado a una niña en el parque, ha pasado olímpicamente de hacer los deberes y no ha dejado de llamarme guarra, puta, bocamierda y cosas por el estilo en todo el rato.
Lucía le contestó con tres muecas encadenadas, una de desesperación, otra de compasión y una última y más marcada, de impotencia, mientras empezaba a explicar algo sobre lo nocivo de ciertos programas de televisión. Borjita, cinco años, cara de consentido integral, apareció corriendo desde el fondo del pasillo y se abrazó a la pierna de su madre como si por fin se hubiesen dignado devolverle algo de su exclusiva propiedad. Giselle lo fusiló primero con la mirada y a continuación le apuntó severamente con el dedo.
-Acuérdate de lo que hemos hablado muchachito, si quieres que sigamos siendo amigos.- y luego para su madre dijo- Bueno, me piro que llevo la hora pegada. Si sales el viernes, vengo, pero el sábado no puedo.
Ya se iba cuando al salir al recibidor recordó algo más.
-¡Ah! El portero ha subido este sobre para ti hace un rato. Decía que no cabía en el buzón y que por eso lo traía. Giselle le tendió el abultado sobre que acaba de recoger de la mesita de la entrada y después salió definitivamente con un suave cloc. Nada más escucharlo, Borjita empezó con uno de sus habituales interrogatorios.
-¿Y por qué no venías? Di, idiota. –su tono era ofendido y ofensivo, el del amo mal educado que le pide explicaciones al esclavo pillado en falta. Desde que Lucía se había divorciado de su padre, año y medio atrás, este solía ser el tono de su discurso habitualmente.
-Porque estaba trabajando Borja –dijo cansinamente ella dejando la carta sobre la mesa del comedor- Mamá tiene que trabajar para ganar dinero y poder comprarte cosas bonitas. –y enseguida cambiando el tono por otro mucho más entusiasta, le dijo- ¿Quieres ver lo que te he comprado hoy? Ven, ya verás que bonito -Lucía arrastró a su hijo, hasta el armario del recibidor y allí le alargó un par de paquetes que el niño cambió por su pierna de mala gana y con brusquedad. Una vez en su poder los abrió a zarpazos, disfrutando, recreándose más de lo necesario con el estropicio del papel para dedicar luego a su contenido apenas unos segundos. Lo uno era un polo de rayas y lo otro unas zapatillas deportivas multicolores.
-No me gustan-los despreció, arrojándolos al suelo sobre los papeles y echando a andar con decisión hacia la cocina, como si la cocina estuviera en el fin del mundo y él no pensara volver nunca más de allí de tan ofendido como estaba.
-¡Pero qué dices, hombre! –le persiguió su madre tras recoger el desparrame del suelo- si son preciosos y vas a estar guapísimo- Las zapatillas me han costado un ojo de la cara. ¿Las has mirado bien?. Son las que tú querías. -Y a mí que me importa, bocamierda. Ya no las quiero.
Lucía resopló y miró hacia el techo buscando allí paciencia adicional.
-No digas eso. Sabes que no me gusta que me hables así. Y tampoco me gusta que insultes a Giselle. Ella es buena contigo y si la enfadas no querrá venir a cuidarte ¿Quieres quedarte solo cuando yo no esté?
Borjita frunció las cejas y se le posó entre ellas un arrugado instante de preocupación. Le aterraba quedarse solo sin nadie a quién torturar. Su madre, entonces pensó que a lo mejor se había pasado.
-Anda ven aquí -tendió la mano conciliadora- vamos a probarnos las zapatillas.
-¡No! – volvió a rechazarla el niño, echando a correr. Lucía intentó asirlo y él la esquivó ágilmente para ir a chocarse contra la puerta del frigorífico que se quejó con angustiosos tintineos de vidrio intestinal.
-¿Ves?. Ya te has hecho daño. –Se apresuró Lucía a levantarle. Pero Borja no se había hecho daño, así que se puso en pie por su cuenta y salió disparado hacia el cuarto de estar, iniciando una persecución que empezó con amenazas y advertencias y terminó llena de risas y resbalones de alfombra, en el sofá. Allí por fin, se probó las zapatillas.
Rato después, Borja entraba con sus deportivas nuevas en la cocina, donde su madre miraba distraída a través del humo de una taza de té con leche y enseguida la sacó de su ensimismamiento abriendo y cerrando bruscamente la nevera y luego el cajón de los cubiertos, del que extrajo un tenedor para clavárselo por dos veces a la tapa del petit-suisse de chocolate que primero había sacado del sufrido frigorífico. A continuación estrujo el envase y empezó a lamer los rizos de chocolate que asomaban por los poros abiertos.
-¿Por qué te lo comes de esa forma? ¿No lo puedes hacer con una cucharilla como todo el mundo?-Le recriminó Lucía amablemente.
-A mí me gusta así- fue la seca respuesta del niño- que volvió a apretar el envase retadoramente y luego abandonó la cocina en dirección al cuarto de estar. Allí se repantigó a sus anchas y empezó a ejercitar el dedo sobre el mando a distancia del televisor, cuyos botones aparecían recubiertos por varias capas de chocolate y grasa de patatas fritas. Cuando encontró una de tiros, se detuvo. Al rato, entró su madre mordisqueando una galleta integral.
-Me ha dicho Giselle que hoy tampoco has querido hacer los deberes ¿Quieres que los hagamos ahora, juntos?. Borja, no contestó, siguió mirando para la pantalla, haciendo caso omiso. Lucía se lo preguntó dos veces más con idéntico resultado.
-¿Quieres que hagamos palomitas? – Preguntó entonces, en tono irónico.
-¡No! –berreó literalmente el niño esta vez, haciéndole dar un cómico respingo. Sin embargo Borja no se rió.
-¿Por qué estás hoy tan enfadado? ¿Te ha pasado algo en el cole? –Quiso saber Lucía ensayando una voz conciliadora y melosa. Borja, por toda respuesta le dedicó una cara de infinito fastidio- El otro día decías que los niños eran todos idiotas. ¿Ya vais siendo más amigos? –Lucía se sentó a su lado en el sofá, Borja se apartó hacia el extremo opuesto. –¿No me vas a contestar? Insistió ella.
-¡No! – abrió por fin la boca, para decir lo de siempre, pero esta vez con un tono de supremo hastío. En los pocos años que llevaba hablando había conseguido imprimir a este monosílabo una enorme variedad de matices. Difícilmente podía sacársele más jugo al idioma con menos letras. Lucía se aproximó a él y le puso una mano blanda en la cabeza.
-¡No me toques!- La rechazó con un esquivo manotazo.
-¡Pero por qué estas así? –Lucía trató de atraerlo hacia su regazo, de cambiarle el humor haciéndole cosquillas pero él reaccionó y se zafó pataleando contra su pecho y su cara con fuerza desmedida.
-¡Déjame bocamierda!.
En vista de ello su madre desistió, levantándose.
-Está bien. Veo que estas hecho un tonto y paso de ti.
-Y tu tienes cara de mierda –le enseñó la lengua hasta darse con ella en la barbilla.
-Borja. Que no me hables así. ¿Te quieres bañar?
-No.
-Yo me voy a bañar. ¿No quieres venir a leerme cuentos mientras tanto?
-¡Nooo!
-Anda tonto. Así después podrías ayudarme a probarme un vestido que me he comprado yo también. Quiero que tú me digas si me ves guapa con él, o no. ¿Vienes?
-No, no quiero, cara culo.
-¿Pues sabes lo que te digo? Que eres un tonto y un antipático y que ahí te quedas.
Cuando Borja vio que su madre se marchaba, se puso en pie de un rabioso y despechado brinco sobre el sofá.
-¡Y tú eres una gorda foca puta de la mierda de tu culo!
Esta vez Lucía se quedó clavada en seco y se volvió hacia él con los ojos del psicópata al borde del descontrol. En dos zancadas pegó su nariz contra la del niño, que no obstante sostuvo la suya retadora, rayántemente.
-Borja, -le masculló añadiendo a sus mejillas unas pecas adicionales de partículas de galleta y de rabia contenida -si me vuelves a llamar gorda, te rompo la cara.
Y no fue hasta entonces, al abandonar el salón camino de la bañera, cuando volvió a reparar en el sobre que había dejado encima de la mesa.

Generación Ni Ni = PadresTranxilium 10.

2010-05-09T22:06:00.000+02:00

-Anda Mari, dale dos tortas a la niña que yo tengo las manos ocupadas.
-¿Cómo? ¿Pero, qué ha hecho?
-Tirar la leche
-¿ Nada más?
-Tirar la leche... encima de tu ordenador.
-¡¿Cómo?!
-Que ha tirado el vaso de leche encima de tu ordenador, Mari, y más concretamente por encima del teclado.
-¿Y por qué estaba merendando encima de mi ordenador?
-Porque estaba chateando y porque el suyo se le ha perdido.
-¡¿Qué?! ¿En dónde?
-No está muy segura, pero cree que en la facultad.
-Esta chica es idiota. ¿Pero no le tenemos dicho que no queremos que lo saque de casa? Y además, ¿para qué se lo ha llevado, si ya tiene uno allí para ella sola?
-Dice que está estropeado, que se le ha metido un virus y que se lo tienen que formatear.
-O sea, que se ha cargado tres ordenadores en un día, pues que carrerón lleva, a este paso la van a llamar de la IBM antes de fin de curso. No sé yo si no nos habremos equivocado dejándola estudiar informática.
-Probablemente sí, pero de haber estudiado piano, también lo hubiera perdido. El problema no es lo que hace, sino como lo hace. Me refiero a esa pose de niñata despreocupada que considera que es una horterada saber lo que valen las cosas. Y lo mejor no te lo he contado aún, pues no contenta con eso, todavía se me descuelga con que tiene un trabajo muy urgente que entregar mañana y que necesita que le deje mi portátil de la oficina.
-¿Y no le habrás dicho que sí?
- No, claro, le he dicho que ni de coña, pero también le he dado la excusa perfecta para suspender en Prácticas. Según ella, si no lleva el trabajo no la van a dejar examinarse, así que no merece la pena perder el tiempo estudiando. A cambio de eso, ha quedado esta tarde en Cibeles con Rocío y con Sara. Todo por culpa mía.
-¿Le habrás contestado que na nai?
-Por supuesto Mari, y también le he cuatripitido aquello de que mientras que viva en esta casa tendrá que cumplir con sus normas aunque sea mayor de edad, y luego, por hacerle la función completa, hasta le he recordado dónde estaba la puerta, si decidía que no estaba de acuerdo.
-¿Y?
-Pues que vale, que sí, que tiene diecinueve años y que se larga a vivir hoy mismo con unos okupas de Chueca que conoce.
- De eso nada, vamos. Hasta ahí podíamos llegar con la broma ¿Dónde está?
- Se ha metido en el baño a lavarse la cabeza.
-Pues ya está saliendo y poniéndose a estudiar, o la saco yo de los pelos sin abrir la puerta, fíjate.
-Eso tampoco funciona. Ya lo he probado yo antes y me ha amenazado con denunciarme por malos tratos, o con algo peor, palabras textuales, si oso descolocarle siquiera uno solo de sus bonitos cabellos castaños teñidos de morado.
-¿Me lo dices en serio?
-¿A ti que te parece?
-¿Pero esta niña se ha vuelto loca o qué le pasa? ¿No se estará drogando?
-No me cabe la menor duda, pero no creo que lo de hoy sea por eso, ahora es que son así de natural. Es el resultado de la política educacional de los últimos veinte años. De “Eso” tan moderno y tan instructivo de; “déjalos hacer lo que les dé la gana, no les castigues y no les regañes, que ya madurarán”, y que ellos han interpretado como que tienen muchos derechos, todos los derechos para ser exactos, por lo que ya no les queda ningún sitio para los deberes.
-¿Y por qué no le has dado un par de guantazos directamente?
-Porque tengo las manos ocupadas, ya te lo he dicho. Y porque con lo descerebrada que está tu hija y el desquicie este de la ley de malos tratos, prefiero poder seguirla de cerca a tener que hacerlo desde una pensión. Sólo es cuestión de tiempo y de paciencia, ¿no? de esperar a que madure la semilla educacional de la nación. Creo que ahora les germina sobre los treinta y seis, o así.
-Ya...bueno. No sé... ¿y en qué es en lo que estás tan ocupado tú?
-Pues en intentar volver a abrir la tapa de mi portátil Mari, que la niña me la ha cerrado de un manotazo cuando le he dicho que no se lo iba a prestar y se ha quedado encajada.
-¿Lo ves? A esta cría le pasa algo. Te lo digo en serio Juan, esto no es normal.
-Yo creo que sí Mari, que esto está a la orden del día.
-¿En qué nos hemos equivocado?
-En la mitad, justo en la mitad.
-¿En la mitad de qué? ¿de qué hablas?
-De que no se puede abrir así la mano, si al mismo tiempo no proporcionas la debida educación.

Lo que trajo el tren

2010-05-01T01:23:00.000+02:00

Publicado en el La revista Apuntes De la Sierra
Desde que en el gracioso año de su majestad (don Felipe IV) de 1 630, doña Ana Hurtado de Mendoza de la Vega y Luna, sexta Duquesa del Infantado...y entre otros muchos títulos, Señora del Real de Manzanares, otorgara el privilegio y posesión de la carta de villazgo a Collado Mediano, así como a otros cuantos pueblos limítrofes que dependían de el Real, los nuevos villanos, que desde hacía días danzaban por las primeras páginas de su independencia, se aprestaron jubilosos a nombrar alcalde, instalaron en la plaza con gran pompa y ceremonia la horca y la picota como era menester y después siguieron a lo suyo, viviendo pacíficamente en la edad media, hasta que en el año 1 888 y en otro día no menos memorable, apareció pitando tras la tapia del cementerio una escandalosa máquina que echaba humo.
El tren había llegado a Collado Mediano, por primera vez y sin un sólo minuto de retraso. Doscientos carrilanos, hombres forjados con maza y barreno, pendencieros y peligrosos, a los que su capataz había de hablar pistola al cinto, habían trabajado diez duros años para llevarlo hasta allí en aquella mañana y cuando semanas más tarde prosiguieron su camino de hierro hacia los Molinos, Cercedilla, y los montes de Siete Picos, la historia del pueblo había sido cambiada para siempre.
Por esa época, según reza en su entrañable libro de Collado Mediano, don Fernando González Bernáldez, la economía del pueblo no es que fuera muy boyante y a menudo se solían comer sopas de aire, patatas unas con otras y mucha gente tenía por costumbre comer antes de desayunar. Estas escaseces tampoco es que acabaran de un día para otro con la llegada del tren, pero sí podemos decir que fue el primer paso hacia el variado y merecido menú que se disfruta hoy no sólo allí, si no en todo el ámbito serrano.
Las diversiones hasta entonces tampoco eran muchas. Básicamente consistían en dar azotainas a "culo visto" en la Poza del Maillo, a las chicas que ese año pasaban a mozas, entrando así en edad casadera, lo que les permitía lucir el pelo recogido en los bailes, mientras que las chicas se tenían que conformar con llevarlo suelto o en trenzas. Por su parte los mozos noveles, pagaban el vino de un convite a los que ya lo eran, so pena de acabar en el pilón y a partir de entonces, adquirían la potestad de zurrar con el cinto a los chavales que salían de su casa por las noches. El resto de festejos, divididos en ocho días, se destinaban a la patrona, al patrón, a las casadas, a los casados, a los pastores y a los cabreros, y todos iban acompañados de misa y de bailes de gaita y tamboríl, que se efectuaban bajo la complaciente mirada del patrono. O sea, de San Ildefonso.
La luz eléctrica llegó algo después, en 1 917, y aunque con gran decepción descubrieron que era muy cara (2,30 pts por bombilla y mes) y que encima no servía para encender los cigarros, sí sirvió en cambio para que, unida al tren, al poco se estableciera en el pueblo la primera colonia de veraneantes, con lo que definitivamente una nueva industria se abrió paso hasta las cocinas y empezó a llenar los pucheros.
Atrás fueron quedando poco a poco las hambrunas de la guerra, las demoledoras jornadas en las canteras de granito, las interminables búsquedas de trabajo de pueblo en pueblo, las tediosas, ingratas labores de campo bajo el frío o el calor. Atrás quedaron los madrugones de vaquero, las solitarias caminatas tras los pastos con las cabras y las ovejas. Atrás los montes pelados y las berzas. Atrás quedaron la enfermedad y la incultura, la inseguridad y la desigualdad social. Atrás quedaron las viejas casas de piedra, bonitas, pintorescas por fuera, pero gélidas y sin condiciones por dentro... Atrás.

Hoy el tren parece que siempre estuvo ahí. Que siempre llegó puntual los fines de semana, para hacer brotar de sus tripas un colorido aluvión de excursionistas, que se diseminara por la geografía serrana mochila al hombro. Que siempre hubo veraneantes y urbanizaciones con piscina. Que Madrid siempre estuvo a una hora de distancia y que a cada rato llegaron vagones desde todos los puntos de España, trayendo lo último y lo mejor.
Así que cuando hoy en día ve uno tiendas surtidas de todo lo necesario, abastecidas de toda clase de artículos y alimentos, y hasta oye que alguien protesta porque el pescado no está lo suficientemente fresco, se acuerda de que hubo un tiempo no muy lejano en el que todo aquello parecía sólo un sueño. Una quimera imposible, que nadie se atrevía a pensar y que muy pocos soñaban, porque un sueño de locos es lo que les pareció a todos que era, aquello que una buena mañana llegó en tren para hacerse realidad.

Mentira Cochina

2010-04-25T03:04:00.000+02:00

Hoy quiero dejar aquí una especie poupurri de varios artículos y opiniones que he recopilado en la red sobre la mentira, los mentirosos y cómo detectarlos. Son un poco repetitivos, pero todos aportan algún detalle interesante.

Pocas cosas hay menos demoledoras que la mentira en la relación humana y me ha parecido una buena idea, juntaros las pistas básicas, que según los médicos y psicólogos, delatan a los “jodios Pinochos”. Ni que decir tiene, que aunque no he puesto el nombre de los autores (sencillamente porque no los apunté y luego no he sabido volver a encontrarlos) renuncio a cualquier pretensión sobre su autoría.
I
La mentira es una forma de eludir la realidad y por tanto la responsabilidad que tendría el afrontar la verdad de alguna cosa. Muchos trastornos psicológicos llevan asociada la mentira como forma de evitación de circunstancias. Sin embargo a la larga si llega a convertirse en hábito, puede suponer un trastorno psicológicamente denominado Trastorno En El Control De Impulsos.
La mentira se da porque el sujeto obtiene cierto placer.
Se siente de alguna forma más listo que los demás.
El hecho de correr cierto riesgo favorece la aparición de una elevación de adrenalina.
Recibe el beneficio secundario que supone el no afrontar el acto realizado.
Aunque parezca difícil de creer, cuando una persona miente compulsivamente, él o ella es quien se engaña en primer lugar, pues no es capaz de ver la diferencia entre la verdad y la fantasía y se aleja irremediable y peligrosamente de la realidad. Expertos aseguran que, de alguna manera, se aprende a mentir en la infancia debido a la incomprensión o rechazo de los padres y, claro, también para adaptarse a lo que ellos quieren o esperan de nosotros. Cuando la mentira se vuelve enfermiza, cuando se hace un hábito y se miente por deporte, el tema se vuelve mucho más grave.
Según los psicólogos, las razones más comunes por las que alguien miente son las siguientes:
• Para satisfacer su propia vanidad.
• Para obtener cierto absurdo placer a través de invenciones.
• Para demostrar poder o control ante los demás.
• Para dañar a los demás con rumores o falsas acusaciones.
• Para conseguir estima, atención y afecto de los demás.
• Para así poder compensar su propia inseguridad.
¿Qué siente?
Si el mentiroso oculta o desfigura la verdad, con seguridad no se siente nada bien y, además, sufre de:
• Desgaste emocional: Tiene que controlar las palabras y forzar la memoria para no contradecirse.
• Malestar: Al mentir no elimina ningún malestar, el problema de fondo subsiste y se siente aún peor que antes.
• Efecto bumerán: Al intentar disfrazar una realidad que no soporta, la demuestra con más fuerza.
• Remordimientos: El sentimiento de culpa le pesa tanto que comete errores y termina siendo atrapado.
• Rechazo: Sus engaños constantes acaban por deteriorar las relaciones con los demás.
• Desconocimiento propio: Nunca llega a saber cómo es en realidad, vive en un mundo imaginario.
¿Cómo detectarlo?
Las personas que inventan, deforman o exageran la realidad son conscientes de su incapacidad para comunicarse con sinceridad, pero no pueden controlar su conducta y viven llenos de malestar sin solucionarlo. Algunos viven en un mundo irreal y ni siquiera se dan cuenta de que están mintiendo.
La compulsión es la base de todo tipo de trastorno obsesivo y la mentira repetitiva está relacionada con problemas en personalidades inflexibles y de conducta rígida. Por ello la mentira compulsiva es difícil de manejar terapéuticamente porque se oculta tras otras conductas, como la compulsión por el juego o las adicciones.
Según estadísticas de 2005 de algunos Servicios de Salud Mental de los hospitales, el 92% de los pacientes miente sobre el consumo de sustancias; el 25%, sobre el consumo de alcohol, y el 58%, sobre el juego patológico (ludopatía).
La conducta del mentiroso compulsivo tiene su raíz en los vínculos más primarios; es decir, aquellos que lo han formado como sujeto. En la niñez se forma su personalidad según la educación y el contexto en el que se vive. Está en constante asimetría con los adultos, por lo que se vale de mentiras inocentes para intentar igualarse.
Existen cuatro tipos de manifestación de la mentira: la hecha en forma esporádica (todos alguna vez mentimos), la evolutiva (de niño), la que se dice como producto de un padecimiento sintomático (para obtener atención gracias a la creación de un falso personaje) y la efectuada como conducta repetitiva. Esta es la mitomanía, en la que se vive para y por la mentira.

II
El interrogatorio crea en el interrogado ansiedad, tensión nerviosa y un estado de alteración mental. A esto se acompaña una variedad de síntomas que se evidencian cuando una persona trata de mentir, como una combinación de síntomas físicos, emocionales o mentales
De entre los síntomas emocionales, físicos y mentales del engaño se encuentran:
-El flujo excesivo de traspiración ---> Confusión
-El sonrojo o palidez de la piel ------> Memoria deficiente
-La aceleración o decrecimiento del pulso -----> Titubeo
-La resequedad de la lengua o la boca ------> Tensión
-Salivación excesiva -----> Nerviosismo
-Cambios en el ritmo de respiración ---> Ansiedad incipiente
-Movimientos involuntarios ---> Temor
-Espasmos musculares ---> Odio e ira
-Tensión muscular ----> Tics faciales
-Humedecerse los labios ----> Alteración nerviosa
-Movimientos fugaces de los ojos Pausas prolongadas y
Entorpecimiento del habla
-Confusión general del habla
-Vehementes protestas de inocencia, accesos de ira y actitud de ofendido
-Impotencia de ver a los ojos del entrevistador
-Notorios esfuerzos de reestablecer el control

III
La mentira es la reacción y defensa básica y principal, cuando se amenaza el instinto de conservación. El mentir origina un trauma mental en el sujeto, por lo tanto, la comprensión de los diversos procesos y mecanismos que se involucran en la falsedad, constituyen una ventaja para el interrogador.
El mitómano utiliza la mentira como conducta de vida, falseando la verdad respecto de hechos, cosas y personas con el objeto de hacer un daño, u obtener atención y relevancia.
Existen tres tipos de personalidad donde se asienta esa conducta obsesiva: la psicótica (producto de un delirio), la perversa (la mentira es un instrumento para falsear hechos y dichos) y la neurótica (el otro aparece como alguien que lo tiene todo y se necesita de la mentira para llamar su atención).
Pero para poder prevenir, es necesario detectar la conducta a tiempo. En este sentido, dos universidades estadounidenses difundieron en 2005 trabajos experimentales que sugieren que las mentiras podrían detectarse con un estudio de rutina. En uno, científicos de la Escuela de Medicina de la Universidad de Pennsylvania compararon imágenes obtenidas con resonancia magnética funcional del cerebro de sujetos cuando mentían y cuando decían la verdad. Según los resultados publicados en Nature, determinaron que las mentiras se pueden detectar con un 99% de precisión.
En el segundo estudio, expertos de la Universidad de California del Sur hallaron que el cerebro de los mentirosos compulsivos posee diferencias estructurales respecto de quienes dicen la verdad: en el lóbulo frontal tienen más sustancia blanca que materia gris. Es decir son menos inteligentes, y más “listos”, en el sentido amoral de la palabra.
A pesar de que generalmente se asegura que "todos los hombres nacen sinceros y mueren mentirosos", parece ser que unos nacemos más predispuestos que otros.

IV
PUNTOS BASICOS PARA DETECTAR LA MENTIRA
- El que miente evita cualquier referencia a su persona en sus mentiras, así como la utilización de palabras como “yo” o “mí”. Debido al hecho de que casi todo el mundo se siente incómodo al mentir, la gente intenta por instinto distanciarse de su propia mentira.
- Evitan mencionar el nombre de la persona sobre la que mienten. Prefieren decir “no tuve relaciones íntimas con esa mujer” antes que decir “no tuve relaciones con Mónica”.
- ¿Ofrecen una “representación” impecable? El mentiroso habitual también olvida, aunque haya practicado la mentira repetidas veces. Generalmente solemos ser muy reticentes a repetir una mentira transcurrido algún tiempo. “¿Para qué me lo vuelves a preguntar, eso ya te lo conté?”.
- La voz del que miente sube de volumen debido a la tensión asociada con la mentira. Si cuando se ven “pillados” chirrían como un canario mientras te explican su versión, podemos empezar a sospechar.
Cuando se experimenta estrés al mentir, se provoca una tensión de las cuerdas vocales. (Los niveles de estrés de la voz humana se miden registrando los cambios de circulación sanguínea que riega las cuerdas vocales, ya que esta desciende cuando alguien miente). Los tres elementos en la voz que se alteran en ese momento son el volumen, el tono y la velocidad. La voz será más aguda y también puede, asimismo aumentar la velocidad (el hablar rápido expresa el deseo de acabar pronto con el tema) y subir el volumen. Esto último lo hará, bien para no tener que escuchar, bien para no dejar hablar a los que le acusan.
Y, en sentido contrario, cuando el mentiroso ha tenido tiempo de reflexionar sobre su mentira para tener por seguro que la dice a la perfección, empieza a hablar más lentamente, a bajar el volumen y a disminuir la velocidad.
- Cuando habla se come las palabras. Si no ha tenido tiempo suficiente de ensayar, en ocasiones el tono suele verse salpicado por “¿qué?”. “ahs”, toses , pausas y “ahora no me acuerdo”.
- Honestamente, sinceramente, francamente, son algunas de las palabras y frases que mas comúnmente indican un intento de engaño intentando convencer con ellas de una emoción que no se siente en realidad.
- “Créeme”, significa a menudo lo contrario: “Si consigo que me creas, harás lo que yo quiero”. La intensidad con la que una persona que dice “créame” intenta convencer a su interlocutor, es proporcional al tamaño del engaño. La persona piensa que no le creen y por ello subraya sus afirmaciones con un “créeme”. “No te engaño”, “¿crees que te mentiría?”. Son más versiones de lo mismo.
- Cuando escuche a alguien diciendo “sólo”, plantéese por qué esa persona intenta minimizar la importancia de lo que está diciendo, ya que esto es, para lo que se utiliza esta palabra, para minimizar el significado de las palabras que la siguen, para liberar a alguien de un sentimiento de culpa o para echar las culpas a cualquier otro motivo o persona. Nos plantearemos si le falta confianza para decir lo que realmente siente, o si intenta engañar con toda intención, o si trata de evitar responsabilidades. Analicemos la palabra “sólo” en su contexto y encontraremos la respuesta. “Sólo fue una comida sin importancia”
- Expresiones tipo que se usan más frecuentemente para convencer de que se está diciendo la verdad cuando, en realidad lo que se pretende es obligar a que le crean:
• “Confía en mí”
• “No tengo ninguna razón para mentir”
• “Hablando francamente”
• “Tú sabes que eso es mentira”
• “¿Por qué tendría que mentirte?”
• “Yo sólo te puedo asegurar que no es así.”
• “Sabes que te lo hubiera contado.”
- Cuando se amparan vehementemente entre un tipo de gente que no debería ser víctima de ningún tipo de reproche, porque responden ante una autoridad superior. Por ejemplo “Lo juro por la tumba de mi madre”, “Dios es testigo”, “Que me maten si no es así”.
- Cuando eluden utilizar la fe a la que pertenecen, o a su familia para convencer de su sinceridad. Por el contrario las personas con una convicción religiosa, o supersticiosa evitarán apelar a sus creencias para intentar convencer de que son sinceros. Dirán por ejemplo “No soy de ese tipo de personas”, “jamás me rebajaría a una cosa así”, o todo lo más dejarán caer una promesa de su inocencia.
- Hay un aumento significativo del movimiento de las manos hacia la cara, cuando nos sentimos dudosos, inseguros, exageramos o mentimos.
Entre estos gestos tenemos el frotarse los ojos y la nariz, tirarse de las orejas y rascarse el cuello.
- La sonrisa se muestra torcida (se sonríe por igual al mentir que al decir la verdad, sin embargo la sonrisa auténtica es más rápida, espontánea y simétrica, es decir la parte izquierda de la cara es un reflejo de la parte derecha, pero las expresiones faciales de quien intenta exhibir una emoción que no siente no son simétricas)
- El aumento del pestañeo es una señal importante que tener en cuenta, ya que indica que la tensión aumenta y que se le secan los ojos.
- La falta de contacto visual, el que nos rehuya la mirada, o si están en una habitación con puerta que mire con frecuencia hacia allí. No obstante los mentirosos que engañan concienzudamente y los compulsivos son capaces de mantener el contacto visual mientras mienten.
- El mentiroso diestro mira hacia su izquierda mientras miente y el mentiroso zurdo mira hacia su derecha. Este factor de la dirección hacia dónde mueve los ojos el interlocutor no es tampoco una prueba infalible, pero sí una señal importante del engaño.
La mayoría de diestros conecta con la parte izquierda del cerebro cuando quiere recordar algo sucedido y miran hacia su derecha. Cuando inventan una historia conectan con la parte creativa de su cerebro, el hemisferio derecho, y miran hacia su izquierda. (Esto es porque los canales sensoriales están cruzados en su conexión con los hemisferios cerebrales).
- El efecto Pinocho. En estudios de la circulación de la sangre se reveló que, cuando una persona miente, el aumento de la presión sanguínea y la liberación de unas sustancias químicas llamadas catecolaminas, provocan inflamación de los tejidos internos de la nariz, pero esto es solo una curiosidad ya que esta inflamación no es visible a simple vista. Sí que lo es en cambio la entrada en acción de las terminaciones nerviosas de la nariz por cuya causa, a menudo se siente la necesidad de frotarse la nariz para calmar el picor. En situaciones de estrés excesivo incluso puede verse acompañada de secreción nasal. Por ello a menudo el mentiroso sentirá la necesidad subconsciente de disculparse, diciendo cosas como “Estoy un poco resfriado”, o “Padezco alergia primaveral” Este fenómeno también se produce cuando la persona se siente molesta o enfadada.
- Contracciones de los músculos faciales, que se producen porque el cerebro está intentando evitar que la cara muestre cualquier reacción de respuesta. “Microexpresiones” minúsculas, de medio segundo, que revelan gran cantidad de sensaciones con ayuda de la cámara lenta.
- Brazos y/o piernas cruzadas, pues esto refleja un instinto defensivo básico.
- Dilatación de las pupilas. Refleja el susto o el miedo a ser descubierto. Este tipo de mentiroso es el que se ve sorprendido y suele ampararse en una reacción violenta, o de “a la defensiva”, en la que tratará de volver las acusaciones contra el acusador, o bien hacerse el ofendido tratando de desviarse lo más posible de la respuesta que le han pedido. “Tú, sí que eres un mentiroso”,o “Estas mal de la cabeza por pensar eso de mí”, La reacción se debe a la sensación opresiva de peligro que produce sentir que se va a ser descubierto inminentemente, saberse acorralado, y no poder defenderse con argumentos recurrentes. Este tipo de respuestas se usan para evitar la respuesta directa a una pregunta directa.
- Gestos que entran en contradicción con las palabras. Por ejemplo que la cabeza se mueva diciendo que “no”, cuando da un “sí” por respuesta o viceversa.
- Muestras de excesiva complicidad y sinceridad. Estas actitudes están expresando el deseo de querer gustar para favorecer su credibilidad.
TIPOS DE MENTIRAS
La mentira inocente es la que forma parte de nuestro entramado social y nos evita herir emocionalmente a los demás o insultarlos con la fría, dura y penosa verdad.
La mentira beneficiosa se usa para tratar de ayudar a los demás, por ejemplo el rescatador de un accidente que dice al niño que sus padres están bien, o el médico que trata de elevar la moral del paciente.
La mentira maliciosa son las que se cuentan por venganza o para obtener algún beneficio, como saben los famosos que suelen ser blanco evidente de estas mentiras, pues por ultrajante o poco probable que sea, alguien acabará cayendo en el fango. También se usan como armas en situaciones competitivas.
La mentira engañosa es la peligrosa pues pretende hacer daño o aprovecharse en su beneficio. Puede ser en forma de ocultación de información que distorsiona así la verdad o en forma de falsificación de los hechos.
El autoengaño que permite que uno abuse del tabaco o la comida y diga que no es adicto o se convenza de que un postre de muchas calorías no altera la dieta.
TIPOS DE MENTIROSOS
El mentiroso natural es alguien que tiene conciencia de que lo es, pero confía en su habilidad pues lo viene haciendo desde la niñez (quizás por haber crecido en un ambiente excesivamente riguroso a la par que hipócrita) y de adultos esta capacidad les convertirá en mentirosos habituales, sociales, con diferentes grados personales de respeto por la ética.
También puede tratarse del mentiroso romántico, cuyo único límite es su imaginación y que puede desarrollar un gran talento que aprovechará para manipular a su pareja sin que el afecto que dicen sentir por ella sea real. Mentiroso manipulador.
El mentiroso no natural es aquel que fue convencido por sus padres, entorno y educación, de que mentir era algo imposible pues siempre sería detectado. Les cuesta mucho mentir, que no se les note, e incluso pueden defenderse diciendo verdades que provoquen problemas entre los que le rodean, “demostrando” así, no mentir jamás.
El gran problema para descubrir de inmediato a un gran mentiroso es que llegan a creerse sus propias mentiras, de forma que al expresarlas tienen tanto aplomo en "su verdad" que el que le escucha cree y no encuentra forma de saber que el mentiroso está mintiendo.
Se les descubre después de un tiempo quizá, aunque tratarán de tapar con una nueva mentira y una justificación su acción anterior de forma que puede llevar mucho tiempo descubrir la verdad.
1. Una persona que no está diciendo la verdad tiene siempre una actitud ‘a la defensiva’ . Sus gestos son rígidos, escuetos y siempre hacia su propio cuerpo, evita mirarnos a los ojos y se muestra incómoda .
2. Del mismo modo, sus gestos parecen artificiales : los de la cara se limitan únicamente a la boca –cuando uno realiza un gesto sincero, utiliza toda la cara-. Por ejemplo, si sonríe naturalmente, de verdad, todos los músculos del rostro lo hacen: la mandíbula, la frente, la boca y los ojos; mientras que si lo hace de modo falso, sólo sonreirá la boca.
3. Se toca la nariz, el cuello o se cubre la boca al hablar. Científicos han encontrado que alguien que miente suele sentir picazón en la nariz, lo que a su vez puede hacer que esta persona sienta necesidad de rascarse. El tocarse la nuca es un signo de nerviosismo. Por otro lado el hecho de que se tape la boca con la mano es como si de forma inconciente estuviera tratando de detener las mentiras que está por emitir.
4. Taparse los ojos. (gafas, pelo, sombras)
5. Igualmente, los gestos de las manos son reducidos , se limita a tocarse la cara y la cabeza, es raro que se toque el pecho o el corazón . Y estos movimientos no suelen coincidir con las palabras e incluso pueden aparecer como opuestos a ellas (si nos está diciendo que le gusta un regalo, por ejemplo, a continuación, fruncirá el ceño ). A veces Mueven la cabeza en signo de negación mientras que verbalmente se dice algo afirmativo.
6. Otro síntoma significativo es que la persona mentirosa cambiará de tema en cuanto se le brinde la mínima oportunidad. La persona que es inocente de lo que se le acusa tratará de dejarlo bien aclarado, mientras que el culpable se verá encantado de abandonar el asunto . También podemos notar que el mentiroso hablará mucho , en exceso, ya que se siente incómodo con los silencios y, con frecuencia, utilizará el sarcasmo para respondernos. O por el contrario utilizará Sutiles silencios.
Independientemente de los movimientos, verbalizaciones, actitudes, el mentiroso, rapidamente cae en su propia trampa. Yo creo que no vale la pena estar a la expectativa con la finalidad de detectar si estamos o no ante un mentiroso, simplemente permitirle hablar, con toda la capacidad de fantasear, que les es característica y a la vuelta de la esquina, nos percatamos que todo su cuento es una mentira, sin necesidad de esforzarnos, ya que con facilidad olvidan su cuento anterior y con facilidad también, tejen su propia trampa. Percibo en estas personas, una necesidad tremenda de reconocimiento, el cual creen ganarlo mediante sus fantasías, sin pensar que es este medio el camino mas fácil, no solo para autoengañarse, sino también para quedarse solo, sin amistades y sin el reconocimiento, que tanto necesitan.

V
Si la mentira es útil, ser capaz de detectar a un mentiroso es igualmente útil.
Cuando se miente se dejan pistas en tres ámbitos.
1.- El físico.
La respiración, se enrojecen y sudan, e incluso tiemblan, las manos.
2.- Gestos de conducta.
Aunque si no se conoce a la persona es más difícil, pues cada uno tiene sus propios gestos. No obstante, cuando se miente no se mira a los ojos y se mueven menos las manos y los pies. Se tarda más en contestar y el que miente hace más pausas. Otros indicios, menos fiables, son taparse la boca o tocarse la nariz.
3.- En el mensaje que se trasmite durante la mentira.
Se dan pocos detalles; si se hace referencia a conversaciones no se repiten citas textuales; no se hacen referencias temporales o espaciales, ni se aportan percepciones sensoriales (olores, ruidos, sabores). Ni se dan detalles de situaciones imprevistas pero secundarias durante la historia. El que miente incluye en la historia la mayor proporción de verdades posibles, intercalando las mentiras.
De todas formas, hay mentiras y mentiras. Están los que preparan la historia, la premeditan, y los que la improvisan para salir de algún aprieto. Estos últimos son más fáciles de detectar.
Hay que también fijarse en La mirada. 'Mírame a los ojos y dímelo otra vez'…….. Quién no ha dicho esto alguna vez. Y lo dice con una base científica detrás.
El mentiroso, cuando miente, no suele aguantar la mirada de su interlocutor.Pies y manos inmóviles. Se reduce el movimiento de los pies y de las manos. Otros síntomas físicos. Además de los gestos, el cuerpo tiene otras reacciones incontrolables que pueden dar pistas, aunque varían en cada persona. Se trata de un enrojecimiento de la cara, un aumento de la sudoración de las manos y en algunos casos un temblor de las manos o de la mandíbula
ROSTRO INANIMADO
Al mentir, "el movimiento de la cara se limita solamente a la boca, no a los ojos, que normalmente se mueven con la boca". Después de mentir, los labios se aprietan y la mirada suele mantenerse fija, para evitar desviarla o pestañear de más.
MANOS EN LA CARA
Debido a la ansiedad, quien dice una mentira no sabrá bien qué hacer con sus manos mientras lo hace. Puede poner una mano sobre su boca o sobre los ojos. Otros tocan sus orejas o escarban en ellas. Inconscientemente, suelen arrugar suavemente la nariz o la frotan con la mano como si se fueran a estornudar.
OJOS DELATORES
Cuando tratamos de recordar un hecho, los ojos de la mayoría se mueven hacia arriba y a la izquierda, explican en Warning Signs. En cambio, cuando pensamos en algo que planeamos hacer en el futuro, los movemos para arriba y a la derecha. El ejercicio es hacerle al sospechoso una pregunta que ponga en evidencia su mentira. Si dice la verdad, sus ojos se ubicarán arriba y a la izquierda, pero si piensa en algo que no ha pasado, adoptará la posición contraria.
EXTREMIDADES INQUIETAS
"Si las manos se esconden en los bolsillos o las palmas se ubican hacia adentro, el nerviosismo queda en evidencia. Las palmas hacia la cara de las personas es un signo universal de inocencia y verdad", afirman los autores. Las piernas también revelan incomodidad si se mueven rítmicamente o golpean el piso.
ESCONDER EL CUERPO
Si se está sentado junto al sospechoso y se le pregunta algo que lo incomoda, probablemente él se parará y se moverá por el lugar. "Es difícil mentirle a alguien estando cerca", explica el libro. Quien miente probablemente dará vuelta su cabeza o su cuerpo entero. O pondrá el cuerpo rígido para parecer más honesto.
SONIDO DE LA MENTIRA
Cuando no dicen la verdad, las personas se demoran más en responder a las preguntas, para así fabricar la mentira. Las respuestas verdaderas son casi automáticas y sin pausas. Otra pista es que la voz aparezca más aguda de lo normal. "La tensión afecta las cuerdas vocales, estrechándolas más de lo usual y resultando una voz más aguda", aseguran los autores.
MENTIRAS CON ECO
Según Warning Signs, la mayoría de los mentirosos responden con las mismas palabras de la pregunta. "Es más simple que inventar una respuesta", dicen. El lenguaje suele ser menos coloquial y, para aumentar su credibilidad, quien miente entrega una abundancia innecesaria de información. También es probable que pronuncie mal. "Como las mentiras confunden el cerebro de quien las dice, las primeras letras o palabras pueden ser cambiadas", explican.
TEST RÁPIDO
Para observar más gestos reveladores, los autores sugieren una prueba simple: discutir un tema conflictivo con la pareja y cambiar rápidamente a otro agradable y relajado. Quien realmente miente, se sentirá notoriamente más aliviado y entusiasta con este tema menos intimidatorio. Si está diciendo la verdad, no querrá cambiar la conversación.

VI
escrito por Laura Garanados el 20/04/2008
El mitómano miente en cosas pequeñas y grandes, su vida en una pura mentira, y a veces ni se acuerdan.
Su principal característica es que se sienten superiores, porque no están contentos con su realidad, suelen decir que vienen de un status social mucho mayor del que en realidad vienen. Egocéntricos, egoístas y encantadores a la vez.
Su mecanismo es la negación a sus mentiras, y si los pillas sacan otra para cubrir la que han dicho, cosa que en poco tiempo te das perfecta cuenta. Se enfadan mucho cuando les pillas mintiendo y no quieren hablar de ello. Lo siguen negando.
Vivir con un mitómano, es morirse en vida, desconfianza en todo, ataques de ansiedad, querer y no saber si te quieren o fingen, en fin, ... Si puedes soportarlo o no te queda mas remedio... Pues te deseo la mayor suerte del mundo.
Sobre la grafología no puedo decirte nada, sólo siquiatra y rezar para que no lleguen a la paranoia, que es el final en el mitomano.
escrito por Laura Garanados el 20/04/2008
Ha sido una persona que proclamaba su amor incondicional por mi, por encima de todo. Muy amorosa y encantadora, pero “alguien que está pero no está”. Que es imposible que reconozca sus fallos. Que no quiere ni oír hablar de su ausencias. Que demuestra pertenecer a otro gremio que la realza y la hace sentir importante. Una persona que se ofrece para escuchar y ayudar los problemas de cualquiera para sentirse importante y especial. Una persona que te muestra un evidente desprecio y que su actitud encantadora oculta su egoísmo. Es una locura vivir con alguien así, es surrealista. Ahora se ha ido de casa, como escapando de mi presión y culpándome a mí de todo. Haciéndose el ofendido. Ahora se siente libre. Es una locura haber vivido con alguien así.

Haberlas haylas, y son atropellables.

2010-04-01T17:51:00.000+02:00

(Publicado en diario Sierra)

A las once de anoche, después de llevar días enteros resistiendo bravamente en el interior de su pazo, Pascual no lo pudo soportar más y se precipitó al interior de su Renault Kangoo para emprender una huida frenética a la gallega.
Pascual Oubiño, natural de Pontiño, provincia de Pontevedra, localidad cercana a Campanales según se tuerce a la derecha por la corredoira, huía de las brujas. De unas meigas espantosas con nariz de zanahoria, que desde hacía casi un año asediaban su casa y su vida, acongojando su cristiano corazón y trastornando su juicio, (ya de por sí peculiar) hasta el punto de obligarlo a refugiarse en aquella carrera sin control.
Pascualiño conducía más pendiente de lo que le acechaba por detrás que de lo que devoraba entre las ruedas por delante y por eso no vio que se adentraba en Campanales, que un semáforo se ruborizaba al verle, que el paso de cebra de la plaza estaba recién pintado y que una octogenária enlutada atravesaba por él. A Pascualiño le perseguían las peores meigas de toda galicia para apoderarse de su alma, y lo único que veía era lo que quería ver. Así que creyó horrorizado que una de sus perseguidoras habíale adelantado y que ahora le cortaba el paso pretendiendo que se detuviera. De manera que Pascualiño no se paró. Aceleró más todavía apretando los dientes a falta de otra cosa y apuntó la pegatina de agip que adornaba su capó contra aquella aberración de la naturaleza.
-Era una bruja - declararía con toda la satisfacción del mundo a la benemérita rato después, cuando veintitrés kilómetros más adelante, tampoco vio una curva a izquierdas y trás encaramarse al olmo que había detrás (y que quedó como herido por el rayo y en su mitad partido) al fin se detuvo.
Pascualiño ahora esta bien. Vive en un cuarto muy limpio y luminoso, todo pintado de blanco, en el que ya no le asedian las brujas y todas las tardes, mientras juega al parchís con otros compañeros del frenopático (que a veces se comen de verdad las fichas), les relata lleno de orgullo como él sólo, una vez, atropelló a una espeluznante meiga que lo perseguía.
Y algunos otros días también, cuando se levanta un poco revoltoso y se hace el longis con la medicación, tienen que hacérsela tragar entre cuatro, o cinco enfermeros. Después lo atan a la cama un rato, hasta que le van haciendo efecto las pastillas.

Antonio Flores

2010-04-01T17:30:00.000+02:00

(Publicado en el periódico Sierra)

Yo no conocí a Antonio Flores y nunca compré un disco suyo. Seguramente por eso, pensaba que sólo era un niño grande de mamá con pretensiones de artista. Un apellido con derecho a público por herencia. Otra víctima frívola y banal del gen de la fama, al que más que ayudarle, le podía.
Ahora, tras su muerte, oyendo hablar a los que si le conocían, uno descubre, demasiado tarde como casi siempre, que había algo hermoso dentro de Antonio. Que Antonio Flores tenía el corazón muy grande, que cabía mucha gente en él. Dicen que Antonio sufría por ello, que tenía el anhelo imperioso de darse y de recibir. De querer y ser querido. De ser él por sí mismo y de que lo aceptaran así.
Y es que Antonio Flores, el hijo del folclore, de la puerta abierta a la fama tobogán, en el fondo quería lo mismo que queremos todos. Amor. Esa palabra que ahora ruboriza y que encierra nuestro más noble y disfrazado sentimiento.
" Si no eres capaz de sacar todo lo que llevas dentro, lo que llevas dentro te destruirá". Lo leía hace poco para mí, pero hoy recuerdo esta frase de nuevo para Antonio. Porque Antonio nació con un corazón equivocado para el mundo de hoy. Con un corazón desprotegido y sin recambio, que al final se le paró porque lo usaba demasiado.
Yo no conocí a Antonio Flores y nunca lo tuve entre mi música, pero en esta mañana de su muerte siento haber perdido todas esas canciones que ya nadie podrá escuchar. Todos esos discos que le hubieran salido tan de adentro, aunque yo no los hubiera comprado.
"La muerte de Antonio Flores", trae ecos de García Lorca. De tragedia absurda que hubiera podido evitarse, de margarita marchita que quedó sin deshojar.

La Barca de Maestro Juan (hasta el final)

2010-04-01T17:21:00.000+02:00

El primer pez que mordió el anzuelo lo hizo con ganas. Una vieja de tamaño más que regular y bastante bien nutrida, engulló ávidamente la carnaza hasta el fondo de su abultado vientre negro y rojo y Maestro Juan tuvo que matarla deprisa y abrirla luego con el cuchillo en canal, para poder rescatar el engaño de las entrañas de su gula. Más tarde capturó un pequeño sargo, al que fiel a su código de tamaños, devolvió a la segunda oportuni¬dad del agua con las agallas palpitantes de terror y, a conti¬nuación transcu¬rrió un rato sin suerte que se le fumó el tabaco, por lo que al cabo del cual, aburrido de esperar, se dispuso a recuperar el ancla con idea de probar suerte en otro sitio. Y fue en ese momento, mientras se distraía de la caña para atender a la cuerda, cuando la suave brisa del sur se detuvo en un instante de calma, sembrando el mar de silencio y, súbita¬mente, el viento cambió. Una potente ráfaga del nordeste estuvo a punto de acabar con cuarenta años de idilio de sombrero y las olas sobre el agua empezaron a crecer. Algo imperceptible se cernió a continuación por encima del susto y del sombrero, vistiendo la tarde con un velo gris y, el revuelto mar se transformó violentamente en el océano furioso.
El viejo pescador, dejó de tararear sobresaltado. Apartó a un lado la caña como si de pronto le quemara entre las manos y, miró hacia arriba clavando en las negras nubes sus ojos intranquilos. Cuando volvió a bajar la vista, su cara curtida se había puesto lívida y en su semblante ya no quedaba ni rastro de la dicha que un momento antes sintiera. A su alrededor el aire de la tarde se perfumó con ozono, el agua se tornó oscura y opaca y, en la atmósfera cargada, casi pudo oír el zumbido de moscarda que producía la electricidad.
- Ahora sí que la liaste- le recriminó al cielo y, el cielo, espeso, cargado de tregua rota, le enseño que por todo el largo de la costa que abarcaba su visión, hacía ya un buen rato que no volaban las gaviotas. Con toda seguridad se avecinaba un temporal de los fuertes y Maestro Juan, llevaba demasiados años de barca y de truenos, como para no saber que una tormenta así, en el agua de su isla, se llamaba tempestad.
- Seré pendejo - se lamentó, arrancándose con un brusco gesto de angustia la cachimba de la boca. Moviéndose deprisa, cogió de nuevo la caña y comenzó a enrollar velozmente el sedal, mientras hacía un esfuerzo por tranquilizarse y pensar con claridad. El viejo Maestro Juan no estaba acostumbrado a tener que discurrir deprisa. Cada vez que un problema le obligaba a sentarse y meditar, él le prendía fuego a la pipa y se daba el tiempo necesario para rumiar las cosas a gusto, del derecho y del revés, hasta que conseguía verlas totalmente nítidas. Pero ahora ese tiempo le faltaba. La furia del océano iba en aumento, el agua aquí y allá se salpicaba de espuma, formando blancos rebaños de borregos que correteaban por la superficie y Abenchara, merced a las olas, empezaba a bailar peligrosamente, convertida en una minúscula y frágil, cáscara de nuez. Consternado por la alarma y la desazón, abrumado por el peso de la culpabi¬lidad, el anciano Maestro Juan mandó la caña al olvido y, se dejó caer contra el fondo del bote, buscado un amparo y un respiro, en la débil firmeza de su tierra de madera. En ese momento, el cielo atormentado de lágrimas de lluvia, se resquebrajó de parte a parte con el estampido del primer trueno y, sobre la isla, la furia del océano y el mundo que los abarcaba, el firmamento rompió a llorar torrencialmente, como si antes no hubiera llorado nunca.
La tromba de agua, enseguida borró las olas rotas de la orilla y la raya lejana del horizonte, pintó el desamparo del mar de color violeta y anegó la confusión de Maestro Juan, sumiéndole más todavía en la zozobra y la desesperación. Empapado de lluvia y de miedo, agarrado con ambas manos a las bordas para evitar salir despedido de la barca, no pudo dejar de recriminarse su inconsciente y pueril osadía, mientras hacía ímprobos esfuerzos por evadirse del pánico y no empezar a gritar como un condenado. En todos sus años de marinería, jamás se le habían puesto tan feas las cosas, ni su afición y amor por la pesca, le habían llevado nunca a una tan precaria y estúpida situación. Nunca tampoco, en ninguna de sus noches, o sus tardes de melancolía, deseó tanto, como lo anhelaba ahora, ver aparecer en la distancia el regreso de aquel barco, con los tres marineros a bordo, que se fueron de su vida a medir la inmensidad.
Pero aquel barco no llegaba, el temporal arreciaba y la situación iba volviéndose más crítica con cada minuto de indecisión que dejaba transcurrir. Gigantescas olas se erguían alrededor de la barca, como infranqueables muros, poniendo de manifiesto que en cualquier momento, súbita y traicioneramente, podrían precipitarse sobre ella y sepultarla sin esfuerzo bajo el mar. Por otra parte, el aguacero que vaciaba el cielo, obligaba a la pequeña chalana, a tragar peligrosas cantida¬des de agua dulce, que tenía que ir alojando en su panza de riga con desalentadora rapidez y, la cuerda que sujetaba el ancla, todavía garreada en algún punto invisible de los pies del océano, podía rebasar con la crecida de una ola el límite de su máxima extensión y mandar a pique la cáscara de nuez, arrastrándola hasta el fondo. Como remate a su cúmulo de desdichas, el sol, ajeno y naranja al otro lado de la tronada, declinaba su poderío por la cuesta del día y pronto, empezaría a anochecer.
La repentina idea de que su amado bote llegara a perder el contacto con sus pies y desapareciera en el océano, sentenciándolo a perecer ahogado en medio de la oscuridad y el temporal, consiguió sacar finalmente a Maestro Juan del anonadamiento que le paralizaba, e impulsarlo como movido por resortes, en pos de la soga que terminaba en ancla. Mientras sus grandes manos calludas se afanaban y tiraban de ella hacia arriba sin descanso, se hizo prometer a si mismo, que si gracias a un milagro, lograba pisar tierra firme de nuevo, costara lo que costase y, así fuese lo último que hiciera en su vida, aprendería a nadar. No obstante en su subconsciente, Maestro Juan sabía muy bien que en una situación como esa, le hubiera servido de muy poco, o de nada, poder flotar.
Cuando el pequeño ancla asomó chorreando a la superficie y cayó al interior de la barca haciéndola resonar como un tambor, el anciano se apoderó del viejo cubo de zinc y, sin solución de continuidad, se aplicó a la tarea de achicar, el cristal líquido, que ya le cubría las pantorrillas, sin darse cuenta, hasta que fue demasiado tarde, que con la prisa irreflexiva del primer baldeo, acababa de tirar por la borda también, su única pieza pescada.
- ¡Maldita sea! - gritó, al ver flotando fuera de su alcance los restos de la vieja acanalada - Toda esta mierda y esta vaina de agua, para nada.
Sin dejar que descansara el cubo, chilló entonces un par de pecados mortales contra su negra suerte y el no menos negro cielo y luego, mirando en lontananza, intentó identificar a través de la espesa lluvia, el contorno brumoso de la isla. Si por culpa de la escasa visibilidad o por cualquier otro motivo, se desorientaba bajo aquel aguacero, estaría definitivamente perdido y, con la casi galerna que tan inoportunamente había irrumpido en su tarde de pesca, más el huracanado viento, que en unión de la corriente, arrastraban hacia el sur, todo cuanto pillaban a su paso, le iba a resultar punto menos que imposible, remar hasta la costa. En el improbable caso de que consi¬guiera acercarse a ella lo suficiente, compren¬día que sería un disparate pretender ganar la orilla, porque olas intratables de cuatro y cinco metros de altura, estarían esperán¬dole allí, para alzarlo como a una pluma sobre sus crestas y sus espumarajos de ira y despedazar¬lo contra las rompientes de las rocas. Maestro Juan estaba seguro de que, ni tan siquiera en el plácido sosiego de su cala, tendría opción a desem¬bar¬car, porque en el plácido sosiego de su cala, no podían existir ni paz, ni sosiego, con semejante mar.
Aparte de empezar a rezar todo lo que supiera, la decisión más sensata que se le ocurrió, después de cavilar un rato, fue la de bogar, dejándose ir en la dirección que imponía la corriente, con la vaga esperan¬za de que una vez rebasado el cabo de tierra negra, el océano estuviera menos furioso en la amplia rada que se formaba y condescendiera en dejarle arrimarse hasta la rivera de la salvación.
Sacando fuerzas de flaqueza y los dos remos que descansaban en la anegada barriga de Abenchara, orientó la proa del bote a favor de la corriente y procurando mantenerse lo más firme posible en su asiento de tablas, empezó a subir y a bajar peligrosamente, avanzando sobre las bambo¬leantes dunas del desierto de agua.
La noche llegó deprisa. Unos raudos minutos de crepúsculo rodaron ligeros tras la ausencia del sol y luego la oscuridad, reinó a sus anchas. El viejo pescador se sintió envolver por la penumbra y, en la sequedad de su garganta, se apretó de nuevo el nudo de la congoja. Era obvio que tenía que trabajar los remos con más ardor si quería salir de allí y acuciado por el miedo, no se entretuvo en pensárselo dos veces. Guiado por las tenues luces de la costa, los brazos ateridos por el esfuerzo y el frío, remó y rezó como no lo había hecho nunca hasta entonces, mientras Abenchara progresaba penosa¬mente de ola en ola, hacia la lengua de Tierra Negra, partiendo a tajamar la tempestad. Y aunque la lengua de Tierra Negra resaltó contra el fondo de la noche, como una mancha mucho más oscura que la propia oscuri¬dad, él siguió hundiendo furiosamente los gaones en el agua y avanzando, hasta que el dolor de los brazos se hizo tan intenso que dejó de sentirlos y, ya no se tuvo que preocupar más por ellos. Entonces, el cielo, dejó de llorar.
De la misma inopinada forma en que había comenzado, el llanto cesó, el silencio se adueñó otra vez del mundo y la tronada se fue marchando, envuelta en vientos y alumbrando con rayos esporádicos, trozos de la noche, cada vez más diminutos.
Desde el otro lado de la punta de Tierra Negra, Maestro Juan miró hacia Dios y respiró profunda¬mente agradecido. Extenuado por la tensión y el esfuerzo, se derrumbó finalmente sobre sí mismo y sobre el banco que lo sentaba y, permaneció jadeante, colgados los brazos de los remos, sintiendo pesar como nunca sobre su cuerpo, la losa enorme de sus setenta años.

La media luna que se encendió en la ya madura noche, descubrió a los ojos del pescador unas aguas mucho más tranquilas y tratables. No se había equivocado en absoluto al suponer que en la pequeña rada que formaba el cabo, la furiosa turbulencia del océano, no cabía y, tenía que confor¬mar¬se con ser simplemente, el revuelto mar. La luz que llegaba de la luna, abrió entre las curvas de la superficie un sendero de plata y de sombras, por el que Maestro Juan, al comprender que no entrañaba peligro y conscien¬te de estar al límite de sus fuerzas, se dejó llevar de Abenchara, que segura en el buen camino, continuó aproximán¬dose a la silueta de la costa, sorteando las fluctuaciones del agua con precavida tranquilidad.
Cobijándose del frío bajo la línea de flotación, el aterido anciano empezó a despegarse del cuerpo la ropa ensopada y mientras iba escurriéndo¬la entre las doloridas manos, se sintió más orgulloso que nunca del valiente comportamiento de su barca, ya que haber logrado soportar aquel tremendo oleaje, sin irse a pique y, haberlo llevado además sano y salvo, a la protección de la cala, constituía sin lugar a dudas una hazaña admira¬ble y muy difícil de superar.
- A poco más mi hija y no la contamos, ¿eh?.
Con los ojos entrecerrados, recuperando poco a poco el ritmo normal de la respiración, Maestro Juan se dejó guiar acunado en el balanceo del bote, hasta que el eco repentino de un cercano estruendo, le obligó a incorporarse de nuevo y a mirar hacia el final del agua, con los ojos abiertos de par en par. Entonces se dio cuenta, de que tampoco iba a poder desembarcar. Apenas a un centenar de metros, entre el revuelto mar y las negras piedras de la orilla, una bruma espumosa de olas rotas golpeaba tozudamente la tierra una y otra vez, volcando sobre ella los últimos coletazos de la reciente tempestad. Otra vez decepcionado por la adversidad de su suerte, el pescador frenó el avance de Abenchara gobernando los remos hacia atrás y volvió a separarse de las ávidas rompientes hasta una distancia prudente. Luego se echó el sombrero hacia atrás para rascarse la frente a modo y, en tanto que empezaba a asimilar la nueva contingencia, sintió por primera vez unas ganas irreprimibles de llorar.
- Está visto chacho que hoy no es mi día -se dijo tristemente, enterrando la confusión de su cabeza entre las manos.
Convertido en una mota apenas visible entre el maremagno de agua y de mala suerte, se fue haciendo lentamente a la idea de tener que esperar. Más allá de la cala y su desamparo, el océano furioso seguía empecinado rugiendo sus motivos y, en dirección hacia tierra, era evidente que no se podía avanzar más. La relativa quietud que reinaba en la rada, era por tanto la única opción inteligente que se le brindaba, a la espera del sosiego de la mañana, con el que presumiblemente Abenchara, podría arribar a alguna playa.
Disponiéndose a pasar el resto de la noche lo mejor posible, un resignado Maestro Juan mandó otra vez el ancla a la búsqueda del fondo y luego de cerciorarse que estuviera bien sujeta, trató de acomodarse lo mejor posible y por enésima vez, en el reducido espacio de la brava chalana. Cuando hubo conseguido algo parecido a lo que quería, rebuscó por entre los bolsillos del pantalón, la compañía de su cachimba.
La primera punzada de hambre, le sorprendió contemplando las disper¬sas luces de la isla y la cálida, engañosa tranquilidad, que emanaba de ellas. Se le antojaba completamente absurdo que estando tan cerca de su brillo como parecía estar, al mismo tiempo se supiera tan remotamente lejos de poder alcanzarlo. Acordándose entonces del pez desperdiciado por la borda a causa de su nerviosismo, no pudo evitar recriminarse una vez más la atolon¬drada reacción que le había llevado a aquel ayuno involuntario, así como el otro impulso anterior, con el que aparte de perder los aperos de pesca, había eliminado también la posibilidad de conseguir nuevo alimento.
- Si al menos no hubiera tirado la caña -se dijo- ahora tendría algo que hacer.
Conformándose con seguir vivo aunque fuera de milagro, continuó fumándose la pipa sin humo que la humedad no le dejaba prender y, mientras escuchaba el chapoteo del agua golpear el costado de la barca con infanti¬les besos de ventosa, se fué dejando vencer por el sueño y el cansancio, hasta que apoyando la cabeza en la almohada de su brazo, se arropó con el cielo cuajado de estrellas y se durmió soñando que nacían ensaladas enormes en el centro de su huerta. Por segunda vez en el mismo día, el viejo Maestro Juan había cometido un gravísimo error.

Durante el tiempo que estuvieron germinando ensaladas oníricas en su hambre despierto, el océano furioso aplacó su ira hasta hacerse revuelto mar y, el revuelto mar de la ensenada, se volvió agua suave y silenciosa. Las olas rotas de la orilla se partieron en menos trozos al llegar y la cautela que Abenchara acostumbraba, se relajó también confiada en esa paz. Más tarde se apagó la media luna, después el lucero del alba se extinguió, confundido en la creciente claridad, y las primeras luces rojizas del amanecer, comenzaron a asomarse tímidamente, por el borde de un océano Atlántico, pacífico, pero resacoso.
Maestro Juan se despertó ensordecido por el silencio, preguntándose medio alelado todavía, en donde se habrían metido las gaviotas. Le extraña¬ba sobremanera que no armaran el alboroto de todas las mañanas y que, Bardino, tampoco anduviera ya, como solía hacer a esas horas, despabi¬lándole los pies a lengüetazos. Por eso, cuando abrió los ojos y se encontró con que en lugar de la familiar pared de adobe de la choza, sólo había una tabla de madera frente a su nariz, permaneció mirándola perplejo durante unos instantes, esforzándose por tomar conciencia de sí mismo y averiguar donde se encontraba. Notaba la ropa húmeda, molestamente pegada a la piel y le dolía espantosamente todo el cuerpo, como si en lugar de dormir hubiera pasado toda la noche peleándose con alguien. Sentía además, un vacío hambriento con regusto de ensalada en el cielo del paladar, y tenía una sed atroz. Con todo y con eso, lo que más llamaba su atención y al tiempo, maravillaba y confundía, de aquel raro amanecer, era la absurda, la incompren¬sible sensación, de que su camastro de palmeras no sólo estaba más duro de lo normal, sino que además, se balanceaba de un lado para otro como si estuviera navegando en su cáscara de nuez.
Con la velocidad de un relámpago, la memoria pareció explotar entonces dentro de su cerebro y el pescador se despabiló de golpe, volvien¬do en un susto a su realidad. Entonces un aciago presentimiento, cruzó como una flecha amarga la puerta de la sospecha y sus dos corazones se encogie¬ron a la vez. Olvidado del dolor que entumecía su cuerpo, mucho más que simple¬mente alarmado por aquel silencio aterrador, se irguió poniéndose en pie de un salto y empezó a mirar ansiosamente en todas direcciones, girando sobre la cama navegante con frenética rapidez. Y eso fue lo último que hizo, porque cuando luego de mirar y remirar no encontró lo que buscaba, siguió como ido, dando vuelta tras vuelta con los ojos desorbitados y la sangre parada en las venas, sin querer aceptar lo que ya entendía. Y así prosiguió volteándose enajenado, como si nunca fuera a parar, hasta más allá del mareo y, hasta mucho rato después de haberse rendido finalmente a la evidencia, de que su ancla le había traicionado vendiéndole al capricho de la resaca y de que por su culpa, la lejana raya del horizonte, se había vuelto redonda.
La isla, su esperanza y el mundo que las abarcaba, habían desapareci¬do.

Abenchara apareció treinta y tres días más tarde frente al islote de Lobos, volviendo de la deriva por el mismo rumbo que llevaba la patrullera del guardacostas. Venía sin tripulación, un poco escorada sobre el peso de un remo, y en su interior no encontraron nada, salvo un gastado sombrero de paja, que todos identificaron como perteneciente a la cabeza de Maestro Juan. La consternación que produjo la noticia entre las gentes de la isla, hizo que muchos empujaran sus barcas al agua y organizaran largas expedi¬ciones de búsqueda, de las que todos regresaron al cabo de un tiempo, con los ojos cansados y sin nada que enseñar. Los comentarios de Lanzarote, siguieron hablando mucho de él durante unos días y después como es lógico, poco a poco fueron surgiendo nuevos temas para charlar. A los más ancianos les costó algo más de trabajo encontrarlos, porque negándose a la eviden¬cia, tardaron algún tiempo en ponerse de acuerdo, sobre si el viejo pescador se habría topado con el barco de los tres marineros, o si por el contrario, cansado ya de aguardarlo, habría preferido marcharse con los peces amigos de la segunda oportunidad. Cuando finalmente las autoridades lo dieron por desaparecido y los otros pescadores lo dejaron de buscar, fueron ellos quienes llenaron con piedras la barriga de Abenchara y, quienes, en un entierro simbólico, la hundieron en el centro sosegado de la cala, donde pudiera ser hallada, por si algún día Maestro Juan regresaba del misterio y la quería rescatar. Pero Maestro Juan nunca volvió del misterio y la flaca memoria de las gentes, distraída por los continuos avatares del mundo turbulento de hoy, se olvidó muy temprano del viejo solitario de la pipa y la huella descalza de aquel hombre, a quién el capricho poco gentil del océano furioso no quiso corresponder con una segunda oportuni¬dad, dejó de hollar camino para siempre y acabó por borrarse, con su historia, de la arena de las playas.
Solamente algunas veces a la hora del crepúsculo, mientras el esplendor del sol desaparecía y las primeras sombras de la noche, empezaban a dibujar fantasmas entre las piedras de la orilla, un perro famélico y vagabundo, bajaba trotando por la furia olvidada de un volcán hasta el sosiego de la cala y después de perseguir un rato a su hocico, husmeando de acá para allá como si buscara, se tumbaba en el tibio secreto de una roca con los ojos puestos al final del horizonte y, escuchando el complicado monólogo del agua, esperaba y esperaba.

La barca de Maestro Juan (III)

2010-02-28T21:31:00.000+01:00

Muchos años atrás, en aquella choza que con tanto esmero conservaba, hubo una buena cama de madera, amplia y confortable, que diseñó y construyó él mismo con madera de nogal traída de la península, para amarse en ella con Isabel. Cuando Isabel le dejó, la sacó a la calle, y junto con el colchón, las sábanas y los escasos objetos y enseres que poseía, la echó al fuego para no tener que verla nunca más y, para ver si de esa forma, al acostarse, la pena no le mataba.

Algunas noches, mientras se despegaba la ropa del cuerpo y se desatascaba el sombrero, Maestro Juan se distraía por esas cosas de la edad, y se le escapaba el santo al cielo. El insomnio aprovechaba entonces la deserción de su beato y, antes de que volviera, trepaba por una pata del jergón y se instalaba entre los crujidos de las hojas de palmera. Como en la casa nunca hubo libros, por que tampoco hubo nunca nadie que supiera descifrarlos, el pescador empezaba a dar vueltas nerviosas sobre la vigilia y el ruido de palmera, sin más entretenimiento que ensayar posturas que condujeran al sueño, o escuchar el misterioso monologo del océano, que desde el origen del agua, se acercaba con la cresta de las olas hasta el borde de las playas, para contarle a las cosas de la orilla los secretos de las algas.
El misterioso monólogo de del océano, también bramaba algunas veces con furia de espuma y presagios, encrespando olas en el sosiego de su cala y, estampándolas luego contra las rocas, en mil lagrimas de ira, que retumbaban como un trueno lejano, en el hueco de su almohada de brazo. Un océano negro de noche oscura de tempestad, de golpes de mar traidores, arrecifes acechantes y lúgubres historias de tétricos naufragios, embestía contra la raya impasible de la orilla, como queriéndola borrar y, subía a buscarle hasta el jergón, para explicarle también, con voz de alga, la razón de su ser y sus motivos.
Cuando esto sucedía, el anciano se acurrucaba en la litera, intentando comprender algún oculto significado y mientras esperaba a que llegase la ola que le traía el sueño, se iba sintiendo un poco más solo que de costumbre, más vulnerable y desamparado y, se le empezaban a ocurrir un montón de preguntas sobre la vida, Dios y la muerte, que casi le daban miedo, por que no se las sabía contestar.
Maestro Juan, entonces, echaba de menos las noches en las que el océano le hablaba con calma y, descubría que en esas noches, el océano ya no era océano, ni mar, sino solamente agua mansa. Agua amiga de brillos cálidos y suaves lomos de luna, que se acercaba como una caricia hasta el comienzo de la tierra y se deshacía en confidencias, murmullos y siseos, por entre los huecos de las rocas, originando un suave vaivén de arrullo, con el que enseguida aparecía la ola de dormir.

Aquella tarde de aquel día, Maestro Juan hubiera obrado mucho más prudentemente, de haber permanecido al amparo de su choza, despistando las ganas que tenía de pescar, con cualquiera de las otras actividades, que en circunstancias como esas, le solían tener apartado de la tentación de la caña. Un cielo oscuro cargado de amenazas y, un agua nerviosa, encrespada y turbia, le estuvieron advirtiendo ya desde por la mañana, que la mar ese día, no andaba para bromas. La noche anterior la estuvo oyendo retumbar contra el hueco de su brazo hasta muy tarde y, nada más desperezarse aquel amanecer frente a la puerta abierta de la choza, comprendió enseguida que Abenchara, no podría salir a navegar. El viejo pescador, sin embargo, era algo testarudo. Sentía verdaderos deseos de lanzar la caña y, más que deseos, tenía necesidad. Su breve despensa de pescado llevaba dos días vacía y casi todas las provisiones canjeadas en su última aparición de toma y daca por Arrecife, se habían gastado ya. Por eso, después de almorzar una frugal ración de huertito sentado de cara al océano furioso y quemar una cachimba, calibrando la situación, decidió aprovechar que se abría una tregua azul entre las amenazas del cielo y que el mar parecía relajarse con la marea de la siesta, para bajar corriendo como un pilluelo escapado de su madre, hasta la cala y el secreto de la roca, que cuidaba sus aperos de pescar. Lo peor que podía sucederle -pensaba- era que a la vuelta y, por efectos de la corriente, se viera obligado a tener que desembarcar un poco más al sur, hacia el puertecito de los pescadores de Arrecife y, desde allí, que regresar luego caminando por la frontera de la costa, con Abenchara, el equipo y, lo que hubiera pescado, cargado sobre los hombros. Pero a Maestro Juan eso tampoco le importaba, por que Abenchara era liviana como una pluma y porque dos, o tres de horas de pesca, con ella, compensaban casi todas las molestias de este mundo.
Abenchara entró en el agua con decisión y recogió la caña y el cubo con la carnaza que le tendía su dueño, luego el anciano se columpió en la borda, saltó adentro, e hizo unos cuantos equilibrios sobre la pequeña embarcación, antes de sentarse y empuñar los remos. Cuando se acopló en el regazo de la barca, y se dispuso a bregar con la primera serie de olas, cayó en la cuenta de que, una vez más, la blanca espuma del agua había vuelto a mojar los remiendos enrollados de su gastado pantalón.
-Tú, quédate ahí, Bardino -le apuntó al perro y no me pierdas de vista, que en cuanto que pique la cena, me vuelvo.
Y Bardino los vió alejarse como tantas otras veces hacía la raya del horizonte, ladrándoles reproches y advertencias, que se fueron apagando tras la sorda estela de la Abenchara.
Tarareando una canción, Maestro Juan, remó con energía, sin pausas, hasta que la costa quedó convertida por la distancia, en una débil franja gris, salpicada de olas rotas. Entonces, paró de bogar. Descansó los remos en el suelo del bote y mandó el pequeño ancla de tres puntas y como de juguete, a la búsqueda del fondo. La cuerda que lo sujetaba, se deslizó rápidamente tras él y cuando quedó quieta, apoyada, sin tensión sobre la borda, el pescador miró la última marca de pintura roja que asomaba a la superficie y sonrío -Veinticinco metros justos- dijo en voz alta y, añadió -este es el sitio- Después, siguió tarareando su canción.
Maestro Juan sospechaba que el mar estaría revuelto sólo en la piel del agua, y que diez o quince metros más abajo, esas turbulencias apenas se notarían, por lo que con toda probabilidad los peces estarían esperándole ahí. Empezaba a sentirse a sus anchas. Ahora que se encontraba donde quería estar y que veía que no existía tanto riesgo como en un principio aventurara, se felicitó por su brava decisión, se relajó del todo y, siguió canturreando Una Casita en el Monte, sin dejar de apretar orgullosamente entre los dientes, su cachimba de capitán.
Con la meticulosa parsimonia de costumbre, enganchó la carnaza en el anzuelo, repasó los plomos, comprobó el corchito, observó la dirección del viento y haciendo nuevamente equilibrios sobre el bote, se puso en pie. Luego inclinó el cuerpo hacia atrás, cimbreó la caña y lanzó el cebo al agua, que salió perseguido del sedal, silbándole al aire en una carrera larga y perfecta. Entonces Maestro Juan se acomodó otra vez en el regazo de Abenchara, encendió por segunda vez en el día la pipa y, se sintió completamente feliz.

Yo Soy (Monologos del loco...) Introducción

2010-02-12T21:24:00.000+01:00

La última vez que me morí doctor, fue como una ola, a la orilla del Mar Muerto, durante la guerra que dio origen al nacimiento del estado de Israel, ya sabe, en el año cuarenta y ocho, al acabar la mundial. Allí, también tuve que matar desde luego. Tuve que elegir entre vivir o morir y disparé contra aquella figura borrosa que apuntaba su arma contra mí. La mía temblaba entre mis manos, la respiración temblaba en mis jadeos, me temblaban la vista y el pensamiento, la convicción y la hombría. La tierra entera y el cielo me temblaban, pero disparé. Apreté el gatillo y los dientes contra aquella figura borrosa que temblaba su arma contra mí, El Enemigo, y lo abatí. Yo tuve más suerte, seguí vivo y durante muchas noches, estuve viendo caer su cuerpo una y otra vez. Estuve viendo la sorpresa de sus ojos en su cara de enemigo, mirarme desde el umbral de la muerte, hasta que me hizo comprender que él y yo éramos lo mismo.
Ganar o perder dejó de tener sentido para mí y luego, enseguida, aunque siguieron sonando tiros, la guerra se terminó. Nos derrotaron, el enemigo plantó su bandera en nuestra tierra y nosotros, lo poco que quedaba de nosotros, emprendimos el camino de los perdedores, ese camino sinuoso y corrosivo que se llevaba Palestina hacia el interior de Cisjordania. Por el camino nos fallaban las fuerzas. Demasiado a menudo nos deteníamos a mitad de jornada, e íbamos migando las cunetas con esperanzas exhaustas, con cadáveres de derrotados que nadie se detenía a enterrar. Ni a mirar siquiera. Todos éramos lo mismo. Nada, sólo fe quebrada que seguía andando porque la inercia empuja siempre a caminar. Ya no alzábamos la mirada para colgarla del horizonte, ni escudriñábamos el cielo para determinar el tiempo de la etapa. Ya no cruzábamos gestos ni palabras privadas con Dios y ni polvo levantaban nuestros pasos contra la arena pelada. Contra aquella arena muerta, como nosotros, que nunca, nunca, se terminaba. Pero llegamos. Al menos unos cuantos, un puñado de autómatas movidos por el instinto de supervivencia, hicimos de aquella orilla de mar muerto y de desierto nuestro hogar y de alguna forma, pudimos volver a casa. Entonces, después de haber sobrevivido, y cuando empezaba a recuperar la esperanza de volver a tener un futuro, apareció aquel avión del enemigo, soltó aquella bomba sobre el poblado y me mató.
Cayó precedida de un silbido ensordecedor que se cortó en seco nada más tocar el suelo y luego, como con retardo, el espantoso trueno se adueñó de todo. La gente que estaba a mi alrededor salió despedida como un remolino de hojarasca y yo mismo sentí que mi cuerpo se hacía ingrávido y que volaba desmadejado, sin orientación, por espacio de una docena de segundos. En toda esa eternidad ni un solo pensamiento, ninguna reflexión o recuerdo ocupó mi mente salvo la consciencia visual del vuelo, seguido a cámara lenta, plasmado en nítidas instantáneas casi cegadoras, de mi cuerpo desmembrado y recortado contra el resplandor de un sol que no era el sol.
Si hubiese podido conjeturarla, es posible que hasta me hubiera parecido que la sensación era placentera, esa ingravidez sin velocidad en la que me movía sin moverme. Quizá en ese momento ya estuviese muerto y sólo pudiese ver desde fuera de mí, como mira un espectador ajeno y emocionalmente anulado. Después, de golpe, la gravedad retornó a mi cuerpo, la velocidad se metió en mi estómago llenándolo de piedras, colmando ahora de vértigo aquellos rincones de mi organismo donde antes no había sensación. Empiezo a caer, fue lo primero, lo único, que pude razonar antes de que el peso de las piedras se hiciera insoportable y los músculos dejaran de responder a la crispación. Una flojera saturada de cosquillas de miembro dormido y de miedos de vértigo, me convirtió en pelele del viento otra vez, tal vez los dientes, o incluso los puños si aún estaban en su sitio, permane¬cieran apretados, como los párpados, cuando impacté contra la orilla seca del Mar Muerto y luego de preguntarme si tendría la misma cara de sorpresa que el enemigo, me envolvió aquella negrura definitiva...
Después, doctor, todo el ciclo volvió a comenzar.

La Barca de Maestro Juan (II)

2010-02-12T19:26:00.000+01:00

Al final de su primera juventud, mucho antes de que el sombrero de paja se le hiciera inseparable, Maestro Juan anduvo por tierra de moros. Lo mandó llamar la patria, para servir a las armas y estuvo dos años en los regulares de Melilla, con los pies encarcelados en unas botas insufribles. Cuando finalmente se las pudo quitar y la patria se lo devolvió a Lanzaro¬te, lo único que se trajo consigo fue un corazón tatuado en el pecho, que decía amor de madre y la promesa firme y cumplida, de no volver jamás.
En los días que la mar se enfadaba y Abenchara no podía navegar, los primeros rayos del sol solían sorprender a "Maestro Juan" afanado en su huerto. Esperaba a que bajase la marea, arropando de picón sus cebollas, tomates, patatas y garbanzos y armado de su cubo y el cuchillo, saltaba luego por la orilla, de roca en roca, con un Bardino especialmente feliz pisándole los talones. Despegaba lapas, amontonaba bígaros, perseguía con malicia infantil a los cangrejos, acorralándolos contra Bardino y acechaba con mil ojos expertos los agujeros y grietas en los que podía caber un pulpo. Cuando el cubo se mediaba, lo llevaba de nuevo hasta la choza y mientras dejaba escaldando su contenido en agua salada, se ocupaba de lleno en las modestas tareas de su pequeña granja. Proporcionaba hierba fresca a la familia de conejos, recolectaba los huevos de sus cinco gallinas ponedoras, les repartía granos de maíz con trocitos de concha, para que tuvieran calcio, y durante media hora se daba un descanso de queso cabrero y torta de gofio, remojados con buen vino. Más tarde ordenaba un poco la casa, les echaba un vistazo a las grietas y al tejado y terminaba de prepararse la comida, seleccionando los mejores ejemplares del cercado.
Maestro Juan también comía solo. Es decir, con Bardino. Instalaba una mesa improvisada bajo el dintel de la puerta y con el perro ovillado entre los pies, esperando pacientemente su turno, sentaba al otro lado de la tabla, al mar azul de mediodía y sin palabras, mientras iba masticando despacio y silencioso, lo miraba. Cuando él terminaba, entonces comía Bardino. Bardino rebañaba platos, quebraba huesos y trituraba espinas, con comprensible voracidad. Después levantaba las orejas y miraba para su amo con ojos interrogantes.
-Por hoy ya se acabó muchacho. Tú sabes que el amito es pobre- le decía en tono de disculpa y, el animal bajaba la cabeza y volvía a lamer el plato hasta que brillaba. Cuando el plato brillaba y no quedaba nada que lamer, lo lamía un poco más todavía.
Bardino nunca supo lo que era estar ahíto y jamás hizo falta andarle palpando el lomo, para encontrarle las costillas.
Las tardes sin pesca de Maestro Juan, a veces eran largas y a veces eran cortas. A veces eran divertidas y, a veces, en cambio, melancólicas y anodinas. Si la mar se había reposado, aprovechaba la subida de la marea y le daba hilo a la caña desde la orilla. Capturaba un par de peces para su "despensa" y las horas entonces pasaban rápidas, entretenidas y, la tarde se acortaba. Si por el contrario la mar seguía en sus trece, iracunda e intratable, el pescador se quedaba tierra adentro y resignadamente buscaba algo que hacer. Solía ser entonces, cuando se dejaba caer por el mercado de Arrecife con su exceso de pescado y cuando, ya de paso, se asomaba a los amigos olvidados de la taberna de Arcadio, en el puerto. Vaciaba con ellos un par de vasos de alegría, estrechaba sus manos, palmeaba sus hombros y se jugaba deportivamente los vinos, en una fraternal partida de bolas. Luego, con la tarde echada al hombro, montaba sus mercancías en la vieja guagua de Arrieta y, la guagua de Arrieta lo llevaba de traqueteo, rugiendo y bufando por toda la costa, hasta su choza y su perro, en su trocito de mundo aislado y particular.
A Maestro Juan, le gustaban los combates de luchada y las peleas furtivas de gallos, que se celebraban a escondidas de ojos curiosos y de turistas, en el lugar más recóndito de la isla. Todos los domingos desde hacía sesenta años, había acudido a ellas y ahora, después de las tareas del huerto y la granjita, lo seguía dejando todo, para enfundarse en una camisa menos gastada, calzarse unas sandalias caseras de suela de neumático y, mezclarse el día entero, entre el palpitante fragor de las contiendas. Maestro Juan nunca apostaba. No tenía dinero para hacerlo, pero no importa¬ba. A él le bastaba con mirar.
Sólo cuando el último gallo torcía el cuello y el último luchador se derrumbaba vencido sobre el jable de la playa, el pescador se despedía de todos y caminaba de vuelta por el final de otra tarde dichosa. Y mientras andaba, se sentía cada vez más feliz, respirando el aire de su vida, por que aunque Maestro Juan fuera solemnemente pobre, era también, sin embargo, señor y dueño absoluto de sus pasos y, de cada minuto de su tiempo.

Las tardes largas y anodinas que el destino caprichosa¬mente alterna¬ba con los días estupendos, se apoyaban, esencialmente, en su soledad y en el peso de los años. Principalmente, le hacían deambular inquieto de un lado para otro, revolviéndolo todo, sin pescado que vender y sin nada que pescar, arras¬trando taciturnamente los pies y un espeso entrecejo, hacia las horas de melancolía. Cuando llegaban, se sentaba en una silla de cara al océano furioso, arrimaba un ascua a la cachimba y fijaba la vista en el agua plateada del crepúsculo, mientras el humo salía de la pipa y se enroscaba en torno a su sombrero, como se enroscan las nubes a los picachos de las montañas. El cofre de su memoria se abría entonces y, de dentro, brotaban a retazos y jirones, setenta años con olor a sal, que reblande¬cían lo más tierno de su pecho tatuado y lo iban oprimiendo hasta hacerle sentir daño. Un rato después, las primeras estrellas se encendían en su cielo y el mar de plata se iba volviendo de plomo. De golpe el viento y el agua acallaban su murmullo y, suavemente, de igual forma que caían sus pensa¬mientos a la orilla de la playa, llegaba la noche. Sus ojos azabache escrutaban entonces como sin querer, lo negro del horizonte y, por unos instantes, jugaba con la idea de ver aparecer la luz de un barco en la distancia, trazando el rumbo de la isla, con tres marineros a bordo que volvían a su casa, después de gastarse el tiempo en medir la inmensidad. Del cofre de los recuerdos, surgía a continuación un prolongado suspiro, que se unía con el humo de la pipa, rumbo al cielo ya cuajado de estrellas y, Bardino, apretaba enseguida su hocico incondicional contra los pies del amo, y lamía su tristeza. Llegado a este punto, el tiempo solía dormirse, cautivo de un segundo de la noche, hasta que sobre ese segundo, sobre la choza, la memoria y las penas del solitario pescador, se asomaba el hambre de la cena.
-Chacho, chacho, fuerte vida esta que nos toca- le dejaba caer con dos palmadas entre las orejas al perro y, el perro paseaba la lengua por sus manos tostadas y agitaba la cola con bandera de amigo, únicamente para él.
Después de la cena, Maestro Juan ahuecaba su camastro de hojas de palmera y se tumbaba boca arriba, con las manos cruzadas sobre su corazón de tinta y el hilo de los pensamientos suspendido del techo de cañizo, algas y barro. Permanecía un rato así, hasta que el sueño le empezaba a pesar en los párpados y luego se volvía sobre un costado, reclinaba la cabeza en la almohada de su brazo, alargaba una última palmada hacia el bardino y apagaba sin más el día.

Erotik-On (fragmento II)

2010-02-05T01:30:00.000+01:00

Lo de las bragas por los tobillos debía ser un eufemismo por que yo no le había visto bajarse nada.

- ¿Y perderme el espectáculo de tu urgencia desbordándose junto a la carretera? ¡Ni hablar! – bromeé.- Este coche no vale tanto.

Ella rió conmigo, por primera vez me miró con confianza y entonces fue cuando nos presentamos. Ella lo hizo después que yo.

- Mi madre se empeñó en llamarme cómo a la suya y por eso vino lo de Patricia.

- No te gusta el nombre.

Sopló una especie de pedorreta.

- Me da igual. Es un nombre cómo otro cualquiera.

- A mí, me mola – reconocí – No sé porqué pero siempre me ha sonado a guiri francesa en top-less.

- ¡Qué chorrada!.

- Si. Pero así es. En algún lugar olvidado de mi memoria, estará impresa la asociación.

Patricia cambió de tema

- ¿Sabes liar porros?

- Más o menos – asentí y luego añadí – pero no tengo.

Sin decir nada más, para mi espanto, soltó el volante y se giró hacia el asiento de atrás para rescatar de entre sus mercaderías un bolso, tipo zurrón militar. Volviendo a coger el volante, me lo tendió.

- Ahí encontrarás de todo, busca una cajita metálica, de esas de gominolas.

Lo hice. El bolso sobre mis piernas, pesaba bastante y al asomarme a su interior comprendí que estaba frente a una de esas mujeres que confunden el bolso, con un capitoné. Tardé en dar con la cajita un buen rato y otro más en localizar la cajetilla de tabaco. Dentro de la caja, además del costo, estaba el papel. uno amarillento y con letras impresas.

- ¿Que llevas aquí – le pregunte -, la casa a cuestas?.
Patricia rió otra vez toda espontaneidad.

- Me gusta ir bien preparada, por si acaso –fingió voz de mujer fatal- Cómo nunca sé dónde voy a terminar...

Aquello me sonó sugerente, prometedor y fue la primera vez que su voz me provocó un cosquilleo bajo la línea del cinturón . Acabé de liarme el peta, que me quedó bastante bien teniendo en cuenta los volantazos y bandeos del Citroen, lo encendí y tras un par de caladas se lo pasé.

- Fuma, fuma – dijo – no hay prisa.

Fumé, fumé Era bueno. Últimamente había dejado de comprar hachís, porque todo lo que encontraba en Madrid era una mierda.

- ¿A qué te dedicas? – preguntó al poco, quitándome de la boca el canuto y la pregunta.

- Soy windsurfero –solté a bote pronto lo primero que se me ocurrió.

Me miró con perplejidad.

- ¿En serio? ¿Qué pasa, eres un niño de papá, o algo así?

- Es broma, hombre. Sólo soy corresponsal de un periódico.

- -¿De cuál? -quiso saber entonces con súbito interés, e incluso casi con cierto apremio.

- Del Liberal- respondí.

- ¡Del Liberal! - ¿En serio? Esta vez ,sorprendidísima, me espurreó el humo a la cara envuelto en otra pedorreta rijosa y luego se llevó el cuenco de la mano a la nariz y a la boca, tapándose una sonrisa que se me antojó burlona.

- ¿Qué pasa?, ¿Qué es tan gracioso?

- No, nada- agitó la mano toda misterio, dejándome con la intriga.

- ¿Pasa algo con el periódico? insistí sin éxito.

- -Toma fuma- ordenó ella a cambio, volviendo a ponerme el canuto en la boca.

- Bonita forma de acallar mis preguntas -le agradecí y luego cambié de tema-¿En qué clase de papel te lías tú los porros? ¿Que pone aquí?

- ¡Oh!, es papel de Biblia.

- ¿Te lías los porros con papel de Biblia?

- No siempre, también uso él de los evangelios y los misales.

- ¿Por qué lo haces.? ¿Te has propuesto batir un record de irreverencia o algo así? Me refiero a que es innecesario. En todos los estancos tienes papelillos.

- Si, pero no como este. El papel bueno de las Biblias buenas es insuperable. El más fino. Como liarlos con aire. –Ahora la que cambió de tercio fue ella. Parecía evidente que no le gustaba seguir el guión que le marcaban.- Hoy el mar está en plan colega –dijo- ¿quieres que te enseñe una cala de flipar?- antes de que pudiera responderle, los dos caballos del Citroen brincaban desbocados por una pista de piedras, fuera de la carretera- Está aquí al lado-siguió a lo suyo- te va a encantar.

Fuimos a la Cala de flipar, flipamos un par de canciones en el coche mientras se consumía el canuto y luego se bajó y me invitó a que eligiera una moto de agua. Hasta ese momento no había reparado en que era más alta de lo normal.

-Venga, sube. Aún hay otra cala mejor.

- Pero es que...yo, el hotel..., mira como voy vestido,… sería mejor soltar antes el equipaje, no te parece?.

- Tú hazme caso. Luego iremos a San Antonio y podrás elegir entre un montón de apartamentos.

Nos embarcamos en la moto. Una de color rojo con aspecto aerodinámico que Patricia manejó con soltura hasta salir de la cala y tras virar a babor, a unos cien metros, en la línea de la costa, apareció efectivamente una pequeña franja de arena, al abrigo de las rocas, inaccesible por tierra y de aspecto inmejorable.

- Espero que no haya nadie – dijo.

Había una pareja, alemanes me parecieron, que nos sonrió amigable, cómplicemente, como dando a entender que no les molestaba compartir aquel trozo de paraíso con nosotros y sin más, siguieron a lo suyo. Que si te quito una espinillita por aquí, que si un chusquito por allá, los dos muy estrechamente tumbados, como si la cala les pareciera aún más pequeña de lo que ya era.

Patricia extendió una jarapa que sacó de su bolso armario y se desnudó. Luego empezó a liarse otro canuto.

- Bueno, venga, ¿a qué esperas? – me apremió – Se va a ir el sol.

Le hice caso otra vez. Me sentía más ridículo en aquel entorno, vestido con mi ropa de Madrid, zapatos y calcetines incluidos, que como Dios me trajo al mundo aunque fuera con el culo blanco como un yogurt. Patricia, con el suyo al aire, evidenciaba que no solía usar bañador. Llevaba tatuado un alambre de espino alrededor del tobillo izquierdo y un escorpión en el hombro derecho. Cuando se puso en pie para aproximarse a la orilla del agua, vi que además encima de las nalgas, llevaba un trozo de selva tropical en forma de cenefa que casi le llegaba hasta las caderas. Pensé que se zambulliría sin más, pero cuando metió los pies en los rizos del agua, se quedó allí parada, ofreciéndome la visión de su cuerpo a contraluz. Absurdamente se me pasó por la cabeza, que lo estaba haciendo a propósito.

Fuera como fuese, íntimamente se lo agradecí. No tenía uno todos los días la oportunidad de contemplar a sus anchas un cuerpo como el suyo, ni desde luego a alguien con tan poco complejo por enseñarlo. Su melena oscura se lanzó al aire delatando escondidos tonos de color rojizo y caoba, mientras se quitaba la coleta, se peinaba con el viento y se la volvía a poner, bien tensa y bien alta en la coronilla. Desde ahí, hacia abajo todo estaba bien, el cuello largo, los hombros rectos, el talle de mimbre y los pechos generosos y altos, caderas las justas, redondas, el culo relleno y rotundamente morboso y respingón, y unas piernas interminables, perfectas, a las que mi imaginación puso unas medias negras para descubrir que eran de anuncio. Tanto sus manos como sus pies eran largos y de dedos estilizados. En la ingle izquierda, junto al vello de su pubis, apretado de rizos negros cuidadosamente recortados, lucía otro escorpión tatuado pero de menor tamaño. Patricia me pilló mirándole justo allí.

-¿Por qué tantos escorpiones. Eres Escorpio? –salí del paso.

-Sí –respondió escondiendo una sonrisa maliciosa –¿Se nota, no?

-De qué día –sonreí a mi vez

-Del diecinueve de noviembre.

-Yo del once.

-¿Eres Escorpio también?

Asentí con la cabeza sin dejar de sonreír y sin dejar de mirarla, mientras ella se acercaba manteniéndome la mirada en un pueril pulso de intensidad y se arrodillaba frente a mí. Por un instante me hizo sentir como una cigarra frente a una mantis religiosa.

-Entonces tendremos que hacer que salten chiribitas de nuestros ojos – dijo acercándolos hasta hacerlos borrosos frente a los míos.

Los suyos eran verdes, con pintitas marrones y negras, intensos como se correspondía con su signo zodiacal y grandes. Sentí su aliento en mi boca, fresco y canela, y el calor salado de su cuerpo próximo al mío, erizándome el vello de excitante electricidad. De las fresas reventonas de sus labios colgaba una sonrisa socarrona, retadora. Por segunda vez y con una mayor intensidad, me pareció peligrosamente bella, intimidadora. Una mujer de ensueño de la que sería doloroso encariñarse. Era mi instinto arácnido quién me lo advertía y en ese preciso instante me prometí a mi mismo que jugara a lo que jugara, no me dejaría embaucar más allá de lo prudente.

-¿No te bañas? –decidí cortar con el ensalmo.

Patricia pareció entenderme, me sostuvo aún la mirada unos segundos, mordiéndose el labio inferior como si meditara su próximo movimiento y luego, cogiendo un puñado de arena, me lo arrojó entre las piernas en una especie de entierro simbólico. Se levantó.

-Te espero en el agua, Culo Blanco – dijo regalándome otra vez el hipnótico contoneo del suyo mientras trotaba de nuevo hacia la orilla- Luego te llevaré a que elijas un apartamento .

Me levanté, me sacudí y fui tras ella. El agua estaba tibia, casi caliente y tan cristalina, que me pareció flotar sobre aire a su alrededor. ¿O era por el papel de los canutos irreverentes por lo que flotaba? En ese momento, Goñi y todos sus malos rollos me pareció que se hubieran ido a buscar el apartamento en otra galaxia.